Es ist noch immer Liebe übrig.

Sie schloss ihr Journalismusstudium an der Universität für Wissenschaft in Hue ab. Schon während ihres Studiums war sie eine bekannte Autorin, die an Schreibwettbewerben, Studentenzeitungen und Fachzeitschriften teilnahm. Jede ihrer Geschichten war tiefgründig und von einer besonderen Lebendigkeit durchdrungen, die nicht jedem Schriftsteller eigen ist. Nach ihrem Abschluss entschied sie sich, in Quang Tri zu bleiben – einer Region, die für Journalisten nicht leicht zugänglich ist. Sie ist nicht so geschäftig und pulsierend wie eine Großstadt, doch ihre Stille bietet einen fruchtbaren Boden für sensible und innerlich starke Schriftsteller.

Anfangs arbeitete sie als freie Mitarbeiterin für verschiedene Fachzeitungen. Die Arbeit war unsicher, die Bezahlung unregelmäßig, doch sie gab nicht auf. Man scherzte oft, Journalismus in einer armen Provinz wie Quang Tri sei ein Beruf, in dem man „Worte verkauft, um seinen Lebensunterhalt zu verdienen, und sein Herz, um Leser zu gewinnen“. Für sie jedoch waren Worte nicht nur Mittel zum Zweck, sondern Ausdruck ihrer Seele, ein Spiegelbild ihrer Ängste vor Ungerechtigkeit und Widersprüchen in der Gesellschaft. Genau diese Eigenschaft half ihr, sich in der journalistischen Welt zu etablieren – mit tiefgründigen, vielschichtigen und emotional berührenden Artikeln.

Ich erinnere mich an ihre investigative Artikelserie über die Schäden, die überladene Lkw an Landstraßen anrichten. Monatelang beobachtete sie die Situation im Stillen, recherchierte beschädigte Strecken, infiltrierte Verkehrsknotenpunkte und deckte auf, wie dort das Gesetz umgangen wurde. Die Serie sorgte nach ihrer Veröffentlichung für großes Aufsehen, erhielt viel Lob von den Lesern und veranlasste die Behörden zum Handeln. Dafür gewann sie einen der Hauptpreise bei den regionalen Journalistenpreisen – eine der größten Errungenschaften ihrer Karriere. Doch hinter der Auszeichnung, hinter dem Glanz, verbargen sich stille Tage, geprägt vom Kampf, ihre Leidenschaft für den Beruf aufrechtzuerhalten und gleichzeitig die Unsicherheiten einer Journalistin ohne Festanstellung und stabiles soziales Netz zu bewältigen.

Sie arbeitete für viele Zeitungen, jede mit ihrer eigenen Phase und ihrem eigenen Werdegang. Manchmal schien sie Stabilität gefunden zu haben, doch dann stürzten Personalwechsel, neue Arbeitsmodelle und die immer knapper werdenden Mittel für den Journalismus sie zurück in einen Strudel der Unsicherheit. Einmal saß sie mit mir in einem kleinen Café am Thach-Han-Fluss, ihr Blick nachdenklich: „Worte sind mein Lebenselixier, aber … selbst das Blut versiegt irgendwann.“ Ich wusste nicht, was ich sagen sollte, außer sanft ihre Hand zu drücken.

Eines Tages beschloss sie dann, den Journalismus an den Nagel zu hängen und nach Hause zurückzukehren, um ihrer Familie im Pub zu helfen. Ihre Verwandten und Freunde waren zunächst überrascht, verstanden aber schließlich, dass das Leben manchmal auch stille Entscheidungen erfordert, um zu überleben. Sie besitzt keinen Journalistenausweis mehr und geht nicht mehr in den Außendienst, doch ihre Wendigkeit, ihr Einfallsreichtum und ihr Können sind ihr geblieben. Ihr Pub ist stets gemütlich und sauber und serviert köstliches Essen; die Gäste kommen gerne wieder.

Interessanterweise entwickelte sich ihr Café nach und nach zu einem Treffpunkt für Journalisten. Jeden Nachmittag nach Feierabend kamen ehemalige Kollegen dort zusammen, tranken Bier und unterhielten sich über aktuelle Themen oder brisante gesellschaftliche Fragen. Sie saß inmitten der fachlichen Gespräche, immer noch ganz involviert, und ihre Augen verrieten ihre Freude, wenn jemand erwähnte, dass ein neuer Artikel erschienen und von den Lesern geteilt worden war.

Mitten in der angeregten Unterhaltung fragte sie jemand: „Bereust du jemals etwas?“ Sie lächelte, ihre Stimme so leise wie ein Seufzer: „Nein, ich bereue nichts. Denn ich lebe immer noch im Herzen des Berufs, auch wenn ich nicht mehr schreibe.“ Diese Aussage löste eine bedrückende Stille aus, als hätte jemand in einem vertrauten Raum eine Kerze angezündet. Ihre Liebe zum Journalismus war nie erloschen; sie hatte lediglich einen anderen Weg gewählt, präsent zu sein – still, geduldig und dennoch mit ungebrochener Leidenschaft.

Ich sagte ihr oft: „Selbst wenn du aufhörst zu schreiben, bist du immer noch Journalistin – weil du die Liebe zum Journalismus wie eine Überzeugung in dir trägst.“ Und sie lächelte, ihre Augen spiegelten eine sanfte Traurigkeit wider: „Der Journalismus ist bereits ein Teil meines Lebens.“

Der 21. Juni ist wieder da. Blumensträuße werden überreicht, Preise verliehen und Dankesworte an Journalisten hallen in vielen Foren wider, ob groß oder klein. Plötzlich erinnerte ich mich an sie – jemanden, der die Welt des Journalismus nie aus den Augen verloren hat. Menschen wie sie, so still sie auch sein mögen, sind die ehrliche und leidenschaftliche Seele der journalistischen Gemeinschaft. Nicht jeder, der einen Stift in die Hand nimmt, hat das Glück, sein Leben diesem Beruf zu widmen. Doch diejenigen, die den Beruf mit großer Leidenschaft leben, werden für immer ein Teil von ihm sein – namenlos, ohne Titel, aber ganz real, ganz tief.

Ich stelle mir vor, wie an einem späten Nachmittag, während junge Kollegen, die gerade ihr Studium abgeschlossen haben, von ihrem ersten Journalistenpreis träumen, das Lachen ihrer Kollegen durch ihr kleines Café hallt. In dieser Atmosphäre ist Journalismus nicht länger etwas Erhabenes oder Fernes, sondern ein authentischer Teil des Lebens, geprägt von harter Arbeit, Austausch und stillen Opfern.

Der Juniwind weht noch immer. Und in meinem Herzen bleibt das Bild jener Reporterin von damals, wie ein kleines, schwelendes Feuer in einer lauten Kneipe. Ein Feuer der Worte, der Ideale, der Liebe, das niemals erlöschen wird …

Tran Tuyen

Quelle: https://baoquangtri.vn/van-con-mot-tinh-yeu-o-lai-194486.htm