Es war erst Winteranfang, doch die Kälte veranlasste eine Gruppe von Menschen, die die ganze Nacht durchgearbeitet hatten, ein kleines Feuer am National Highway 5A zu entzünden. Die flackernden Flammen, die sich in den Reflektoren ihrer Kleidung spiegelten, verliehen der Winternacht etwas Geheimnisvolles. Es schien, als würde das Feuer die Vergangenheit erhellen und die Glut vergangener Winter in ihren Erinnerungen verblassen lassen.

Wie könnten wir jene Winter vergessen, die wir in abgetragenen Wollpullovern verbrachten und vorsichtig lachten, um zu verhindern, dass unsere rissigen Lippen noch mehr bluteten? Es waren Winter, in denen unsere Füße im eiskalten Wasser der Dorffelder badeten, während wir Garnelen und kleine Fische fingen, sodass unsere Waden, nachdem sie trocken waren, wie Schlangenhaut vernarbt aussahen und unsere Fersen von der harten Arbeit rissig waren.

Mitten auf den Feldern des Dorfes reichten den Kindern ein paar Hände voll hastig gesammelter Reishalme, um ein wärmendes Feuer zu entzünden. Kleine Gestalten saßen im Kreis inmitten der weiten Felder. Ihre Hände, noch mit Schlamm befleckt, schwenkten sie über der Glut, und manchmal traten ihnen Tränen in die Augen vom Rauch, weil die Reishalme noch nicht ganz trocken waren.

Einer der wertvollsten Besitztümer der Dorfkinder in jenen Wintertagen war ein kleiner, rustikaler Ofen, den sie selbst aus Lehm gefertigt hatten. Er war kaum größer als eine Kinderhand und fasste eine Handvoll morsches Holz – genug, um ein kleines Feuer zu entfachen und die Hände zu wärmen. Das „Brennstoff“ stammte von verrottenden Baumstümpfen, hauptsächlich von alten Feigen- und Banyanbäumen. Die morschen Holzstücke waren porös und weich wie Kekse, leicht entzündlich und hielten die Glut lange. In Gruppen versammelten sich die Kinder im Tempelhof oder im Hof ​​der Kooperative, und die glühende Glut dieser kleinen Öfen begleitete uns zusammen mit den Geschichten unserer Kindheit durch unzählige Winternächte und Jahre voller Erinnerungen.

Illustrationsfoto: baonghean.vn

Wenn ich gelegentlich auf meinen Bauch schaue, sehe ich, wie die Narbe mit der Zeit allmählich verblasst, aber die Erinnerung daran, wie diese Narbe entstanden ist, bleibt erhalten und ist lebendig; sie erinnert mich auch an das flackernde Feuer der Wintertage.

Am Ende meines Dorfes lag ein riesiger Bambushain. Die getrockneten Hülsen – die äußere Schicht der Bambussprossen – dienten in jenen Zeiten der Knappheit noch vielen Haushalten als Brennstoff. Manche Kinder nahmen sie, banden sie fest wie Fackeln zusammen, zündeten den Kern an, und die Fackel glimmte nur so weit, dass sie eine Weile wärmte. Manchmal, in einem Anflug von Übermut, rannte ein Kind mit der Fackel in der Hand los und ließ den starken Wind das Feuer anfachen, sodass die Flammen hell vor ihm loderten, während der Rauch hinter ihm weiß wie ein Motorradauspuff aufstieg. Ich war beim Klettern auf den Bambus abgerutscht, um die Hülsen zu pflücken, und mir dabei ein langer Dorn in den Bauch gekratzt.

Wenn ich den Kindern heute diese Geschichte erzähle, finden sie sie seltsam, aber in jenen fernen Zeiten benutzten die Kinder selbst abgenutzte Strohbesen, die schon jahrelang im Einsatz waren, um sich im Winter zu wärmen. Je dichter der Besen geflochten war, desto länger und wärmer brannte das Feuer.

Die Winter vergangener Zeiten waren kalt und hart, aber auch voller schöner Erinnerungen und Zuneigung. Sorgsam hüteten wir die glühenden Kohlen des Feuers, ertrugen still jene Winter voller Entbehrungen und Not – nun, in unserer Nostalgie, sind unsere Herzen erfüllt von Sehnsucht und Gefühlen…

    Quelle: https://www.qdnd.vn/van-hoa/doi-song/tu-trong-ky-uc-nhum-lua-ngay-dong-1014549