saison du tricot

En novembre, le froid s'installa. Peu à peu, la rue se couvrit de quelques rayons de soleil sec filtrant à travers les vitres. Des reniflements et des épaules voûtées apaisaient la gorge. La rosée embuait les verres et cessait d'humidifier les bancs du parc dès que le soleil réapparaissait. Les hommes et les femmes qui faisaient leurs exercices matinaux enfilaient peu à peu des vêtements chauds : collants, écharpes, etc. Tous avaient le visage rouge, dissimulé sous une capuche qui leur couvrait les oreilles. L'hiver était arrivé avec le premier vent froid de la saison.

L'hiver pousse instinctivement les gens à rechercher la chaleur. Les tasses de thé glacé sur les trottoirs cèdent peu à peu la place aux tasses de thé fumantes. Les échoppes de nouilles, de fondues chinoises et de porridges s'animent d'une foule dense. Les cris de « Qui veut du riz gluant, du bánh khốc… » réchauffent les rues brumeuses. La nuit, les réchauds des vendeurs ambulants, parsemés de braises incandescentes, exhalent le doux parfum des patates douces.

L'hiver rend la vie citadine plus calme et moins bruyante. Le vent froid qui souffle sur la ville incite chacun à se lever quelques secondes plus tard, à ralentir le pas et à profiter des derniers instants de chaleur. Les rues sont donc moins animées. La mélancolie du temps invite à la réflexion sur des choses auxquelles on n'avait jamais prêté attention auparavant. Soudain, on a envie de se réconforter mutuellement. Les étreintes sont plus chaleureuses. Les mots d'attention fusent. Quelques excuses, même après une dispute, ne sont plus difficiles à prononcer. Il semblerait que le froid du début de l'hiver rende les gens plus patients les uns envers les autres.

Autrefois, les mères et les grands-mères tricotaient souvent des vêtements en laine à la main. Quand j'avais dix ans, ma mère tricotait aussi pour mes sœurs et moi. Lorsque mon aînée est partie à l'université, ma mère, peinée de la voir loin de chez elle pour la première fois, a passé plusieurs nuits blanches à tricoter un pull rose. Le matin, elle courait à la gare routière pour l'envoyer à ma sœur. Les techniques de tricot étaient simples, sans fioritures, et les couleurs sans artifices, pourtant mes sœurs les ont précieusement conservés et les portent encore aujourd'hui. Loin d'être démodés, ces vêtements sont pour nous la preuve d'un amour cultivé au fil du temps. Nul ne peut remonter le temps, mais grâce à lui, nous savons apprécier le présent.

Bien que la vie soit de plus en plus moderne et que les vêtements en laine prêts-à-porter soient vendus partout, il est facile de s'en procurer. Mais lorsque l'hiver arrive, alors que nos yeux sont encore clairs grâce à nos lunettes, ma mère tricote toujours pour nous à la main, comme lorsque nous étions enfants. Chaque maille est enroulée autour d'une autre, renforçant la chaleur si rare dans le froid citadin de fin d'année. Et cela semble aussi rapprocher les cœurs qui se sont croisés par hasard au cœur de la ville. Ce sont les poignées de main serrées de quelques jeunes couples, comme s'ils craignaient de se perdre. Ce sont les tapes amicales dans le dos des personnes âgées lors de leurs exercices matinaux. Ce sont les têtes penchées l'une contre l'autre autour de l'échiquier des retraités. Ou encore les bouquets de chrysanthèmes déposés côte à côte sur le dos d'une vendeuse au sourire radieux.

La saison du tricot semble soudain si chaleureuse par cette froide journée d'hiver venteuse.

Nguyen Van

Source : https://baodongnai.com.vn/dong-nai-cuoi-tuan/202511/mua-dan-len-68313ea/