Des marguerites dans la rue

Les fleurs de pamplemousse, de lotus et de marguerites envahissent les rues, messagères du printemps. Lorsque l'on s'éclipse en banlieue, à la campagne, pour respirer l'air pur, les fleurs reviennent soudainement dans les rues. Celles-ci ne manquent ni de couleurs ni de parfums, mais sans elles, elles seraient hors saison, elles ne seraient plus des rues. Le bruit des klaxons, le ballet incessant des feux rouges et verts, résonnent encore, mais les rues semblent aussi attendre, en silence, que les saisons se manifestent. Les fleurs accompagnent les gens jusque dans leurs appartements, enveloppées dans du papier journal, dans du papier cadeau où l'on entend les mots doux « Je t'aime » après avoir sonné à la porte… un visage rougi, une étreinte chaleureuse, promesse d'un amour éternel, offerte par les fleurs.

Après avoir erré dans les rues envahies par les pâquerettes, j'ai eu l'impression, sans le savoir, de plonger dans une légende. Cette fleur ne porte en elle aucune histoire rustique, ni l'élégance d'un halo, contrairement aux lys ou aux roses. Pourtant, la pâquerette est le chant de l'oiseau dont elle porte le nom. Le chant du rossignol résonne comme des gouttes d'eau dans le royaume des émotions. Le bouquet est simple, le parfum discret ; la pâquerette semble déambuler dans la brume, comme en rêve.

Le rêve, baptisé du nom du rossignol, commence sur une simple table en bois, dans un café désert embaumé de café. Fleurs et souvenirs suffisent à nous maintenir en vie à jamais, portés par les lointains souvenirs de notre jeunesse insouciante. J'ai vu un jour un champ entier de marguerites dans la brise fraîche du début de saison. Les fleurs semblaient baignées par la brume des montagnes environnantes, elles revenaient à la ville au son mélancolique d'un piano, elles entraient dans la toile pour vivre à jamais dans le cœur de chacun. Les points jaunes illuminaient l'espoir au milieu de l'immensité blanche, blanche et désorientée dans le froid du début de l'hiver…

Puis les fleurs ont envahi les rues, et les jeunes filles en ao dai, tenant des bouquets, publiaient des photos pour immortaliser la saison. Seule, en silence, je regardais le temps s'écouler, une autre saison de fleurs s'envoler au gré du vent, et je pensais à ceux qui avaient dû quitter cette ville. Gagner sa vie, c'est comme un train fatidique qui nous presse de son sifflement. Sur le quai, on s'échangeait des bouquets de marguerites, les larmes des adieux se mêlant à la couleur des fleurs. Le bouquet était encore accroché à la fenêtre du train, mais la patrie était déjà loin. Quand cette ville, ce pays des fleurs, reviendra-t-elle ? Je sais seulement qu'aujourd'hui, je confie mon destin au hasard, les fleurs et les gens à l'aventure vers des contrées lointaines.

Après quelques jours, les pétales se fanent, leur chute gracieuse signalant un changement de saison. Le cycle des fleurs donne l'impression que la trotteuse de l'horloge ralentit, mais bientôt le tic-tac résonne dans l'esprit. Novembre, décembre, les derniers mois de l'année, semblent nous presser, nous incitant à emprunter le rythme effréné de la vie. Ceux qui osent encore s'aventurer sont vraiment rares…

La marguerite est comme une note perdue dans une mélodie triste et désolée, quand tout est aride. Demain, quand cette fleur élégante aura disparu, les rues seront de nouveau froides et pluvieuses, les cœurs de nouveau solitaires et vides. Et qui sait, au cœur du soleil et de la pluie, nous apercevrons une fleur dans un tableau, dans un poème, dans l'ivresse des âmes…

Source : https://thanhnien.vn/nhan-dam-cuc-hoa-mi-ve-pho-18524113018203665.htm