saison du tricot

En novembre, le froid s'installa. Les rues étaient baignées par quelques rayons de soleil sec filtrant à travers les fenêtres. Quelques frissons, les épaules serrées, la gorge glaciale. La condensation embuait les verres et humidifiait les bancs du parc au lever du soleil. Quelques personnes, occupées à leurs exercices matinaux, enfilaient avec empressement manteaux, collants et écharpes bien chauds… Leurs visages, rouges, dépassaient de leurs capuches qui leur couvraient les oreilles. L'hiver était arrivé, avec les premiers vents froids de la saison.

À l'approche de l'hiver, on aspire inconsciemment à la chaleur. Le thé glacé des trottoirs cède peu à peu la place au thé chaud. Les échoppes de nouilles, de pho, de fondue chinoise et de bouillie grouillent de monde et de véhicules. Les cris des vendeurs ambulants, « Riz gluant aux cacahuètes, gâteaux de riz… », réchauffent les rues brumeuses. La nuit, les feux des charrettes des marchands ambulants rougeoient, embaumant l'air du doux parfum terreux des patates douces au miel.

L'hiver instaure un rythme plus calme et paisible dans la vie citadine. Un vent froid balaie la ville, donnant à chacun l'envie de s'endormir en un instant, de ralentir le pas et de savourer la douce chaleur persistante. Les rues s'animent. La mélancolie ambiante invite à des moments de réflexion silencieuse sur des choses auparavant négligées. Soudain, l'envie de se réchauffer les uns les autres se fait sentir. Les étreintes se font plus chaleureuses. Les mots d'attention fusent. Les excuses, après une dispute apaisée, fusent plus facilement. Il semblerait que la fraîcheur du début de l'hiver rende les gens plus patients les uns envers les autres.

Autrefois, nos mères et nos grands-mères tricotaient elles-mêmes leurs vêtements en laine. À dix ans, ma mère tricotait des pulls et des écharpes pour mes sœurs et moi. Quand ma sœur aînée est partie à l'université, triste de la voir quitter le nid pour la première fois, ma mère a passé plusieurs nuits blanches à tricoter rapidement un pull rose, et à l'aube, elle s'est précipitée à la gare routière pour le lui envoyer. Les techniques de tricot étaient simples, sans fioritures, et les combinaisons de couleurs sans complexité, mais mes sœurs et moi les chérissons encore et les portons aujourd'hui. Nous ne les considérons pas comme démodés ; au contraire, ils témoignent de l'amour nourri par le temps. Nul ne peut remonter le temps, mais grâce à lui, nous savons apprécier le présent.

Même si la vie s'améliore sans cesse et que les vêtements en laine tout faits sont facilement disponibles, chaque hiver, tant que sa vue est bonne grâce à ses lunettes, ma mère tricote encore pour nous à la main, comme dans notre enfance. Chaque brin de laine s'entrelace, tissant une chaleur rare au milieu du froid de la ville en cette fin d'année. Et cela semble rapprocher les cœurs qui se croisent par hasard au cœur de la ville. Ce sont les poignées de main serrées des jeunes amoureux, comme s'ils craignaient de se perdre. Ce sont les tapes rythmées dans le dos des personnes âgées pendant leur exercice matinal. Ce sont les têtes penchées les unes sur les autres autour d'un échiquier, celles des retraités. Ou encore les bouquets de marguerites serrés les uns contre les autres derrière la charrette d'un vendeur ambulant au sourire radieux.

La saison du tricot apporte soudain une immense chaleur à une journée d'hiver glaciale et venteuse.

Nguyen Van

Source : https://baodongnai.com.vn/dong-nai-cuoi-tuan/202511/mua-dan-len-68313ea/