Le singe - la légende de la montagne Ong

PREMIÈRE PARTIE :

L'ÂME DE LA FORÊT

Depuis des temps immémoriaux, lorsque les montagnes et les forêts étaient le domaine d'esprits anciens, on murmurait l'existence d'une étrange créature, née de la lune de sang et des soupirs de la nature sauvage. Cette créature était le Singe, le singe gris qui annonçait un grand bouleversement dans les montagnes et les forêts.

Monkey est un singe unique en son genre. Son pelage, d'un jaune cendré, scintille d'un éclat argenté au soleil, comme recouvert de poussière d'étoiles. Ses longs et puissants bras peuvent briser des branches centenaires d'un seul coup. Et, plus remarquable encore, la touffe de poils qui orne sa tête se divise en deux franges symétriques, à l'image de la couronne des singes de la mythologie antique.

Il naquit sous l'arbre sacré K'Thu, près du ruisseau Da Ru – un ruisseau sacré dont les anciens disaient qu'il était né des larmes d'une petite fée des forêts. Les ancêtres du Singe disaient : « Tu es un enfant de la lune des forêts. La nuit de la lune rouge, ton destin basculera. »

L'enfance de Singe se déroula au son des chants d'oiseaux et au parfum du miel de la forêt, où toutes les créatures vivaient en harmonie, unies par le grand esprit de la forêt ancestrale. Malicieux, intelligent et pourtant si bon, Singe cassait souvent des branches pour que ses petits puissent cueillir des fruits et abritait les bébés écureuils de la pluie. C'est pourquoi toutes les créatures de la forêt l'aimaient et le respectaient comme un petit roi.

PARTIE II :

UNE FIGURE AU MILIEU DE LA VASTE FORÊT

Puis un jour, au milieu des fleurs sauvages en pleine floraison – alors que la vallée s'embrasait de couleurs –, trois silhouettes apparurent pour la première fois. Elles campèrent juste sous l'arbre sacré du paresseux – l'endroit même où les ancêtres des singes dansaient chaque nuit de pleine lune pour implorer une bonne récolte. Toute la troupe de singes paniqua et s'enfuit en dévalant la pente. Mais le singe était différent ; il se sentait… curieux.

Jour après jour, il observait en secret du haut de l'arbre, les regardant allumer des feux, cuisiner et converser dans une langue étrange. Un homme aux cheveux poivre et sel déposait souvent des fruits sur un gros rocher. Un jour, il y posa une banane et recula. Le singe s'approcha, méfiant. Il prit la banane et, en un instant, disparut dans la canopée.

Depuis, quelque chose a changé. Les rencontres sont devenues plus fréquentes et plus amicales. On apportait du riz, du maïs, des fruits du dragon – des choses que Singe n'avait jamais vues. Grâce à son odorat et son goût très développés, Singe le savait : c'était un monde magique. La nourriture préparée par les humains avait un goût différent – comme imprégnée de soleil et de sel marin.

Singe raconta à Châtaigne – une charmante guenon à la touffe de poils châtain sur le front et aux yeux ronds et pétillants comme des gouttes de rosée – le monde extérieur. Tous deux quittaient souvent le groupe, errant sur les pentes des hautes montagnes, explorant de nouveaux horizons. Singe se mit à rêver d'un avenir harmonieux, où singes et humains vivraient en harmonie.

Mais elle ignorait que toute lumière qui pénètre dans la forêt laisse une ombre.

PARTIE III :

QUAND LE MASQUE TOMBE

Un matin paisible, comme tant d'autres, alors que la rosée perlait encore sur l'herbe et que des bébés singes jouaient sous le figuier des pagodes, Singe ressentit en lui une étrange sensation, une intuition profondément ancrée. Ce jour-là, les humains apportèrent de nouveau de la nourriture. Du maïs sucré et mûr, ainsi que des fruits du dragon rouges et juteux, étaient éparpillés à la lisière de la forêt. Les singes gazouillaient avec excitation, tels des enfants recevant des cadeaux. Des rires et des cris joyeux résonnèrent dans toute la forêt.

