Cada primavera, el poema "El Calígrafo" de Vu Dinh Lien resuena en mi mente, con la imagen de un anciano calígrafo, digno y venerable. Siempre tengo en alta estima a los calígrafos porque creo que las palabras que escriben son fruto de su corazón y alma. Son las palabras de los sabios.
Pero parece que tal prestigio ahora solo existe en el recuerdo, pues el desarrollo de la vida y la búsqueda de placeres prácticos no han dejado espacio para que estos calígrafos exhiban sus habilidades. Algunos han colgado sus plumas, otros han destrozado sus tinteros.
Hace cinco años, mientras visitaba mi pueblo natal con un amigo en el mercado, lo que más me llamó la atención y me conmovió fue un humilde puesto al fondo del mercado. Un anciano erudito estaba sentado solemnemente junto a un taburete de bambú, con un tintero y pinceles cuidadosamente ordenados delante, y detrás, caligrafía y pinturas ondeando con la brisa primaveral. Estuvo allí sentado una hora, pero no llegó ni un solo cliente. Solo los niños curiosos se detenían a mirar, pero los adultos los apartaban de inmediato con la insistencia: "¡Date prisa, o la tinta te manchará la ropa!". Sus palabras fueron como sal en una herida, pero el anciano erudito perseveró en ese rincón del mercado.
Sabía que no era de mi pueblo. Venía de la ciudad de Thanh Hoa . Antes de eso, fue profesor en una escuela de arte. Su pasión, y quizás su sentido de la responsabilidad, lo llevaron a muchos lugares: mercados, puertas de templos, a veces incluso el patio de una escuela. No pensé en ninguna gran misión que lo obligara a viajar a todas partes con su turbante, su vestido tradicional de cuatro paneles, sus zuecos de madera y su caja de herramientas. Simplemente asumí que tenía una pasión.
Pero, claramente, esa pasión le costó una cantidad considerable de dinero. Su pasión personal es como las abejas que aportan miel a la vida, al menos ayudando a los niños nacidos en la era digital a saber que aún existen eruditos confucianos y el sistema de escritura sagrada, aunque sean arrastrados por sus padres.
El resurgimiento de la cultura tradicional es responsabilidad principal del sector cultural, pero también es responsabilidad de todos nosotros. Los artesanos de artesanías tradicionales, los cantantes de ca trù (un tipo de canto folclórico vietnamita), los flautistas de bambú o incluso los humildes calígrafos: cada uno de ellos es un hilo colorido que contribuye al entramado cultural.
Hace unos días, volví a mi pueblo, al mercado, y esperé a ver si el calígrafo seguía firme en su puesto. Sonreí porque seguía siendo el mismo puesto de siempre, pero el rostro del calígrafo ya no estaba pensativo, sino silencioso. Muchos aldeanos estaban entusiasmados con los versos o la caligrafía, a veces simplemente con cualquier carácter que escribía. Algunos dieron más, otros menos, y otros más, poniendo dinero en el plato de la mesa como agradecimiento.
Solía pensar que los calígrafos del pasado ofrecían sus servicios principalmente para experimentar la atmósfera primaveral, con la esperanza de alegrar a quienes los solicitaban. Hoy, en este humilde rincón del mercado rural, he visto esa imagen tras años de perseverante esfuerzo por parte del calígrafo.
Los versos y pergaminos caligráficos que ondean con la brisa primaveral en las aceras y las esquinas del mercado están volviendo a la vida. Murmuré los versos del poema "El Viejo Calígrafo": "Cada año, cuando florecen las flores del durazno / Volvemos a ver al viejo calígrafo..." con satisfacción. Si Vu Dinh Lien viviera, seguramente no habría escrito versos tan tristes: "El viejo calígrafo sigue sentado allí / Nadie que pase se da cuenta / Caen hojas amarillas sobre el papel / Afuera, cae una fina lluvia..."
Hanh Nhien
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Fuente: https://baothanhhoa.vn/ong-do-o-goc-cho-phien-236561.htm
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