Herbst, Erinnerungen an meinen Vater.

Eines Tages Ende August reiste meine Familie fast 100 km zurück in unsere Heimatstadt – den Ort mit unserem alten Haus und unvergesslichen Erinnerungen. Jedes Jahr, am Nationalfeiertag am 2. September, kehren wir wie gewohnt dorthin zurück.

Das alte Haus war unverändert, doch Moos hatte es mit der Patina der Zeit überzogen. Auf der Veranda standen ein Holztisch und Stühle, an denen meine Schwestern und ich immer saßen und unserem Vater zuhörten, wenn wir nach Hause kamen. Der Duft von Weihrauch lag in der Luft und stieg vom Altar auf, auf dem das Porträt meines Vaters stand. Ich betrat den Altarraum und verbeugte mich, wie immer, leicht, um meinen Vater zu grüßen, doch mein Herz schmerzte. Seine Augen auf dem Foto waren immer noch sanft und gütig, aber ich konnte nicht mehr zu ihm laufen, ihn umarmen und ihn bitten, mir Geschichten zu erzählen, wie ich es in meiner Kindheit getan hatte.

Als ich das Haus betrat, griff ich nach dem alten Radio und schaltete es ein. Das melancholische Lied „Mutter“ von Phan Long erfüllte den Raum. Die ergreifenden Zeilen – „Mein Vater verbrachte sein ganzes Leben beim Militär / Sein Geschenk an meine Mutter war sein ergrauendes Haar / Und die Wunden auf seiner Brust / Sie schmerzen heftig, wann immer der Wind dreht…“ – ließen mich meinen Vater sehr vermissen.

Mein Vater, ein Soldat, der vom Schlachtfeld zurückkehrte, trug sowohl körperliche als auch seelische Narben. Er lebte ein einfaches, ruhiges Leben, das jedoch von großer Widerstandskraft geprägt war. Er lehrte uns oft, dass ein gutes Leben ein Ausdruck der Dankbarkeit gegenüber der Vergangenheit ist, und für ihn bedeutete es, für all die Kameraden zu leben, die ihr Leben und Blut für die Unabhängigkeit und Freiheit unserer Nation geopfert hatten.

In meiner Kindheit versammelten meine Schwestern und ich uns nach jedem Abendessen um unseren Vater, um seinen Geschichten vom Schlachtfeld zuzuhören. Diese Geschichten handelten nicht nur von den beschwerlichen Märschen, sondern auch von Kameradschaft, Momenten zwischen Leben und Tod und der überwältigenden Freude, wenn die rote Fahne mit dem gelben Stern auf dem Unabhängigkeitspalast wehte.

Die Geschichten vom Schlachtfeld, erzählt durch die Erinnerungen meines Vaters, wurden lebendig, hallten nach und verbreiteten sich. Meine Schwestern und ich – damals noch unschuldige Kinder – spürten, obwohl wir die Bedeutung von Frieden und Freiheit noch nicht ganz verstanden, einen stillen Stolz in unseren Herzen wachsen, wie einen Samen, der aus Liebe zu unserem Land gesät wurde.

Vor zwei Jahren starb mein Vater. Es war ein Herbsttag im August. Doch für mich ist er nie wirklich fortgegangen. Er lebt in meinen Erinnerungen weiter, in jeder Geschichte, in jeder Lektion, die er mir mitgegeben hat. Seine Lehren über Dankbarkeit, Opferbereitschaft, den Wert des Friedens und seine Mahnung: „Lebe für die Gefallenen“ haben mich mein ganzes Leben lang begleitet.

VA

Quelle: https://baodongnai.com.vn/dong-nai-cuoi-tuan/202508/mua-thu-nho-cha-d9310fe/