Les affaires de mon père se résumaient à un petit sac à dos contenant de vieux vêtements, une paire de sandales en caoutchouc, un bol à riz et un mouchoir brodé de deux colombes en fil rouge. Mais surtout, il chérissait et conservait précieusement son petit « Journal de guerre », usé jusqu'à la corde, dans la poche de sa poitrine. Les nuits de pluie incessante, qui semblaient réveiller ses nuits blanches, il sortait ce vieux « Journal de guerre », l'examinait, en feuilletait les pages et se remémorait le passé. Chaque fois que nous le voyions faire cela, mes frères et sœurs et moi l'observions avec curiosité, en discutant entre nous.

Image illustrative.

Poussés par notre curiosité d'enfants, chaque fois que notre père s'absentait, nous ouvrions en cachette le placard, sortions le journal intime et le lisions avec enthousiasme, en le commentant. Un jour, ma mère dit à mon père : « Le journal n'est pas encore déchiré, laisse-le lire aux enfants. Pourquoi le garder pour toi ? Sa lecture les aidera à comprendre les sacrifices et les pertes des générations précédentes, afin qu'ils puissent mener une vie digne. » Au début, mon père refusa, craignant de l'abîmer, mais finalement, il nous le donna. De sa belle écriture y figuraient les récits de ses jours de combat aux côtés de ses camarades, ses crises de paludisme, sa soupe de pousses de bambou préparée à la hâte et son profond mal du pays ; il y avait tout consigné.

En nous voyant lire, ma mère était heureuse et nous laissait assouvir notre curiosité. Dès lors, la vie se modernisa peu à peu et nos étagères se remplirent de beaux livres coûteux, mais le journal de mon père demeura un trésor dans notre foyer. La fumée et le feu de la guerre ne purent briser mon père, pourtant la douleur qui le tenaillait l'emporta vers des contrées lointaines. Le « Journal du champ de bataille » repose toujours dans un coin de l'armoire, témoin de l'époque où mon père a vécu et combattu avec tant d'acharnement. J'ai grandi, suivant ses traces, et je me suis engagé dans l'armée. Chaque fois que je retourne dans notre modeste maison carrelée et que je feuillette les souvenirs de mon père, mon cœur est submergé par une émotion intense.

HOANG HANH