Es gibt noch eine Liebe

Sie absolvierte die Fakultät für Journalismus der Universität der Wissenschaften – Hue University. Während ihres Studiums war sie eine herausragende Autorin bei Schreibwettbewerben, Wandzeitungen und Studentenmagazinen. Jede ihrer Geschichten hatte eine Seele, als wäre sie von einer besonderen Vitalität durchdrungen, die nicht jeder mit einem Stift in der Hand hat. Nach ihrem Abschluss entschied sie sich, in Quang Tri zu bleiben – einem Land, in dem es nicht einfach ist, im Journalismus zu arbeiten. Nicht so geschäftig, nicht so lebendig wie eine Großstadt, aber die Stille dieses Ortes ist ein fruchtbarer Boden für sensible und kraftvolle Schriftsteller.

Zunächst arbeitete sie als Mitarbeiterin für verschiedene Branchenzeitungen. Der Job war unsicher, mal erhielt sie Tantiemen, mal nicht, aber sie blieb hartnäckig. Oft wird gescherzt, dass man im Journalismus in einer armen Provinz wie Quang Tri „Worte verkauft, um seinen Lebensunterhalt zu verdienen, sein Herz verkauft, um Leser zu gewinnen“. Doch für sie sind Worte nicht nur ein Weg, seinen Lebensunterhalt zu verdienen, sondern auch ein Ausdruck der eigenen Seele, der Sorge um Ungerechtigkeit und Widersprüche in der Gesellschaft. Das hat ihr geholfen, in der Welt des Journalismus Fuß zu fassen – mit scharfsinnigen, vielschichtigen und emotionalen Artikeln.

Ich erinnere mich an ihre investigative Artikelserie über überladene Fahrzeuge, die Landstraßen zerstörten. Monatelang beobachtete sie heimlich, erfuhr von Straßenschäden, infiltrierte Verkehrsknotenpunkte und erfuhr, wie diese „dem Gesetz entgingen“. Die Artikelserie sorgte für großes Aufsehen, wurde von den Lesern hoch gelobt und zwang die Behörden zum Eingreifen, um die Situation zu bereinigen. Dafür gewann sie einen hohen Preis beim Provinzpressepreis – eine der bemerkenswertesten Errungenschaften ihrer Karriere. Doch hinter der Ehrenurkunde, hinter dem Glanz des Ruhms, verbargen sich ruhige Tage voller Kämpfe zwischen der Leidenschaft für den Beruf und dem unvorhersehbaren Leben einer unbesetzten Reporterin ohne festes Rückgrat.

Sie wechselte zu vielen Zeitungen, jeder in einer anderen Phase, einer anderen Reise. Eine Zeit lang schien alles stabil, doch dann stürzten sie personelle Veränderungen, Veränderungen im Geschäftsmodell und das immer knapper werdende Budget für Presseaktivitäten in eine Spirale der Unsicherheit. Einmal saß sie mit mir in einem kleinen Café am Thach Han-Fluss, ihre Augen nachdenklich: „Worte sind mein Fleisch und Blut, aber … Blut fließt ewig und versiegt irgendwann.“ Ich wusste nicht, was ich sagen sollte, außer sanft meine Hand zu drücken.

Eines Tages beschloss sie, den Journalismus aufzugeben und ihrer Familie bei der Leitung einer Kneipe zu helfen. Ihre Verwandten und Freunde waren zunächst überrascht, verstanden dann aber, dass man im Leben auch heute noch stille Entscheidungen treffen muss, um zu überleben. Sie besitzt keinen Presseausweis mehr und eilt nicht mehr zum Ort des Geschehens, hat sich aber die Agilität, den Einfallsreichtum und die Geschicklichkeit von einst bewahrt. Ihre Kneipe ist stets gemütlich und sauber, das Essen ist köstlich und die Kunden kommen und wollen wiederkommen.

Interessanterweise entwickelte sich ihr Laden allmählich zu einem Treffpunkt für Journalisten. Jeden Nachmittag nach der Arbeit kamen alte Kollegen zusammen, tranken ein Bier und unterhielten sich über ein neues Thema, ein heißes gesellschaftliches Problem. Sie saß dort, inmitten der Fachartikel, immer noch wie eine Insiderin, und ihre Augen konnten ihre Freude nicht verbergen, wenn ihr jemand von einem neuen Artikel erzählte, der gerade veröffentlicht und von den Lesern geteilt worden war.

Einmal, mitten in diesem angeregten Gespräch, fragte sie jemand: „Bereuen Sie es manchmal?“ Sie lächelte seufzend: „Nein, ich bereue es nicht. Denn ich lebe immer noch mitten im Berufsleben, auch wenn ich nicht mehr schreibe.“ Diese Aussage machte die Atmosphäre schwer, als hätte jemand gerade eine Kerze in dem vertrauten Raum angezündet. Ihre Liebe zum Journalismus war nie gestorben, sie hatte nur eine andere Art der Präsenz gewählt – still, geduldig und immer noch voller Enthusiasmus.

Ich sagte ihr oft: „Auch wenn Sie nicht mehr schreiben, sind Sie immer noch Journalistin – denn Ihre Liebe zum Journalismus ist für Sie eine Überzeugung.“ Und sie lächelte, und in ihren Augen strahlte eine sanfte Traurigkeit: „Der Journalismus ist ein Teil meines Lebens.“

Der 21. Juni ist wieder da. Blumensträuße wurden überreicht, Auszeichnungen verliehen und Dankesworte für Journalisten erklangen in vielen großen und kleinen Foren. Plötzlich musste ich an sie denken – an diejenige, die die Welt des Journalismus nie im Herzen gelassen hat. Menschen wie sie, obwohl ruhig, sind die ehrliche und enthusiastische Seele der Journalistengemeinschaft. Nicht jeder, der eine Feder in der Hand hält, ist dazu bestimmt, sein Leben lang mit dem Beruf zu leben. Doch wer den Beruf als große Liebe gelebt hat, wird für immer ein Teil davon sein – namenlos, titellos, aber sehr real, sehr tief.

Ich stelle mir vor, wie an einem späten Nachmittag, wenn junge Kollegen, die gerade ihren Abschluss gemacht haben, von ihrem ersten Journalistenpreis träumen, in ihrem kleinen Laden das Gelächter der Journalisten erklingt. In diesem Raum ist Journalismus nichts Erhabenes oder Fernes mehr, sondern ein einfaches Leben, verbunden mit Schweiß, Teilen und sogar stillen Opfern.

Der Juniwind weht noch immer. Und in meinem Herzen ist das Bild der Reporterin von damals noch immer da, wie eine kleine Flamme, die mitten in einer lauten Kneipe glimmt. Eine Flamme aus Worten, aus Idealen, aus Liebe, die niemals erlischt …

Tran Tuyen

Quelle: https://baoquangtri.vn/van-con-mot-tinh-yeu-o-lai-194486.htm