Час летить так швидко! Вже квітень.
З квітня 1975 року і до сьогодні – достатньо часу, щоб я могла назвати це «колись давно» – того «колись давно», маленька дівчинка по сусідству була просто дитиною, що чіплялася за свою матір, з порожнім поглядом дивлячись на війну, поки мене також тягла і мучила війна з одного регіону в інший. А цього квітня маленька дівчинка, яка тоді «з порожнім поглядом дивилася на війну», тепер успішна молода мати, поки я, стара жінка, дивлюся на життя з порожнім поглядом!
Того квітня я попрощався з нею, не пообіцявши зустрітися знову. Роками пізніше, сумуючи за рідним містом, я повернувся і зустрівся з нею. Здавалося, що це було лише вчора, але тепер вона виросла і їй пощастило жити безтурботним життям у мирі. Вона сказала мені: «Так шкода, що я знаю про війну лише з книг, газет і фільмів... Хотілося б мені побачити її на власні очі, розділити біль з тими, хто страждав і втрачав через війну». Чи була вона занадто ідеалістичною та романтичною?
Настав ще один квітень!
Цього квітневого дня я повернувся до свого старого рідного міста. Ми з моєю дівчиною, одна стара, а одна молода, йшли сільською дорогою. Село так змінилося. На відміну від минулих часів, коли мій будинок та її були розділені рядом кущів гібіскуса. Кущі гібіскуса символізували лише межу землі, а не поділ сердець. Будинки тепер мають високі стіни та ворота; здається, що є невидима нитка, що розділяє узи спільноти. Багато людей сьогодні їдять скромно, багатіють скромно, а їхні серця закриті. Тільки земля залишається відкритою, бо її не можна сховати, хоча вона містить… золото.
Минуло багато часу відтоді, як ми востаннє чули рев літаків, що розривають повітря, гуркіт гармат, що лунає крізь ніч, чи були свідками сцени, коли молода мати непритомніла, почувши звістку про смерть чоловіка в бою... ці сцени минули. Це радість миру.
Цього квітня ми з моєю дівчиною нарешті мали можливість провести спекотний день разом у нашому рідному місті. Сонце було як вогонь, забарвлюючи траву та дерева в сірий колір, обпалюючи листя в жовтий, палаючи крихітне містечко Ла Гі, яке звучало так західно. Навіть у нашому рідному місті все здавалося дивним — дивні дороги, дивна земля, дивні будинки, дивні люди. Я запитав її: «У нашому рідному місті хто ще живий, а кого вже немає?» — «Мало хто залишився, багато хто втрачений». Квітневий день згас, сонце стало менш інтенсивним, і ми зупинилися в придорожньому кафе на каву та послухали «Мелодію гордості»: «...Ми клянемося йти вперед, щоб звільнити Південь...» Вона уважно слухала і сказала, що так давно чула цю пісню — незабутню пісню з обох сторін — з цього боку й з того. І вона продовжила: «Брате, що вмираєш на війні, вмираєш від старості, вмираєш в нещасних випадках, вмираєш від хвороби... що люди знають після смерті?» Любий мій, учні Конфуція колись поставили йому це питання, і він відповів: «Якщо ти хочеш знати, чи знаєш ти щось після смерті, то зачекай, поки помреш, і ти дізнаєшся!» Дивлячись на мене, відповідь Конфуція була такою мудрою, чи не так?
Минуле присутнє в кожній людині, кожній нації, кожній країні. Минуле — це суміш радості та горя, слави та сорому, крові та сліз, розлуки та страждань, смерті та жалоби. Цього квітневого дня я повертаюся до свого рідного місця після років блукання містом з часів закінчення війни. У тихих сутінках ми з коханою людиною мовчимо, слухаючи відлуння минулого…
«…Після тридцяти років розлуки ми знову зустрічаємося, і сльози радості навертаються на очі…» (Сюань Хун).
Джерело
Коментар (0)