Les bagages de mon père se composaient d'un petit sac à dos contenant de vieux vêtements, une paire de sandales en caoutchouc, un bol de riz et un mouchoir brodé d'un couple de colombes au fil rouge. Mon père chérissait particulièrement le petit « Journal de guerre » usé qu'il gardait dans sa poche de poitrine. Les jours de pluie, comme pour réveiller une nuit blanche, mon père sortait ce vieux « Journal de guerre » pour le consulter, feuilletant chaque page pour se remémorer de vieux souvenirs. Chaque fois que nous le voyions faire cela, mes frères et moi l'observions avec curiosité et discutions.

Photo d'illustration.

Avec la curiosité de l'enfance, chaque fois que mon père allait quelque part, nous ouvrions secrètement le placard pour en sortir le journal et rivaliser pour le lire et en discuter. Un jour, ma mère dit à mon père : « Si le journal n'est pas déchiré, laisse les enfants le lire, pourquoi le serres-tu si fort ? Ce n'est qu'en le lisant qu'ils comprendront les sacrifices et les pertes de la génération précédente, pour vivre une vie digne, mon frère ! » Au début, mon père n'était pas d'accord, de peur de l'abîmer, mais plus tard, il nous l'apporta. Il était de sa propre écriture, il y racontait les jours où lui et ses camarades avaient participé à la bataille. Le paludisme, la soupe de pousses de bambou préparée à la hâte. Et le mal du pays sans fin, mon père y avait tout consigné.

En nous voyant lire, ma mère était également heureuse et nous laissait satisfaire notre curiosité. Depuis, la vie est devenue de plus en plus moderne ; sur notre étagère se trouvent de très beaux et précieux livres, mais mes frères et moi considérons toujours le journal de notre père comme un trésor de la maison. La fumée de la guerre n'a pas pu vaincre mon père, mais la douleur dans sa poitrine l'a emmené dans un pays lointain. Le « Journal de guerre » est toujours dans un coin du placard, souvenir de l'époque où mon père a vécu et combattu avec acharnement. J'ai grandi, suivi les traces de mon père et rejoint l'armée. Chaque fois que j'ai l'occasion de retourner dans cette simple maison carrelée, feuilletant les souvenirs de mon père, mon cœur est rempli d'émotion.

HOANG HANH