Soudain, « RIP ! » – un son sec et froid, comme un couteau qui déchire le ciel.

Avant même que quiconque puisse comprendre ce qui se passait, un immense filet se déploya, engloutissant toute la troupe de singes. À la lisière de la forêt, trois silhouettes émergèrent : ce n’étaient plus les gens qui transportaient du maïs et des fruits du dragon, mais des étrangers au visage froid comme la pierre, brandissant des massues de fer, les yeux flamboyants comme ceux de bêtes sauvages.

Le bruit de bâtons qui s'entrechoquent. Des cris déchirants. Les singes se débattaient en vain. Du sang et des larmes se mêlaient sur le sol autrefois sacré.

Singe et Châtaigne, qui jouaient dans la cime des arbres, entendirent les cris. Ils sautèrent tous deux à terre, mais il était trop tard. Ils étaient tous ligotés et jetés dans des sacs. Singe resta là, muet de stupeur. Ses yeux s'écarquillèrent, comme s'il ne pouvait croire que ceux qui lui avaient jadis donné des bananes étaient maintenant ceux qui lui avaient volé sa famille.

Châtaigne tremblait, agrippée à Singe. Les deux survivants se retirèrent silencieusement dans l'ombre de la forêt, laissant derrière eux une traînée de sang rouge éparpillée sur les feuilles mortes – comme la première entaille dans le cœur tendre de Singe.

PARTIE IV :

UN HURLEMENT DANS LE HAUT CIEL

À partir de ce jour, Singe n'était plus lui-même. Plus d'après-midis passés à se prélasser sur les rochers, plus de rires clairs et joyeux lorsqu'il jouait avec Châtaigne. Ses yeux étaient profonds et silencieux, comme deux braises ardentes dans la nuit. Il errait dans la forêt ancestrale, cherchant des traces de sa troupe de singes bien-aimée. Seul le souffle du vent subsistait, et des échos remontant des ravins profonds, comme si la forêt pleurait avec lui. Mais la douleur ne s'arrêtait pas là.

Par un matin sombre et pluvieux, tel un cortège funèbre, Châtaigne fut prise au piège. Une branche craqua, tirant sur un fil qui se resserra autour de sa patte arrière. Les cris terrifiés de Châtaigne déchirèrent la pluie battante, résonnant jusqu'au canyon. Singe accourut à ses côtés. Sa compagne était suspendue dans le vide, gémissant faiblement, les yeux rouges et implorant son aide. Du sang dégoulinait de sa patte comme de l'eau bénite suintant d'une blessure infligée par la nature.

Le singe hurla, sauta, tira sur la corde, cassa des branches… en vain. Ses griffes ne parvenaient pas à démêler le piège tendu par l'homme.

Cette nuit-là, la pluie tomba à torrents. Châtaigne resta suspendu dans le vide toute la nuit, chaque gémissement étouffé semblant dire : « Je suis encore en vie… ne me quittez pas… » Singe, lui, restait assis là, les mains sur la tête, le cœur brisé.

Mardi matin, les deux hommes vinrent démanteler le piège. Ils emportèrent Châtaigne avec précaution, comme s'il s'agissait d'un objet brisé. Singe se cacha dans l'arbre, les poings serrés si fort qu'ils saignaient. Il n'y eut plus de larmes. Seulement de la colère.

À partir de ce jour, Monkey a disparu.

PARTIE V :

LE FANTÔME DE LA VENGEANCE

Depuis le jour où Chestnut fut emmené, Monkey sembla se métamorphoser en une autre créature : ce n’était plus le singe espiègle qui aimait tant la vie, mais un fantôme vengeur, apparaissant et disparaissant dans les brumes du mont Ong. Les fermiers chuchotaient entre eux : « Il y a un singe aux yeux rouges comme le feu, qui se tient au sommet de la colline et hurle tous les soirs ; cela glace le sang de tous. »

Au début, ce n'étaient que des épis de maïs arrachés et éparpillés n'importe comment. Puis, les patates douces furent déracinées, le manioc piétiné. Les pièges à animaux se tordirent soudain, certains même démantelés comme si quelqu'un en connaissait le fonctionnement. Nuit après nuit, le hurlement du singe résonnait, prolongé et déchirant, comme un cri venu des profondeurs de la forêt.

