Wietnamski pilot kiedyś zszokował świat, gdy w pojedynkę porwał wrogi samolot.

W palącym kwietniowym upale, gdy całe Południe z entuzjazmem przygotowywało się do obchodów 50. rocznicy Dnia Zjednoczenia Narodowego, pan Ho Duy Hung siedział spokojnie i przewracał strony książki Broken Wings Spy , będącej podsumowaniem całego życia wypełnionego cichą, lecz dumną pracą wywiadowczą.

Człowiek, który w 1973 roku zszokował świat kradzieżą amerykańskiego śmigłowca UH-1, uciekając spod kontroli wroga i polatując do strefy wyzwolonej, wiedzie teraz proste życie w swoich dawnych wspomnieniach. Kiedyś był głęboko osadzony w rządzie Sajgonu, balansując na granicy życia i śmierci, by dostarczać informacje rewolucji.

Na kartach książki opisano bohaterską młodość, lecz dla pana Hunga nie warto o niej wspominać w porównaniu z krwią i ciałem jego towarzyszy broni i rodaków, którzy poświęcili się dla pokoju .

„Moja siła jest znikoma” – powiedział skromnie.

W tym roku stary szpieg wciąż z wielkim entuzjazmem czeka na dzień parady. Ma nadzieję, że znów zobaczy swoich dawnych towarzyszy broni – tych, którzy walczyli z nim, żyli i ginęli za ideę niepodległości i wolności narodu.

Pan Ho Duy Hung, alias Chin Chinh (urodzony w 1947 roku w Cam Son, Duy Trung, Duy Xuyen, Quang Nam ), urodził się wrodzinie rewolucyjnej . Jego ojciec, pan Ho Duy Tu, był jednym z pierwszych członków Partii w dystrykcie Duy Xuyen. Jego bracia i siostry uczestniczyli w tajnych działaniach, niektórzy z nich pracowali jako szpiedzy na terytorium wroga.

W wieku 14 lat uczył się w szkole Tran Cao Van (Tam Ky) i brał udział w studenckim ruchu przeciwko rządowi. W 1967 roku został zdemaskowany i opuścił rodzinne miasto, by zamieszkać z wujem w Quy Nhon. Studiował, jednocześnie kontynuując potajemny udział w studenckim ruchu Sajgon-Gia Dinh.

W 1968 roku, zgodnie z wytycznymi organizacji, wstąpił do Armii Republiki Wietnamu i uczęszczał do Szkoły Oficerskiej Thu Duc. Pod koniec tego roku pan Ho Duy Hung został wybrany na kurs języka angielskiego dla lotników. W grudniu 1969 roku, po ukończeniu Szkoły Języków Wojskowych, został wysłany do Stanów Zjednoczonych, aby uczyć się latania śmigłowcami.

W USA ukończył studia z wyróżnieniem na śmigłowcu UH-1 i przeszedł dodatkowe szkolenie w zakresie obsługi śmigłowca szturmowego.

„Aby zdobyć to prawo jazdy, musiałem pokonać samego siebie, w tym ból związany z odrzuceniem i wyśmiewaniem przez moich krewnych…” – powiedział pan Hung.

W 1970 roku wrócił do kraju i został przydzielony do 215. Dywizjonu, Dywizjonu 2 Sił Powietrznych Republiki Wietnamu, stacjonujących w Nha Trang. Jednocześnie organizacja przydzieliła go do zespołu wywiadowczego E4.

Dzięki temu stanowisku dostarczył nam wiele ściśle tajnych dokumentów: mapy, zdjęcia zwiadowcze, częstotliwości łączności wojskowej USA... które okazały się niezwykle pomocne dla naszych sił rewolucyjnych.

Jednak po 5 miesiącach powrotu do kraju, w marcu 1971 roku, został aresztowany przez Sajgońskie Siły Bezpieczeństwa Wojskowego, ponieważ okazało się, że pochodzi z rodziny rewolucyjnej, z której wielu członków brało udział w działaniach Frontu Wyzwolenia. Był przetrzymywany i przesłuchiwany przez 5 miesięcy. Z powodu braku wystarczających dowodów, by oskarżyć go o działalność antyrządową, został zwolniony z wojska za „fałszowanie swojego pochodzenia i wykazywanie oznak prokomunistycznych”.

Po powrocie do naszych sił w 1972 roku, pan Hung otrzymał zadanie kradzieży lub porwania samolotów wroga w ramach kampanii „Czerwone Lato”. Jednak w tamtym czasie sytuacja wojenna była zacięta, wojska wroga były gęsto stłoczone, a lotniska znajdowały się pod ścisłą kontrolą, co uniemożliwiało realizację misji.

