Gasse bis August

Die Gasse ist im August voller gelber Blütenblätter. Die schmale Gasse führt durch stille Häuser mit geschlossenen Fenstern. Die Blumenfelder vor einem Garten scheinen den August mit einem zarten, dünnen Mantel zu überziehen.

Illustration (KI)

Im August ist die Gasse voller gelber Blütenblätter. Die schmale Gasse führt an stillen Häusern mit geschlossenen Türen vorbei. Die Blumenfelder vor einem Garten scheinen ein dünnes, zartes Augustkleid zu tragen. Tausende zarte Blütenblätter folgen dem Rhythmus des Windes und fallen unter den Schritten der Vorbeigehenden. Liegt es daran, dass der Herbst gerade vorbeigezogen ist, dass die Allee mit den gelben Blumen plötzlich so still und tiefgründig wird? Die Sonnenstrahlen fallen wie Fußspuren des Sommers über den Weg und scheinen noch immer an diesem alten, weitläufigen Ort zu verweilen. Ein kühler, sanfter Duft weht mir entgegen, berührt meine Gedanken und entführt mich in ein Land unendlicher Düfte.

All das erinnert mich an die alten Auguste. Die Auguste, die ich erlebt und in die Schublade der Zeit gelegt habe, den Duft des sanften Herbsthimmels bewahrend. So erinnere ich mich heute, im Augenblick des Wechsels der Jahreszeiten, plötzlich an den Duft reifer Guaven, verborgen im Garten voller zart blühender Blumen und Blätter. Das Blätterdach der Guave bedeckt die Außenseite des Fensters, im Frühling blühen die kleinen, dezent duftenden Blüten weiß. Doch noch immer schicken sie zart ein wenig Pollen in den Wind, um die Bienen anzulocken, damit sie zurückkommen und Honig suchen. Aus den Nährstoffen des heimatlichen Bodens wachsen die Guavenbüschel allmählich, dem Ruf der Jahreszeit folgend, und schmiegen sich im Sonnenlicht hinter die verschlungenen Zweige und Blätter. Und dann, wenn der August naht, scheint der Duft reifer Guaven sanft die Tür zum Herbst zu öffnen und die Echos einer reinen Kindheit zu wecken.

Die Guaven in den unteren Stockwerken tragen oft die Fingerabdrücke unserer Kinder. Es sind Spuren der Ungeduld, auf die reife Frucht zu warten, darauf, von den kleinen Händen der weichen, duftenden Guave zärtlich gehalten zu werden. Die Guaven sind prall, als hätten sie lange gewartet, und wenn der Herbst gerade auf der Veranda begonnen hat, erfüllt der berauschende Duft der reifen Früchte plötzlich den vertrauten Himmel. Jede Frucht ist durchdrungen vom frischen, honigsüßen Sonnenlicht, das tief in das rosa Fruchtfleisch eindringt. Je reifer sie wird, desto süßer wird sie. Der Duft der Kindheit scheint mit einem fernen Mittagstraum zu verschmelzen. Später, an trockenen Nachmittagen in der frühen Herbstsonne, öffne ich das Fenster und lasse den sanften Wind mit den Seiten eines alten Buches spielen. Manchmal rieche ich den Duft reifer Guaven, nah und fern, und habe das Glück, dem klaren Land der Erinnerungen wiederzutreffen.

Sind in der Gasse zurück nach August noch die Fußspuren aus alten Tagen zu sehen? Die zögerlichen Fußspuren des ersten Schultags an einem fernen Herbstmorgen. Meine kleinen Fußspuren auf dem Weg zur Schule, entlang der Hecke, blühende Hibiskusblüten wie Laternen, die Schmetterlinge zum fröhlichen Tanzen einladen. August schlägt die Seiten seines Notizbuchs auf, jeder Strich ist sauber, der Herbstwind streicht sanft über seine Wangen, die gerötet sind. Meine Dorfschule liegt am Fluss, bedeckt von Wolken und Himmel, August ergießt goldenes Sonnenlicht auf den Sand. Ich stelle mir immer wieder die geraden Silhouetten der Boote vor, die wie Klaviertasten am Deich vor Anker liegen. Die Brise lässt das Boot sanft schaukeln, als würde es jede Note spielen und ein privates Liebeslied weben, das es an die weißen Wolken sendet.

Als ich im August die Gasse betrat, hörte ich das Rascheln von Mutters Besen, mit dem sie das Herbstlaub zusammenfegte. Die sonnengetränkten, trockenen Bambus- und Guavenblätter, die sich im Wind drehten und einen starken Duft nach Erde verströmten, wurden von meiner Mutter sorgfältig unter die Baumwurzeln gefegt. Dann sammelte meine Mutter sie in einer luftigen Ecke des Hofes zu einem Haufen zusammen, zündete sie an und brannte. Das Geräusch von Mutters Besen hallte nachmittags durch die herbstliche Gasse. Die eine Hälfte davon stand schräg am Ende der Gasse, die andere war in blauen Rauch gehüllt. Der Schatten meiner Mutter verschmolz mit dem Schatten der alten Ziegelmauer nebenan. Jedes Mal, wenn ich zurückkehrte, schien das Geräusch von Mutters Besen alle Sorgen und Nöte in mir fortzufegen. Zurück blieb nur die Einfachheit meines Herzens, eingehüllt in eine Ecke der Landschaft, erfüllt vom Duft von Jasmin und Grapefruit. Da war der Rücken meiner Mutter, die sich ihr ganzes Leben lang dafür eingesetzt hat, dass mein Traum in Erfüllung gehen konnte.

Ich bin weiter gegangen als die Orte, die ich einst betreten wollte. Ich habe die Gasse meiner Kindheit nicht wiedererkannt, die seit Jahren gefüllt ist und immer noch auf jeden meiner Schritte wartet. Wie meine Mutter, wie meine Schwester sitze ich noch immer jeden Nachmittag da, kämme mir die Haare und blicke in die Ferne. Dann, im August, kehre ich in die kleine Gasse zurück, lausche dem Wind, der um mich herum weht, erfüllt von tiefer Sehnsucht…/.

Tran Van Thien

Quelle: https://baolongan.vn/ngo-ve-thang-tam-a199913.html