Marché de printemps

Je suis vieille maintenant – mes jambes ne sont plus aussi agiles, ma vue n'est plus aussi perçante qu'avant. Pourtant, chaque printemps, mon cœur vibre encore d'une douce nostalgie et d'une vive excitation. Dans ces montagnes et ces forêts, le printemps arrive avec la douceur d'un nuage, la clarté d'une goutte de rosée matinale, le murmure d'un ruisseau qui coule entre les rochers. Et au milieu de ce ciel et de cette terre limpides, le marché des hauts plateaux réapparaît, animé et paisible à la fois, simple et pourtant empreint de chaleur humaine.

Tôt le matin. Les nuages ​​enveloppent encore la montagne et la brume s'accroche aux arbres. Tout le village semble s'éveiller avec l'arrivée du printemps. Le chant des coqs résonne au loin, se mêlant aux cris des gens qui se rendent au marché printanier. Des groupes de personnes affluent vers le marché, leurs vêtements aux couleurs vives tels des papillons printaniers. La route sinueuse, enveloppée d'une brume argentée, porte l'empreinte de pas affairés – des pas en quête de joie et de retrouvailles après des jours de dur labeur dans les champs.

Le marché des hauts plateaux n'est pas seulement un lieu d'échanges commerciaux, mais un véritable carrefour d'esprit et d'identité rurale. Les Hmong, les Dao, les Tay et les Nung y apportent leurs produits et leurs sentiments les plus profonds. Paniers de miel de forêt, paniers de brocart, paniers de vin de maïs parfumé… tout se mêle harmonieusement, tel un tableau printanier aux couleurs et aux senteurs enivrantes. Ici, la vie s'écoule lentement, paisiblement – ​​aussi lentement que les nuages ​​qui dérivent au-dessus des sommets, aussi lentement que la douce mélodie de la flûte Hmong portée par le vent.

Au milieu de l'immensité, le son de la flûte hmong s'élève, doux et profond, comme pour narrer l'histoire d'amour des montagnes et des nuages. Un jeune homme se tient près d'un pêcher, les lèvres effleurant l'instrument, les yeux brillants d'adoration. Une jeune fille hmong, sa robe à fleurs flottant au vent, son sourire doux et timide comme le soleil printanier. Dans la brume légère, le son de la flûte unit les âmes, et la terre et le ciel semblent s'incliner pour l'écouter.

Dans un coin du marché, une marmite de thang co (un ragoût traditionnel) mijote, sa vapeur se mêlant aux arômes de viande de cheval, de graines de dổi et de mắc khén (une épice). Jeunes et vieux sont assis ensemble, leurs rires résonnent, le cliquetis des bols se mêlant au parfum puissant du vin de maïs. Là, on recherche non seulement le goût délicieux des mets, mais aussi la chaleur des échanges humains, un lien profond comme un feu qui vacille dans les montagnes froides.

En me promenant dans le marché, je me suis arrêtée près des brocarts qui séchaient au soleil. Leurs couleurs étaient un rouge flamboyant, un vert montagne et un jaune éclatant. Les mains expertes des femmes avaient mis toute leur foi, leur amour et leur patience dans chaque point. Chaque morceau de tissu racontait une histoire du village, des êtres chers, de la vie simple et pourtant immuable de cette région montagneuse.

À midi, le marché sembla s'animer. Rires et bavardages résonnaient dans toute la vallée, se mêlant aux sons des flûtes et des pipes annonçant l'arrivée du printemps. Des enfants jouaient près du ruisseau, et jeunes gens échangeaient des regards hésitants. Acheteurs, vendeurs, et même badauds – tous ressentaient une joie étrange. Car dans la douce chaleur de cette journée printanière sur les hauteurs, tous les soucis de la vie semblaient s'évanouir, ne laissant place qu'aux sourires, à l'arôme du vin de maïs et à un bonheur simple et pourtant profond.

Le soir tomba. La brume enveloppa les flancs de la montagne. Une fumée bleutée et vaporeuse s'élevait des toits de la vallée lointaine. Le marché s'éteignit peu à peu, le son de la flûte s'estompant au loin, ne résonnant plus que faiblement dans la brume du soir. Je restai silencieux, observant les silhouettes disparaître derrière le petit versant. Une douce nostalgie m'envahit.

Même si les années passent, même si mes cheveux se teintent de gris, le marché printanier des hauts plateaux reste un lieu où j'aspire à retourner – où le son de la flûte de bambou est l'âme des montagnes, le ragoût de thang co (un ragoût local) est l'âme du peuple, et le rythme de vie y demeure lent et paisible, comme une chanson ancestrale qui résonne encore parmi les nuages.

Selon Baotuyenquang.com.vn

Source : https://baoangiang.com.vn/phien-cho-ngay-xuan-a476906.html