Rok później, w listopadzie 1973 r., pan Hung powrócił do Da Lat, gdzie otrzymał misję od wywiadu wojskowego regionu wojskowego Sajgon-Gia Dinh. Poleciał śmigłowcem UH-1 do strefy wyzwolonej, aby zrealizować plan ataku na Pałac Niepodległości.

„Tak naprawdę to ja zaproponowałem tę misję” – powiedział.

Rozumiał, że to misja, w której śmierć może uderzyć w mgnieniu oka – porażka oznaczała poświęcenie. Dla niego praca wywiadowcza była jak chodzenie po ostrzu noża: jeden niewłaściwy krok i można stracić życie. Ale jeśli dobrze policzy, prawdopodobieństwo przeżycia nadal wynosiło 50 do 50, więc postanowił iść naprzód.

„Jestem mentalnie przygotowany. Jeśli zawiodę, zginę. Ale na polu bitwy, kto nie staje w obliczu śmierci? Kiedy raz podejmiesz się misji, nie ma już odwrotu” – powiedział stanowczo.

Przygotował plan podejścia do samolotu ostrożnie, każdy szczegół jak w grze w szachy na śmierć i życie. Wybrał pusty parking w pobliżu restauracji Thuy Ta, nad jeziorem Xuan Huong – znane miejsce lądowania, gdy był pilotem 215. Dywizjonu. Dzięki bogatemu doświadczeniu znał każdy zakątek tej okolicy.

Wojska było tam praktycznie nieobecne. Jedynym punktem kontrolnym był milicjant stacjonujący na korcie tenisowym – poważne naruszenie bezpieczeństwa, które było dla niego doskonałą okazją do działania.

Samolot znajdował się w miejscu postoju, tuż w zasięgu wzroku drogi do targu w Da Lat. Obliczył: „Gdyby nagle pojawił się amerykański pilot, mógłbym go wykryć z daleka i natychmiast rozprawić się z nim, wycofując się bezpiecznie lub szybko atakując, nie dając wrogowi czasu na reakcję”.

4 listopada podszedł do helikoptera zaparkowanego na lotnisku. Po sprawdzeniu okazało się, że nie ma wystarczająco dużo paliwa, aby wrócić do bazy, więc po cichu się wycofał.

Rankiem 7 listopada, pomimo złej pogody, nadal wytrwale prowadził obserwację. Dokładnie o godzinie 9:00 nagle wylądował UH-1 o numerze rejestracyjnym 60139.

Natychmiast podszedł, szybko wszedł do kokpitu, sprawdził joystick i system blokowania, a następnie poziom paliwa i napięcie. Widząc, że wskaźnik wskazywał 24 V – poziom początkowy – pan Hung włączył silnik i sprawdził po raz ostatni. Prąd był stabilny, poczuł się bezpiecznie opuszczając kokpit, odwiązał linkę od wirnika ogonowego i wrócił na stanowisko sterownicze.

Zamiast poświęcić na to zwykle 3–4 minuty (zdejmowanie paska ogonowego, zwijanie liny, umieszczanie jej w kabinie, zapinanie pasów bezpieczeństwa, uruchamianie silnika, monitorowanie obrotów i temperatury...), start helikoptera zajął mu zaledwie 40 sekund.

UH-1 przechylił się i poszybował nad jeziorem Xuan Huong, wprost w białą zasłonę deszczu, zniknął w szarym niebie, kierując się w stronę bazy rewolucjonistów.

Moment, w którym wszedł do kokpitu, był dla pana Hunga niczym jazda konna do bitwy – nie było miejsca na strach ani wahanie. W jego umyśle był tylko jeden cel: uruchomić samolot, osiągnąć wymaganą liczbę obrotów na minutę i bezpiecznie wystartować.

Ale niebo Dalatu pod koniec roku nie odpuszczało tak łatwo. Gdy tylko oderwał się od ziemi, gęste chmury zasnuły niebo, a gdy tylko wystartował, lunął deszcz. W pośpiechu przypadkowo zapomniał włączyć zasilanie – urządzenie sterujące zegarem horyzontu, jedyną rzeczą, która pomagała mu nawigować we mgle.

„Wlatując w chmury bez żadnych wskaźników poziomych, wypadek mógł się zdarzyć w każdej chwili” – wspominał pan Hung, który w tamtym roku zadecydował o życiu i śmierci.

Gęste chmury otaczały UH-1. Bez światła i bez widoczności, niemal pochłonęło go białe niebo. Na szczęście wysokościomierz – mechaniczny, wykorzystujący ciśnienie powietrza – wciąż działał. Natychmiast pociągnął za drążek sterowy, wznosząc śmigłowiec na wysokość ponad 2000 m n.p.m., unikając ryzyka zderzenia z górami w surowym terenie Da Lat.

