Ein Ventilator, der ein Leben voller Liebe kühlt.

Nur wenige Kinder wissen, wie man Bambusstreifen schnitzt, Papier abmisst oder Dinge ordentlich begradigt. Ich fummelte mit den verbogenen Bambusstreifen und dem dünnen weißen Papier herum, ungeschickt wie ein junger Vogel, der fliegen lernt. Mein Vater saß da, unter der trüben gelben Öllampe, und kniff die Augen zusammen, während er mir beim Herumhantieren zusah. Dann lächelte er freundlich, nahm mir das Durcheinander aus den Händen und sagte: „Lass mich das für dich machen.“

Mit seinen rauen Händen begann mein Vater, den Fächer sorgfältig zu schnitzen. Er schnitzte jedes einzelne Bambusrohr und formte sie dünn und doch biegsam. Dann schnitt und klebte er weißes Papier zu, um die Oberfläche des Fächers zu gestalten – glatt und eben, als wäre sie auf eine Leinwand gespannt und wartete darauf, bemalt zu werden. Sorgfältig faltete er jede kleine Falte. Schließlich fügte er mit einer Geschicklichkeit, die ich erst viel später verstand, zwei Vögel aus farbigem Papier hinzu und klebte sie in die Mitte des Fächers, als hauchte er diesem einfachen Handwerk Leben ein. An diesem Abend saß ich neben meinem Vater und lauschte dem angenehmen Klicken des Messers beim Schnitzen des Bambus, seinem ruhigen Atem, der sich mit den Geräuschen der Insekten im Garten vermischte. Etwas Warmes durchströmte mein Herz, eine Art Liebe, die wir als Kinder nur zu empfangen, aber noch nicht benennen können.

Ein paar Tage später, als ich mein Kunstwerk abgab, war ich die Einzige in der Klasse, die es fertiggestellt hatte. Die anderen Fächer waren nur ungeschickt gefaltete Papierstücke, während meiner stabil und wunderschön war. Die Lehrerin betrachtete den Fächer aufmerksam, nickte anerkennend, und ihre Augen strahlten vor Zufriedenheit. Meine Klassenkameraden versammelten sich um ihn und riefen: „Der ist ja wunderschön! Wer hat denn diesen Vogel ausgeschnitten und aufgeklebt?“

Mir wurde rot im Gesicht, und ich schämte mich. Ich wagte es nicht, an diesem Tag auch nur ein einziges Kompliment für mich anzunehmen. Innerlich empfand ich nur überwältigenden Stolz, Stolz auf meinen Vater – einen einfachen, ungebildeten Mann vom Land, der mit ganzem Herzen und Geschick ein Kunstwerk geschaffen hatte.

Jahre vergingen, und der Papierfächer ging irgendwo zwischen Umzügen, Schulwechseln und den Wirren des Lebens verloren. Doch die Erinnerung an jenen Abend, als wir unsere Bastelhausaufgaben erledigten, ist geblieben, wie klares Wasser, das die Spiegelung des Vergangenen bewahrt und niemals verblasst.

Ich wurde erwachsen, ließ mein bescheidenes Häuschen hinter mir und reiste durch glitzernde, hell erleuchtete Städte. Doch je weiter ich reiste, desto mehr erkannte ich, dass die Lichter der Stadt meine Seele niemals so wärmen konnten wie eine Nacht mit meinem Vater und das Geräusch seines Messers beim Bambusschnitzen in alten Zeiten. Es gab Nächte, da saß ich am Fenster, beobachtete die nebelverhangenen Straßen und erinnerte mich an die Hände meines Vaters, das Rauschen des Windes im Garten und die Art, wie er mir still und ohne Worte seine Liebe schenkte.

Eines Tages, nach Jahren der Entbehrung, kehrte ich in meine Heimatstadt zurück. Ich durchsuchte mein altes Haus und fand in einer alten Kiste meinen alten Fächer – das Papier vergilbt, die Bambusrippen brüchig, die Papiervögel verblasst, wie Erinnerungen, die mit der Zeit verblasst waren. Zitternd hielt ich den Fächer in den Händen, als griffe ich nach meiner gesamten Kindheit, nach dem Bild meines Vaters, der mich mit seinen fleißigen Händen still geliebt hatte.

Mein Vater ist alt geworden, sein Rücken gespannt wie ein Bogen. Seine Hände sind nicht mehr flink, aber seine Augen sind noch immer dunkelbraun, beharrlich und voller Bedeutung. Ich ging hinüber, hielt ihm den alten Fächer hin und brachte mit erstickter Stimme hervor: „Vater, erinnerst du dich noch an diesen Fächer?“ Er blinzelte, betrachtete ihn lange und lächelte – ein Lächeln, das Sommer, Herbst und alle Facetten der Liebe eines ganzen Lebens in sich barg.

Der Papierfächer – dieses kleine, handgefertigte Ding aus längst vergangenen Zeiten – ist zu einem Schatz geworden, der mich mein Leben lang begleitet. Er kühlt mich nicht nur an schwülen Sommertagen, sondern tröstet mich auch in schwierigen Zeiten und erinnert mich an meinen Vater und meine Kindheit. Und egal wie viele Jahre vergehen, selbst wenn meine Haare grau werden, werde ich immer stolz auf meinen Vater sein – denjenigen, der mich nicht nur an heißen Sommernachmittagen erfrischte, sondern mir auch ein Leben lang Liebe schenkte.

Hallo, liebe Zuschauer! Die vierte Staffel mit dem Thema „Vater“ startet offiziell am 27. Dezember 2024 auf vier Medienplattformen und digitalen Infrastrukturen von Binh Phuoc Radio and Television and Newspaper (BPTV) und verspricht, der Öffentlichkeit die wunderbaren Werte der heiligen und schönen Vaterliebe näherzubringen.
Bitte senden Sie Ihre berührenden Geschichten über Väter an BPTV. Sie können Artikel, persönliche Reflexionen, Gedichte, Essays, Videoclips , Lieder (mit Audioaufnahmen) etc. per E-Mail an chaonheyeuthuongbptv@gmail.com oder an die Redaktion des Radio-, Fernseh- und Zeitungssenders Binh Phuoc, Tran Hung Dao Straße 228, Tan Phu Bezirk, Dong Xoai Stadt, Provinz Binh Phuoc, Telefon: 0271.3870403, einreichen. Einsendeschluss ist der 30. August 2025.
Es werden qualitativ hochwertige Artikel veröffentlicht und breit gestreut, die Autoren werden für ihre Beiträge vergütet, und nach Abschluss des Projekts werden Preise verliehen, darunter ein Hauptpreis und zehn herausragende Preise.
Lasst uns mit der vierten Staffel von „Hello, My Love“ die Geschichte der Väter weiterschreiben, damit sich Geschichten über Väter verbreiten und die Herzen aller berühren können!

Quelle: https://baobinhphuoc.com.vn/news/19/173188/quat-mat-mot-doi-thuong