Le froid mordant de l'hiver s'achève enfin, laissant place aux éclatantes floraisons printanières. De minuscules bourgeons verts s'ouvrent sur le vaste monde . Les oiseaux migrateurs regagnent leurs nids, les animaux appellent leurs partenaires et les jeunes pousses s'épanouissent sur les branches… Tout chante l'amour. La nature s'affaire à revêtir ses plus beaux atours, accueillant le printemps. Les fleurs sauvages aussi.
Je décore mon jardin et ma maison avec des fleurs sauvages. Je ne sais même plus quand j'ai commencé à les aimer. Était-ce quand j'étais enfant, courant après les sauterelles et les grillons dans les champs, et admirant ces minuscules fleurs sauvages, si petites à mes yeux ? Ou était-ce lorsque je jouais à faire semblant, utilisant les fleurs comme ingrédients en cuisine, en maquillage, ou pour orner la coiffure de la mariée et le costume du marié lors de nos jeux de mariage ?
Cela pourrait aussi venir de la rencontre avec les jacinthes d'eau violettes envoûtantes, les cosmos d'un blanc pur, les délicates fleurs roses de la capillaire, ou les teintes dorées, comme des gouttes de soleil posées sur le tapis vert du jasmin sauvage. Et la haie d'hibiscus plantée par quelqu'un, rouge comme le soleil couchant. Les nénuphars blancs, comme la robe que je portais à l'école, poussant près des tournesols, grands comme mon pouce, ronds comme de jolis bonbons blancs. Ou les fleurs de tonnerre (appelées nénuphars dans de nombreux endroits), violettes et roses comme le coucher du soleil ?… Je ne m'en souviens plus.
Je savais simplement que si je ne les voyais pas pendant une journée, il me manquait quelque chose. Alors, j'invitais souvent Phuong, mon amie d'enfance du quartier, à admirer les fleurs sauvages dans les champs. Nous parlions de tout et de rien chaque jour sans jamais nous ennuyer. Un jour, Phuong me montra les fleurs de coriandre qui venaient d'éclore dans son jardin. C'était la première fois que j'en voyais. Chaque fleur ressemblait à une étoile blanche, de la taille de trois cure-dents, et semblait fragile. Je me suis penchée, j'ai effleuré la fleur du nez et j'ai fermé les yeux pour humer son parfum légèrement piquant.
Soudain, j'eus l'impression que les fleurs et moi ne faisions qu'un. Elles n'étaient ni flamboyantes, ni parfumées ; d'un blanc simple et rustique, à mon image. Je n'avais pas hérité de la beauté ni de l'habileté de ma mère, mais de la beauté de mon père. Malheureusement, le visage de mon père n'était beau que sur un corps d'homme. J'étais comme un décor grossier, permettant à mes amies proches de déployer leur beauté lorsqu'elles marchaient ensemble. Malgré tous les regards curieux, critiques et hostiles que l'on me lançait, j'avançais d'un pas assuré.
Parfois, je leur adresse même un sourire poli en guise de salutation. Pourquoi devrais-je me sentir inférieure et me replier sur moi-même, paralysée par une peur invisible à cause de ces inconnus ? Je suis peut-être laide, mais j’écoute mes parents, mes voisins me complimentent et j’ai beaucoup de bons amis. Je suis optimiste en toutes circonstances. Car Phương m’a dit un jour : « Naître laide n’est pas un crime ! Inutile de baisser la tête ! Tu n’as pas choisi d’être comme ça de toute façon. Seuls ceux qui mènent une vie malheureuse devraient avoir honte. Critiquer et rabaisser l’apparence de quelqu’un est aussi un crime. »
« C’est à eux de baisser la tête, pas à toi ! » Ce conseil de Phuong m’a préservée de toute pensée pessimiste sur les apparences. J’ai gravé cette phrase et l’image de ma belle amie, tant par sa beauté que par son caractère, au plus profond de mon cœur. Elle m’accompagne dans les moments difficiles avec un optimisme inébranlable, telle une fleur sauvage qui défie le jugement du monde et offre fièrement ses fleurs à la vie.
À partir de ce moment, j'ai compris que ce ne sont pas seulement les couteaux, les ciseaux ou les outils en métal qui sont tranchants. Car les mots peuvent parfois être encore plus dangereux et terrifiants. Ils peuvent sauver ou plonger dans le désespoir à tout instant. C'est pourquoi je réfléchis toujours attentivement avant de dire quoi que ce soit qui puisse affecter l'humeur d'autrui. Et bien sûr, je parle toujours peu en public. Mais je ne suis pas insignifiant. Comme le parfum piquant de la coriandre vietnamienne, incomparable à celui de toute autre fleur.
Phuong a ri et m'a traitée de sentimentale. Je lui ai dit qu'elle était insensible. Nous nous sommes disputées, mais notre colère n'a pas duré. Plus tard, Phuong est entrée à l'université et est partie à Hanoï pour réaliser son rêve de devenir professeure de français . Nous nous sommes perdues de vue depuis. Chaque fois que je vois des fleurs de coriandre, mon cœur se serre pour cette chère amie. Les souvenirs affluent comme des pétales qui s'épanouissent. Tu as peut-être oublié la chanson que j'ai composée moi-même, avec ma seule voix. À l'époque, nous n'étudiions pas la musique comme aujourd'hui. Elle s'intitule « Nostalgie des fleurs de coriandre ». Même maintenant, chaque fois que je pense à toi, je fredonne : « Regarder ces fleurs me rappelle toi. Je me souviens de ton sourire radieux, comme une fleur… Gardes-tu encore, là-bas, dans ton âme ces pétales d'un blanc pur ?... ». Ne plus pouvoir admirer les fleurs sauvages, c'est comme ressentir ton absence, Phuong !
(Par Vu Tuyet Nhung/tanvanhay.vn)
Source : https://baophutho.vn/hoa-dai-227648.htm