Chociaż działanie to było sprzeczne z zasadami walki, wymagającymi lotu blisko wierzchołków drzew, aby uniknąć wrogich radarów, zgodził się na ryzyko wykrycia w zamian za bezpieczeństwo helikoptera.

W sytuacji, gdy nie ma zegara horyzontu, pan Hung jest zmuszony korzystać z prędkościomierza jako podstawy do utrzymania równowagi. „Jeśli prędkość jest zbyt niska, samolot straci siłę nośną i spadnie. Wręcz przeciwnie, jeśli przekroczy próg, nos samolotu zanurkuje w dół, co jest bardzo niebezpieczne” – wyjaśnił pilot.

Kontroler cały czas pracował, utrzymywał stałą prędkość 120-130 km/h, co sekundę walcząc ze śmiercią w powietrzu.

Kiedy zobaczył pas startowy Lien Khuong wyłaniający się spod chmur, krzyknął: „Żyję!”. W trakcie lotu, szamocząc się w chmurach, pan Hung, gdy odzyskał panowanie nad sobą, nagle przypomniał sobie, że zapomniał włączyć falownik, aby określić swoją pozycję.

„Szybko go włączyłem. Natychmiast zegar na horyzoncie znów się zaświecił, a wskaźnik paliwa również pokazał parametry. Dopiero wtedy zdałem sobie sprawę, że lecę już 20 minut po białym niebie” – powiedział. Dla niego były to najdłuższe 20 minut w jego życiu.

Po odzyskaniu pozycji natychmiast obniżył wysokość i powrócił na pierwotną trasę. Zanim jednak odetchnął z ulgą, ogarnął go kolejny niepokój. „Bałem się, że piechota na ziemi omyłkowo do niego strzeli, biorąc to za wrogi śmigłowiec” – powiedział pilot.

Gdy był jeszcze w pewnej odległości od celu, kontrolka paliwa zaświeciła się na czerwono – zostało tylko 15 minut lotu, a baza była jeszcze 50-60 km od niego. Widząc nasz obóz wojskowy w dole, pan Hung postanowił wylądować w pobliżu. Po starannym ukryciu i zamaskowaniu UH-1, przeszedł samotnie ponad 2 km, aby odnaleźć jednostkę.

Ubrany po cywilnemu, nie ujawnił swojej tożsamości pilota. „Widziałem towarzysza na warcie, który meldował się i prosił o rozmowę z szefem. Chwilę później wyszedł komisarz polityczny i poszedł ze mną z powrotem na miejsce zdarzenia, żeby sprawdzić samolot” – powiedział.

Żołnierze początkowo byli ostrożni, gdyż samolot był zbyt daleko, by udzielić pomocy, więc poprosili, aby mogli lecieć bliżej koszar.

Zgodnie z pierwotnym planem, śmigłowiec UH-1, który porwał pan Hung, miał przewieźć pół tony materiałów wybuchowych, „wpaść w trans” i polecieć nad rzeką Sajgon rankiem 1 stycznia 1974 roku, aby zaatakować Pałac Niepodległości. Plan ten jednak nie został zatwierdzony, a zamiast tego samolot został skierowany na granicę z Loc Ninh.

Pan Hung miał za zadanie zbadać teren i nawiązać współpracę z jednostką bojową Grupy Artylerii 75 w celu doprowadzenia samolotu do bezpiecznego miejsca zbiórki.

Podczas przygotowań, artylerzysta przeciwlotniczy z Północy został wyznaczony do prowadzenia natarcia. Tuż przed startem nadleciał wrogi zwiadowca. Obawiając się, że zostanie wykryty, pan Hung był zmuszony zwlekać, czekając na zapadnięcie zmroku i wycofanie się wroga.

Gdy słońce zachodziło, w przyćmionym świetle, pan Hung nie mógł wskazać dokładnego miejsca spotkania. Zgodnie z planem, dym miał być zapalony na ziemi jako sygnał. Ale w tym momencie kolejny kłąb dymu – wydobywający się z grupy ludzi gotujących w pobliżu – zmylił go.

„Kiedy wylądowałem, okazało się, że na dole grupa żołnierzy gotowała obiad, a nie jednostka, która mnie zabrała. Widząc dziwny samolot, natychmiast otworzyli ogień z trzech stron” – wspominał.

W gradie kul pan Hung był zmuszony pociągnąć za drążek sterowy, kierując samolot głębiej w las. W ciemnościach dostrzegł nisko położony teren bez drzew i natychmiast wylądował. Samolot został trafiony, ale na szczęście nie w główną część.

