Eine Flamme hundert Jahre lang am Brennen halten.

Dezember. Eine Reihe heftiger Kälteeinbrüche folgte aufeinander. Düstere, wassergetränkte graue Wolken zogen langsam in Richtung der fernen Berge und hinterließen eisigen Frost.

Ich bin viel gereist, doch nur die weiten Flächen aus silbernem Schilf, die sich mit den graublauen Berghängen verflechten, fangen die Seele Nordwestvietnams wirklich ein. Das silberne Schilf wiegt sich verspielt im Wind, unbeeindruckt vom beißenden Frost, der schimmernde Ketten wie Perlen bildet und sanft auf die saftig grünen Blätter fällt. Dieses Schilf wächst nur im Hochland, eingebettet zwischen den grauen Felsen, ähnlich wie die Hmong, die ausschließlich in den Bergen leben, umhüllt vom Nebel. Die beißende Kälte lässt die Fernen sich nach der Rückkehr sehnen, nach einem prasselnden Kaminfeuer mit glühenden Kohlen und knisternder Glut, gerade genug, um den wirbelnden Frost zu vertreiben.

Schon vom Haus am Straßenrand aus spürte ich die festliche Atmosphäre des Tet-Festes. Im weitläufigen Hof glitzerte ein großes, überquellendes Regenwasserbecken. Unter dem knorrigen, uralten Pfirsichbaum hingen die Zweige dicht mit prallen, rosafarbenen Blütenknospen, die sich bereits öffneten. Auf der Veranda hockte ein eleganter, schwarzer Mong Coc-Hund und beobachtete aufmerksam die Straße – ein treuer Wachhund, wie man ihn kennt.

Ich hörte, dass die schwarzen, kurzschwänzigen Hunde – daher der Name Mong Coc – der H'Mong sehr intelligent sind. Sie werden zur Jagd im Wald, zum Bewachen von Häusern und Gärten abgerichtet und gelten als Familienmitglieder. Der Mong Coc beobachtete mit seinem gleichgültigen Blick eine Gruppe Schüler, die zu den Tet-Ferien zurückkehrten und fröhlich und lautstark Wasser aus einem Becken schöpften, um sich Hände und Füße zu waschen und auch ein schwarzes Schwein zu baden, das bald über dem glühenden Holzkohlefeuer im Hof ​​goldbraun gebraten werden sollte.

Neujahrstanz und -gesang des H'Mông-Volkes.

Die Hmong feiern Tet (das Mondneujahr), wenn die Ernte abgeschlossen ist und Reis und Mais warm in den Speichern lagern. Dann sind die Monate lang und die Tage ausgedehnt, die Felder liegen brach und warten auf den Regen, der Wasser für die Aussaat der neuen Feldfrüchte bringt. Junge Männer ziehen mit ihren Flöten durch die hohen Berge auf der Suche nach Geliebten. Frauen und Mädchen besticken in aller Ruhe ihre Kleider und warten auf den Frühling. Und die Alten genießen die Sonne.

Man musste schon ein großes Glück haben, einer fast hundertjährigen Frau zu begegnen, die sich an einem prasselnden, warmen Holzkohleofen die Hände wärmte. Ihr gebeugter Rücken ähnelte einem Fragezeichen, gezeichnet von einem Jahrhundert. Die flackernden Flammen erhellten ihr freundliches, schönes Gesicht, dessen Fältchen unter einem farbenfroh bestickten Schal nur schwach hervortraten. Nur wenige wussten, dass dieses warme, glühende Feuer schon seit über hundert Jahren in dem Ofen brannte.

In der Küche einer Hmong-Familie brennt das Feuer niemals. Der Herd selbst dient den Alten als wärmster Schlafplatz. Wer also hält das Feuer in der Familie am Brennen? Niemand anderes als die Ältesten. Betritt man eine Hmong-Küche, sieht man unweigerlich einen älteren Menschen, der über einem lodernden Herd gebeugt ist. Dies ist ein Symbol für ewiges Leben, für jahrhundertelanges, unerschütterliches Dasein auf den hohen, in Nebel und Frost gehüllten Berggipfeln.

Ich saß lange da und betrachtete den großen, halb verbrannten Holzscheit, dessen glühende rote Glut von makelloser weißer Asche umrahmt war, und stellte mir vor, wie dieser Scheit an brütend heißen Sommertagen oder eisigen Winternächten das ganze Haus wärmen konnte. Erst da verstand ich wirklich, wie die H'Mông-Frauen die bitterkalten, frostigen Winternächte in den hohen Bergen dank der Wärme des Feuers in ihren Küchen überstanden.

Das Hmong-Neujahr dauerte einen Monat, wobei jede Familie einen Tag lang feierte und auf den Besuch von Verwandten und Freunden aus anderen Bergregionen wartete. Je mehr Besucher kamen, desto größer war die Freude der Familie und desto besser die Ernte im neuen Jahr. Heutzutage folgen die Hmong dem Rat von Partei und Regierung , das Neujahr kürzer zu feiern, da sie weiterhin auf den Feldern arbeiten müssen. Daher dauert das Hmong-Neujahr nur drei Tage.

Die Einladung zum Tet-Fest (Mondneujahr) ist erfüllt vom warmen, würzigen Duft des Feuers, dem leicht rauchigen Aroma von geräuchertem Schweinefleisch, das am Küchenrost hängt, und dem süßen, vollen Duft von Maiswein. Schalen mit Maiswein, heißer als das Feuer selbst, werden neben dem lodernden Ofen von Hand zu Hand gereicht, als wolle man sagen: „Die Sonne strahlt aus deinen Wangen.“ Am Tet-Tag sitzen die H'Mong-Frauen am Feuer und schenken ihren Gästen und sich selbst Wein ein.

Als ich den wolkenverhangenen Berghang hinter mir ließ, trug ich das Versprechen in mir: „Cheo lu! Cheo lu!“ – auf Hmong, was „zurückkehren“ bedeutet – so berauschend wie Maiswein am warmen Feuer. Heimlich schwor ich mir, eines Tages in diese gemütliche Küche zurückzukehren, erfüllt vom Duft des am Feuer erhitzten Maisweins.

Phan Mai Huong

Quelle: https://baodaklak.vn/van-hoa-xa-hoi/van-hoa/202602/tram-nam-giu-mot-ngon-lua-e0e330c/