(GLO) – Der Dichter Tran Chan Uy lebt in Nha Trang. Zuvor war er Literaturlehrer an der Pädagogischen Hochschule und wechselte dann zum Radio- und Fernsehsender Khanh Hoa . Vor allem aber ist er Dichter, ein Dichter mit einer tiefen Leidenschaft für die Poesie, für die sie wie Atem, wie eine Quelle des Lebens ist.
Sein Facebook-Profil ist voller Gedichte, jedes mit einem Foto des Autors. Die Fotos sind gepflegt, elegant und ausdrucksstark, die Gedichte hingegen lyrisch, voller Sehnsucht nach der Heimat, der Mutter der flüchtigen Schönheiten. So beschreibt er seine Heimat: „Die Guavenzeit ist gekommen, die Xuyến-Chi-Blüten leuchten in reinem Weiß/Das Gras ist wild, die Backsteinmauern sind mit grünem Moos bedeckt/Der Guavenduft verströmt einen reinen Duft/Ich bin allein, der Garten meiner Mutter ist kühl vom Nachmittagstau.“ Und so beschreibt er seine Mutter: „Meine Mutter ist eine weiße Wolke am Horizont/Meine Heimat ist ein weiter, ferner Nebel.“ Und so beschreibt er seine Mutter: „Im digitalen Zeitalter gibt es zu viele seltsame Viren/Der Computer hat die Dateien der Erinnerungen und der Liebe gelöscht/Ich kehre zurück, um in meinem Herzen nach einer Zeit der Fehler zu suchen/Ich sehe dein Bild noch immer in meinem Herzen verankert.“
Er ist Vorsitzender des vietnamesischen Schriftstellerverbandes in der Provinz Khanh Hoa.
Der Dichter Van Cong Hung wurde ausgewählt und vorgestellt.
Lotus
Illustration: TN |
Frühsommer-Lotusfeuer
Die Rosenknospen glitzern
Die Spätsommerblumen sind verwelkt.
Ein Hauch von starkem Duft.
Ich warte schon seit dem Spätsommer auf dich.
Ich kehre mit dem Herbst zurück
Goldenes Jungfrauenhemd mit Blattaugen
Was geben Sie mir sonst noch?
HÖR DEM HÜHNCHEN ZU, DAS MITTAGS GÄHNT, ICH VERMISSE MAMA
Illustration: Huyen Trang |
Ich habe schon lange mittags das Gackern der Hühner gehört.
Erschrocken dachte ich, ich sei gar nicht weit von zu Hause entfernt.
Ich dachte, ich wäre noch in der Heimatstadt meines Vaters.
Friedliches Mittagsschläfchen im Strohhaus.
Meine Mutter machte Feuer, um Reis zu kochen.
Der Wind schüttelt die Bambuswälle, der Rauch riecht nach den Feldern.
Der Storch trägt die Kälte über den Fluss
Meine Mutter heizte den Herd an und wartete darauf, dass ich nach Hause kam.
Ein Nickerchen am Nachmittag, untermalt von der anhaltenden Verbundenheit zur Heimatstadt.
Meine Mutter steht hoch oben auf dem Deich am Ende des Dorfes.
Ein erschrockener Mittagsschlaf
Erschrocken dachte er, die Fähre überquere den Fluss am Nachmittag.
Mutter kehrt aus der Einsamkeit zurück
Der Wind raschelt über die Felder, der Sonnenuntergang ist trostlos.
Wir sind weit vom Ufer und der Sandbank entfernt.
Ein halbes Leben voller Höhen und Tiefen, töricht und weise in einem fremden Land.
Meine Mutter ist die weiße Wolke am Ende des Himmels
Die neblige Heimat ist fern.
NACHT IM DORF
Illustration: HT |
Die Füße des Tages haben gerade das Ufer erreicht
Die nächtliche Hand hat eine Umarmung geschlossen
Der Schlaf ist noch nicht gekommen.
Draußen vor dem Fenster funkelt der Abendstern.
Der Reiher schleicht nachts im kalten Tau.
Der Fisch beißt den jungen Mond und fällt aus dem Entengrützeteich.
Der scheue Vogel schlägt nachts plötzlich mit den Flügeln.
Der Kran zuckte plötzlich zusammen und blickte herüber.
Weit entfernt von den Reisfeldern ist der Reis noch immer voller Milch.
Versprechen goldener Reisfelder
Verlassener Strand, ein Irrlicht hat gerade ein Feuer entzündet
Die Krabbe legte ihren Panzer ab und flirtete mit dem Mond.
Wellen atmen, Flüsse fließen, Boote schlafen
Der Wind heult wild, der Gong ertönt zur Wache.
Wer bringt Nostalgie in die alte Nachbarschaft?
Der Duft von Grapefruitblüten in der Nacht.
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