Tej nocy pan Hung i jego koledzy z drużyny rozmawiali o tym, jak następnego ranka wrócić do miejsca, w którym zostali omyłkowo postrzeleni. Mieli wybrać odpowiedni moment, aby żołnierze ćwiczyli lub podlewali warzywa – ci najmniej czujni – wylądowali.

Następnego ranka, zgodnie z planem, wystartował, zatoczył koło nad starym terenem i wylądował na trawiastym polu 200 metrów od ogrodu warzywnego. Przewodnik, ubrany w mundur wojskowy i hełm korkowy, zeskoczył pierwszy, a następnie szybko ruszył zgodnie z planem. Pan Hung również natychmiast wyłączył silnik i wyskoczył później.

Zanim zdążyli cokolwiek zrobić, zostali otoczeni. Żołnierze wycelowali w nich bronią. Napięcie sięgnęło zenitu i chociaż nikt nie oddał strzału, natychmiast skontaktowali się z Kwaterą Główną Dowództwa, aby uzyskać instrukcje.

W chwili śmierci pan Hung szybko wyciągnął kartkę papieru – nieodłączny element, który zastępca szefa sztabu Mien osobiście wręczył mu wcześniej, nakazując mu, aby zawsze miał ją przy sobie na wypadek nagłego wypadku. Na kartce znajdowało się zaledwie kilka linijek: „Towarzysz Chin Chinh wykonuje misję zleconą przez Sztab Generalny. Zwracam się z prośbą do jednostek o stworzenie odpowiednich warunków i zapewnienie wsparcia”.

Na szczęście dowódca plutonu zobaczył dokument i natychmiast rozpoznał podpis swojego przełożonego. Niebezpieczna sytuacja rozwiązała się błyskawicznie.

„Mały kawałek papieru uratował dwa życia i niezwykle cenny samolot” – wspominał ze wzruszeniem pan Hung.

Śmigłowiec UH-1 pozostał w Loc Ninh przez około miesiąc, po czym wysłano tam grupę oficerów sił powietrznych, w tym pilotów i techników z Hanoi, w celu przeprowadzenia badań i szkoleń.

„Podczas dyskusji zdaliśmy sobie sprawę, że jeśli pozwolimy helikopterowi operować w tym rejonie, prędzej czy później zostanie on wykryty przez wroga, zbombardowany i zniszczony. Po złożeniu raportu nasi przełożeni polecili nam znaleźć sposób na sprowadzenie helikoptera na północ w celu przeprowadzenia szkolenia” – wspominał pan Hung.

Lot prosto na północ był jednak niemożliwy – odległość była zbyt duża, a ryzyko przechwycenia w powietrzu bardzo wysokie. Jedynym rozwiązaniem było rozmontowanie samolotu i przetransportowanie go drogą Truong Son, pokonując ponad 1000 km stromych przełęczy, głębokich strumieni i niebezpiecznych gór. „Najtrudniejsze jest to, że po dotarciu do celu samolot musi być nienaruszony i zdolny do lotu” – podkreślił pan Hung.

Po wielu obliczeniach wybrano optymalne rozwiązanie, czyli rozmontowanie UH-1 na wiele części. Zmobilizowano system zdobycznych ciężarówek wojskowych. Do demontażu i transportu UH-1 na północ zmobilizowano dwa Zin 157 wraz z amerykańskim dźwigiem GMC. Każdy detal został solidnie zamocowany i starannie zamaskowany.

26 marca 1974 roku specjalny konwój po cichu wyruszył w drogę. Po prawie miesiącu przeprawy przez góry i lasy, stawiając czoła wszelkim niebezpieczeństwom i wyzwaniom, ostatni śmigłowiec UH-1 bezpiecznie dotarł na lotnisko Hoa Lac (Son Tay). Tam specjalny śmigłowiec został oficjalnie przydzielony do 5. batalionu, 919. Brygady Sił Powietrznych – rozpoczynając nową podróż i przyczyniając się do ostatecznego zwycięstwa narodu.

Minęło 52 lata od tej historycznej misji, ale za każdym razem, gdy wspomina tę historię, oczy pana Hunga wciąż rozświetlają się emocją, jakby na nowo przeżywał moment z 7 listopada 1973 roku. Żołnierz ten nie tylko porwał samolot, ale także wykazał się odwagą, męstwem i niezłomnością w obliczu wroga.

Treść: Nguyen Ngoan

Zdjęcie: Nguyen Ngoan

Projekt: Huy Pham

Dantri.com.vn

Źródło: https://dantri.com.vn/doi-song/phi-cong-viet-tung-khien-the-gioi-chan-dong-khi-mot-minh-cuop-may-bay-dich-20250423120903817.htm