Les fleurs de pamplemousse, de lotus et même de marguerites envahissent la ville comme messagères du printemps. Tandis que les gens s'envolent vers la banlieue, cherchant la campagne pour profiter de l'air pur et de la fraîcheur, les fleurs reviennent inopinément en ville. La ville ne manque ni de couleurs ni de parfums, mais sans fleurs, elle serait hors saison, elle ne serait plus la ville. Bruyante de klaxons et illuminée de feux verts et rouges, elle attend aussi, en silence, l'arrivée du printemps. Les fleurs suivent les habitants jusque dans les étages supérieurs, dans les chambres ; elles sont enveloppées dans du papier journal, dans du papier où apparaissent les mots tendres « Je t'aime » au son de la sonnette… un visage rougi, une étreinte chaleureuse d'un amour éternel, comme autant de fleurs qui s'offrent à la vue.
Après avoir flâné dans les rues « envahies » de pâquerettes, j'ai eu l'impression, pour une raison mystérieuse, d'être entrée dans un conte de fées. Cette fleur n'évoque pas une histoire champêtre, ni n'est aussi élégante que les lys ou les roses ; la pâquerette, c'est plutôt le chant de l'oiseau qui lui a donné son nom. Le chant du rossignol, tel de minuscules gouttes limpides, évoque un univers d'émotions. Le bouquet est simple, le parfum discret ; les fleurs semblent flotter dans les rues comme un rêve, portées par la brume.
Le rêve du rossignol naît sur une table rustique en bois, dans le calme d'un café embaumé d'arômes. Fleurs et souvenirs suffisent à nous maintenir en vie, portés par les réminiscences lointaines de notre jeunesse insouciante. Un jour, je me suis retrouvée face à un champ de marguerites, balayé par le vent froid du début de l'hiver. Les fleurs semblaient baignées par la brume des montagnes aux abords de la ville ; elles flottaient dans les rues au son mélancolique d'une musique de piano, et s'imprimaient dans les tableaux pour vivre à jamais dans le cœur de chacun. Une touche d'or fait naître l'espoir au milieu de l'immensité blanche, de cette blancheur poignante, et du désarroi qui règne dans la fraîcheur du début de l'hiver…
Puis les rues se sont emplies de fleurs, et de jeunes femmes en ao dai traditionnels, bouquets à la main, publiaient des photos pour immortaliser la saison. Seule, je regardais le temps passer en silence, une autre floraison arriver, emportée par le vent, et je pensais à ceux qui avaient dû quitter cette ville. La lutte pour la survie est comme un train fatidique, nous poussant à avancer de son sifflement strident. Un bouquet de marguerites échangé à la gare, des larmes teintant les fleurs d'adieu. Le bouquet repose encore près de la fenêtre du train, mais la patrie est déjà derrière nous. Quand cette ville, cette terre de fleurs, reviendra-t-elle ? Je sais seulement qu'aujourd'hui, je laisse mon destin au hasard, les fleurs et les gens s'embarquant pour une aventure en terre étrangère.
Après quelques jours, les pétales se fanent, leur chute délicate annonçant un changement de saison. Le cycle des fleurs semble ralentir le temps, mais bientôt le tic-tac résonne à nouveau dans nos esprits. Novembre, décembre – les derniers mois de l’année – nous pressent de vivre à un rythme effréné. Ceux qui ont encore la force de s’attarder à la rêverie sont vraiment rares…
Les chrysanthèmes sont comme une note dissonante dans une mélodie mélancolique et désolée, au cœur de la sécheresse de la nature. Demain, quand ces fleurs élégantes auront disparu, les rues seront grises de pluie et de froid, et les cœurs se sentiront vides et désolés. Et qui sait, peut-être qu'au loin, sous le soleil et la pluie, nous apercevrons une fleur dans un tableau, dans un poème, dans l'étreinte envoûtante de l'âme humaine…
Source : https://thanhnien.vn/nhan-dam-cuc-hoa-mi-ve-pho-18524113018203665.htm
