Des marguerites dans la rue

Pamplemousses, lotus et marguerites envahissent les rues, telles des messagères de la saison. Quand les gens se rendent en banlieue, à la campagne, pour profiter du grand air, les fleurs réapparaissent soudain. Les rues ne manquent ni de couleurs ni de parfums, mais sans elles, elles ne seront plus de saison, elles ne seront plus des rues. Les rues sont bruyantes, animées par les klaxons, les lumières vertes et rouges, mais elles attendent aussi en silence que les saisons s'expriment. Les fleurs accompagnent les gens jusqu'aux étages, dans les chambres, enveloppées dans des journaux, du papier cadeau, avec le mot émouvant « Je t'aime » qui apparaît après la sonnette… Un visage rougissant, une étreinte chaleureuse d'amour éternel, venant de fleurs comme celles-là.

Pour une raison inconnue, après avoir erré dans les rues envahies par les pâquerettes, j'ai eu l'impression d'être perdue dans une légende. Cette fleur ne porte pas en elle une histoire rustique, ni n'est si élégante qu'elle se pare d'un halo comme les lys ou les roses, mais les pâquerettes sont le chant de l'oiseau dont elle porte le nom. Le chant du rossignol laisse des gouttes claires dans le royaume des émotions. Le bouquet est simple, le parfum de la fleur n'est pas passionné, la fleur semble marcher dans un rêve, emportée par le brouillard qui descend la rue.

Le rêve du rossignol commence sur une simple table en bois, dans un café désert, empli du parfum du café. Fleurs et souvenirs suffisent à nous maintenir en vie à jamais, avec les lointains souvenirs de notre jeunesse et de nos jours vibrants. J'ai un jour aperçu un champ entier de marguerites dans le vent froid du début de saison. Les fleurs semblaient baignées par la brume des montagnes de banlieue, elles retournaient à la ville avec un son de piano mélancolique, elles entraient dans la peinture à l'huile pour vivre à jamais dans le cœur de chacun. Les points jaunes illuminaient l'espoir dans le blanc infini, le blanc et la confusion dans le froid du début de l'hiver…

Puis les fleurs étaient partout dans les rues, et les jeunes filles en Ao Dai, tenant des fleurs, postaient des photos d'arrivée pour ne pas manquer la saison. Seule, je regardais le temps en silence, observant une autre saison de fleurs revenir au vent, et me souvenant de ceux qui avaient dû quitter cette ville. Gagner sa vie est comme un train fatal qui nous pousse d'un sifflet. Des bouquets de marguerites s'offraient sur le quai, les larmes imprégnant la couleur des fleurs de l'adieu. Le bouquet était toujours accroché à la fenêtre du train, mais la patrie était loin derrière. Quand cette ville, ce pays de fleurs, reviendra-t-elle ? Je sais seulement qu'aujourd'hui, je laisserai mon destin au hasard, les fleurs et les hommes partir à l'aventure vers des contrées inconnues.

Après quelques jours, les pétales se fanent, leur chute gracieuse annonçant un changement de temps. Les saisons des fleurs donnent l'impression que la trotteuse de l'horloge ralentit, mais bientôt le tic-tac résonne dans les esprits. Novembre, décembre, les derniers chiffres de l'année, semblent accélérer le rythme effréné de la vie. Rares sont ceux qui ont encore le courage de vagabonder…

La marguerite est comme une note perdue dans une mélodie triste et désolée, quand tout est sec. Demain, lorsque cette élégante fleur aura disparu, les rues seront à nouveau froides et pluvieuses, les cœurs des gens seront à nouveau seuls et vides. Et qui sait, au plus profond du soleil et de la pluie, nous verrons une fleur dans un tableau, dans un poème, dans l'ivresse des âmes…

Source : https://thanhnien.vn/nhan-dam-cuc-hoa-mi-ve-pho-18524113018203665.htm