Entlang der Strecke zwischen Tien Phong und Da Mai erstreckt sich das Grün bis ans Wasser. Sobald der Frühling kommt, stürmen die Kinder auf die Felder und hüpfen und springen auf den nach der Überschwemmung freigelegten Erdhügeln. Erwachsene pflanzen gemächlich Süßkartoffelsetzlinge und Reihen von Gurken und Melonen. Die gesamte Schwemmebene bietet unendliches Wachstum. Während einige Gebiete bebaut werden, erodieren andere mitunter durch die wechselnden Wasserströmungen. Doch gerade dieser Wandel lässt diese Landschaft wie neu erstrahlen.
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Bootsrennen-Festival auf dem Cau-Fluss. Foto: Viet Hung. |
Auf einer Reise in die Gegend um Cam Ly – Phuong Son ist der Frühling voller lebendiger Energie. Das Wasser fließt schnell und ist so klar, dass man die Kieselsteine am Grund erkennen kann. Die Schwemmebenen hier sind zwar nicht weitläufig, aber voller Leben. Sojabohnen sprießen in Büscheln, und Reihen violetter Zwiebeln leuchten in kräftigen Farben. Die Einheimischen sagen: „Dieses Land gedeiht in der Sonne“, was bedeutet, dass alles, was im Frühling gepflanzt wird, gut wächst. Daher sieht man schon wenige Wochen nach Tet (dem vietnamesischen Neujahr) winzige Setzlinge, die eine reiche Ernte versprechen. In den Schwemmebenen entlang des Cau-Flusses fühlt sich der Frühling wie eine uralte Lebensweise an. Hier hallten einst die Volkslieder von Quan Ho von den Flussufern wider und vermischten sich mit dem Plätschern der Ruder im Wasser. Unter dem braunen Schwemmboden lagern Spuren kultureller Traditionen. In der Van-Ha-Ebene werden in dieser Jahreszeit Gurken und Klebreis angebaut; Während die Ebene von Tien Son vom Geräusch des Pflügens, dem Lachen und dem Geplauder der Arbeiter erfüllt ist, trägt das über Jahre hinweg gewachsene Land Schichten vergangener Ablagerungen, Geschichten, Feste und Bräuche in sich… und lässt jeden Frühling hier wie eine Heimkehr anfühlen.
Unten in Hiep Hoa erstrecken sich die Schwemmebenen entlang des Cau-Flusses, als würden sie den Himmel umarmen. Im Frühling landen Schwärme von Silberreihern und hinterlassen winzige Fußabdrücke im Boden. Die Einheimischen säen Senfgrün und ebnen mit kleinen Booten das Land, dessen Wasser den klaren Frühlingshimmel spiegelt. In diesem Jahr haben die Schwemmebenen von Mai Dinh und Hoang Van neuen, glatten und lockeren Boden hervorgebracht – wie ein unbeschriebenes Blatt Papier für all jene, die die Geschichte dieses Flusslandes weiterschreiben.
Wir lauschten den Geschichten des alten Mannes aus seiner Kindheit. Jedes Mal, wenn das Flusswasser zurückging, rannten die Kinder des Dorfes ans Ufer, um Tonscherben und -splitter aus dem Schlamm zu sammeln. Manche Fragmente trugen uralte Muster; mein Großvater sagte, es seien Spuren der Menschen, die einst an diesem Fluss gelebt hatten. Der Boden am Flussufer nährte nicht nur Pflanzen, sondern barg auch unzählige Geschichten. Er sagte, man könne allein an der Farbe des Schlamms erkennen, ob der Himmel in dem Jahr gnädig war oder nicht. Früher bauten meine Mutter und meine Schwestern auch Maulbeerbäume an und züchteten Seidenraupen, deren Fäden schimmerten, als wären sie direkt aus der Erde gesponnen. Dieses alte Handwerk gibt es heute nicht mehr, aber jeden Frühling geht er ans Flussufer, um zu beobachten, wie sich die Farbe des Wassers verändert, und erinnert sich an das Geräusch des Spinnrads. Nach ein paar beschaulichen Tagen lauscht er dann den Geschichten über die Sandbank am Flussufer, die jedes Jahr größer wird. Die Einheimischen erzählten, dass die Sandbank früher nur ein kleiner Kieselstrand mit ganzjährig starker Strömung war. Dann lagerte sich im Laufe der Zeit durch das Wasser Schlamm ab. Heute wächst dort ein ganzer Obstgarten mit frühreifen Litschis. Im Frühling erstrahlen die jungen Blätter in einem leuchtenden Grün, Bienen tummeln sich zum Nestbau, und der Duft der Litschiblüten weht bis zur Fähranlegestelle. Die Dorfbewohner sagen, sie sähen den Landstreifen wie ihr eigenes Kind wachsen, wie er sich von einer kargen Ödnis in einen fruchtbaren Ort verwandelt. Das Land dankt den Menschen für ihre Güte, und die Menschen hegen und pflegen es, als wäre es ein Teil von ihnen selbst. Die Schmiede erzählen, dass das Wasser des Thuong-Flusses das Metall härtete, während der Schwemmboden am Ufer den Dorfbewohnern in den schwersten Zeiten Nahrung bot. Die Menschen glauben noch immer, dass jedes Messer und jede Hacke, die Gestalt annimmt, die Essenz des Landes und des Wassers ihrer Heimat in sich trägt.
Die Schwemmebenen sind der Ort, an dem die Menschen immer wieder einen Grund finden, neu anzufangen – beharrlich, still und doch voller Leben. Vielleicht verlassen sie deshalb nie dieses Land, egal wie der Fluss seinen Lauf ändert, ob ein Ufer erodiert oder sich aufbaut. Sie leben langsam, aber sicher, ausdauernd und sanftmütig, und betrachten jeden Frühling als ein Versprechen; solange das Land sich weiterentwickelt, werden die Menschen daran glauben. Der Frühling kommt mit den Farben der jungen Blätter, dem melodischen Zwitschern der Vögel und der Art, wie Fluss und Land seit Jahrtausenden miteinander verwoben sind. Erosion und Ablagerung sind die Gesetze des Lebens. Wo ein Ort verloren geht, entsteht ein anderer. Wo das Wasser weggespült wird, sammelt sich der Schlamm und kehrt zurück. Wie die Menschen dieses Landes, sanftmütig und widerstandsfähig, säen und pflegen sie Saison für Saison, im Glauben an die Wiedergeburt. Steht man am Ufer und blickt hinab auf die vor Leben strotzenden Schwemmebenen, versteht man plötzlich, dass der Frühling nicht nur der Duft der Natur ist, sondern auch das kulturelle Erbe von Generationen. Die Flüsse fließen unaufhörlich, die Schwemmebenen dehnen sich endlos aus, wie ein Neujahrssegen; diese Jahreszeit wird wieder eine gute sein; in dieser Jahreszeit werden das Land und seine Bewohner weiterhin gedeihen.
Quelle: https://baobacninhtv.vn/boi-them-nhung-dong-xuan-postid438892.bbg
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