Des rumeurs circulaient : « Ce n'est plus un singe. C'est l'esprit de la montagne, le démon que nous avons réveillé. »

Des chasseurs expérimentés furent engagés. Ils posèrent des pièges partout : des nasses, des pièges à ressort, et même des appâts faits de bananes et de fruits du dragon. Mais, étrangement, aucun piège ne prit le singe. Au contraire, un jour, on trouva les pièges brisés, l’appât disparu, ne laissant qu’une branche dressée – un défi provocateur d’une intelligence moqueuse.

Le singe ne tue ni ne blesse les humains, mais il inspire une peur indicible. Son apparition est un signe funeste – une tempête imminente, un présage de mort silencieuse. Même les forestiers les plus expérimentés n'osent pas rester après le coucher du soleil.

Mais derrière cette vengeance se cachait un cœur brisé.

Chaque après-midi, Singe retournait au rocher près du ruisseau Da Ru, là où lui et Châtaigne jouaient avec les vairons. Il restait assis là des heures durant, tapotant doucement la surface de l'eau, les yeux rivés sur la forêt profonde, comme s'il attendait le retour d'une silhouette familière. Mais il n'y avait personne. Seuls le murmure du ruisseau et le vol des libellules rouges à la surface, telles des fantômes de rêves disparus, se faisaient entendre.

PARTIE VI :

ADIEU AU MILIEU DE L'AUDACE

Un matin brumeux, les cris désespérés d'une civette résonnèrent à la lisière du champ. Singe accourut aussitôt. C'était un piège à l'ancienne : un nœud coulant autour de sa patte arrière, semblable à celui qui avait arraché Châtaigne de ses griffes. La civette se débattait, les yeux emplis de panique et d'un appel au secours désespéré.

Le singe essaya tout – tirer sur les branches, mordre les ficelles, creuser la terre – mais en vain. Dans cet instant d'impuissance, le passé le submergea comme un torrent. L'image de Châtaigne, les minuscules gouttes de sang, les faibles cris d'antan… tout sembla lui transpercer le cœur une fois de plus.

Un coup de feu a retenti.

Douloureuse, glaciale, perçante – comme un éclair qui lui transperçait la poitrine. Monkey chancela. Au loin, un homme s'approcha, un fusil à la main, le visage froid comme la pierre.

Son pelage jaune cendré était imbibé de sang. Le singe s'effondra. Avant que ses yeux ne se ferment, il vit quelque chose d'étrange…

Au loin, Châtaigne se tenait sous l'arbre, souriante, la main tendue vers lui. Derrière elle se tenaient les singes – des visages familiers, des yeux doux, les bras ouverts en signe de bienvenue. Plus de douleur. Plus de ressentiment.

Monkey se sentait flotter vers le haut, léger comme une volute de fumée. Les montagnes et les forêts en contrebas s'estompaient peu à peu au loin… seuls le souffle du vent et le murmure des montagnes subsistaient.

PARTIE VII : LÉGENDES

TOUJOURS EN VIE

Le corps du singe n'a jamais été retrouvé. Seules une traînée de sang subsistaient sur la roche, et une feuille sèche portant l'empreinte d'une main de singe, apparemment dessinée avec du sang.

Depuis lors, chaque fois que le croissant de lune se lève sur les montagnes, on entend un hurlement en écho – ni colère, ni douleur, mais comme un appel lointain et doux, empreint de nostalgie. Les anciens du village disent : « Le singe n’est pas mort. Il est devenu l’esprit qui veille sur la forêt, un ultime avertissement : n’offensez pas la vie. »

Dans ce village, on enseigne aux enfants : « Si vous croisez un singe au pelage jaune cendré et aux yeux tristes, inclinez la tête. Car ce n’est pas un singe, c’est le roi de la forêt. »