Installée à la terrasse d'un café, j'observai la rue des livres d'Hanoï. Quelques personnes, sans doute des touristes, prenaient des photos et feuilletaient des ouvrages avec plaisir, haussant parfois les épaules et ajustant leur foulard au passage d'une brise.
Hanoï compte douze saisons de fleurs, mais la marguerite demeure une fleur particulière qui incarne le caractère des habitants de Hanoï.
J'adore Hanoï en ce début d'hiver, quand la fraîcheur de l'air embaume des souvenirs. Un rayon de soleil perce les feuilles et danse avec les pâquerettes, et le livre que je viens de choisir et de poser sur la table semble orné de minuscules bouquets de fleurs. Je contemple les petits pétales blancs de l'hiver qui ont envahi les rues.
Hanoï connaît douze saisons fleuries, mais la marguerite demeure une fleur à part, incarnant l'âme des Hanoïens. Raffinés, les Hanoïens sont doux ; gracieux, les Hanoïens sont délicats et subtils. Je suis captivé par cette fleur, comme par tout ce qui est simple et pur, et j'éprouve aussi, étrangement, un faible pour les marchands de fleurs. Lorsque le vent souffle, les rues se parent de douces teintes blanches, rendant l'hiver de la capitale étonnamment paisible. Le parfum de l'asclépiade de fin de saison persiste, comme si l'automne hésitait à s'en aller, un rayon de soleil s'accrochant encore au pistil, ajoutant une touche de jaune parmi d'innombrables pétales blancs.
Je me souviens de Huy ! Quand je suis arrivée à Hanoï, c'est lui qui était assis en face de moi dans un café, avec un vase de marguerites d'un blanc immaculé. Huy a souri et m'a dit : « Alors, tu es contente maintenant, n'est-ce pas ? Tu peux les voir en vrai, les toucher, les sentir, contrairement à avant où tu me grondais parce que je t'envoyais des photos juste pour te taquiner. » Huy a ajouté que si je restais plus longtemps, il m'emmènerait sur les rives rocheuses du fleuve Rouge pour prendre des photos. Huy avait un charmant accent hanoïen, parfait, et il était aussi doux et simple que les marguerites, exactement comme les personnages des séries télévisées que les sudistes comme moi admiraient tant.
Huy et moi nous sommes rencontrés dans un groupe où nous étions nés le même jour, mois et année. Par politesse, je l'appelais toujours « frère », et c'est devenu une habitude bien ancrée. Il y avait beaucoup de monde dans le groupe, mais Huy et moi nous entendions mieux ; à chaque fois que j'allais à Hanoï, il me servait de guide. Il y a trois ans, on lui a diagnostiqué une tumeur à la thyroïde, et tout s'est arrêté pour ce jeune homme si enthousiaste. Depuis, chaque hiver, quand je vais à Hanoï, il y a toujours une place vide en face du jardin de chrysanthèmes, un endroit qui me hante. Je regrette encore notre rendez-vous sur les quais du fleuve Rouge pour prendre des photos avec les chrysanthèmes, mais ce que je regrette, ce ne sont pas les belles photos, mais la voix chaleureuse de ce garçon de Hanoï.
Dès lors, les marguerites sont devenues un souvenir inoubliable. Cette année, de nombreux vendeurs de fleurs dans les rues d'Hanoï proposaient des séances photo, permettant aux jeunes filles de poser librement avec ces fleurs d'un blanc immaculé. J'ai moi aussi choisi un bouquet de marguerites et contemplé avec nostalgie le paysage sous les arbres centenaires. Les feuilles jonchaient la rue Phan Dinh Phung et la lumière automnale, si douce et si éclatante, est indescriptible ; je sais seulement que cet instant était unique.
J'en achète souvent un bouquet à ramener dans le Sud, mais il semble que les marguerites ne soient vraiment belles que lorsqu'elles fleurissent dans les rues tranquilles de la capitale ; elles le sont encore plus dans l'air vif et frais du début de l'hiver à Hanoï. Un hiver de plus sans Huy, je suis assise seule dans le vieux café, le regard perdu dans le vase de marguerites, le cœur empli de nostalgie. Les marguerites ont toujours été ainsi : ni intensément parfumées, ni d'une couleur éclatante, mais d'une subtilité et d'une fidélité incroyables. La rue des librairies est baignée aujourd'hui d'une douce lumière dorée ; je laisse mon âme vagabonder au son d'une mélodie hivernale, en observant les délicates marguerites descendre sur la chaussée !
(Selon nguoihanoi.vn)
Source : https://baophutho.vn/hoa-mi-vuong-van-226459.htm
