La légende de la forêt froide de Dak Song

Il était une fois, dans les Hauts Plateaux du Centre, une terrible inondation. Les eaux montèrent et recouvrirent les hautes montagnes et les collines. Le mont Nam Nung fut entièrement submergé, ne laissant apparaître que son sommet, gros comme un panier à poissons. Le mont Nam N'Jang fut lui aussi submergé, ne restant plus que la taille d'une main, et le mont Ga Rung devint minuscule, semblable à un petit chaudron. Seuls ceux qui eurent le temps de construire des radeaux et de s'y réfugier purent échapper à la mort. Seuls ceux qui se trouvaient près des hautes montagnes et des collines purent survivre. Les eaux montèrent pendant sept jours et sept nuits. À cette époque, sur le mont Gung Klo (la montagne près de l'actuel Comité de Dak Song), on aperçut un escargot géant, aussi grand qu'une montagne. On le vit boire de l'eau. L'escargot l'absorba progressivement jusqu'à ce qu'il soit complètement asséché. Lorsque l'eau disparut, on ne vit plus l'escargot géant. On pensa qu'il avait suivi les eaux remontant de la mer.

Entre-temps, seuls quelques survivants s'en sortirent. Ceux qui eurent le temps de construire des radeaux s'y installèrent. Lorsque les eaux se retirèrent, ils restèrent là, sans savoir où se trouvait leur ancien village. Ils ne le cherchèrent d'ailleurs plus. Les villages proches des hautes montagnes furent mieux résistés. Leurs habitants reconstruisirent leurs maisons, cultivèrent les champs et semèrent du riz et du maïs. Ceux qui n'avaient ni maïs ni semences de riz se nourrissaient de pommes de terre sauvages pour survivre. Plus tard, ils allèrent rendre visite à leurs proches pour leur demander du riz, du maïs, des melons, des courges, des haricots et des semences de courges. Les gens construisirent des maisons et fondèrent des villages en groupes le long des cours d'eau et au pied des montagnes.

Les générations suivantes observèrent la présence d'escargots à Bon Bu N'Drung, village situé sur les rives du ruisseau Dak N'Drung. Les habitants cultivaient leurs champs, semant riz et maïs, et les récoltes prospéraient. Le riz était en pleine floraison lorsque, la nuit venue, quelque chose le dévorait. Peu à peu, ce ravageur nocturne disparut. Au début, on pensa qu'il s'agissait de cochons domestiques ou de sangliers. On chercha des traces de sangliers et de cerfs, mais en vain. On en vint à croire que c'étaient les cochons domestiques qui étaient responsables. Les villageois, parmi les éleveurs de porcs (à cette époque, l'élevage était libre), s'accusèrent mutuellement. Ils décidèrent de construire des porcheries, car si les cochons erraient librement, les récoltes de riz s'épuiseraient, il n'y aurait plus rien à manger et le village mourrait de faim. On entoura le village d'une clôture et on rappela les cochons à l'intérieur. Plus aucun cochon ne s'aventura au-delà de la clôture.

Le lendemain matin, les villageois se rendirent aux champs et constatèrent que le riz avait presque entièrement disparu. Ils se demandèrent : « Ce sont sûrement des cerfs, des sangliers, des animaux sauvages qui l'ont mangé. Si c'est le cas, pourquoi n'y a-t-il aucune trace de pas ? Il faut maintenant bien clôturer les champs. » Les villageois se mirent au travail sur la grande parcelle de terre. Ils coupèrent des bambous et des roseaux pour construire une clôture solide et haute. Il leur fallut près de dix jours pour ériger cette clôture qui entourait les champs. Ils avaient clôturé tout le pourtour des champs, ne laissant aucun passage aux animaux. Le lendemain matin, les villageois retournèrent aux champs et constatèrent que le riz avait encore plus disparu. Que se passe-t-il ? Il ne restait presque plus de riz. Il fallait surveiller la situation. Certains, armés de lances ou d'arbalètes, se postèrent dans les champs pour y passer la nuit. Les villageois dormaient dans des huttes, chacune gardée par un sentinelle. Au matin, ils constatèrent que le riz avait été dévoré de plus en plus. Ils discutèrent : « Désormais, nous ne dormirons plus dans les huttes. » La nuit suivante, des gens rôdaient près des rizières dévastées, guettant le monstre partout où le riz avait été mangé. Ils se postaient ici, il mangeait là. Ils se postaient en hauteur, il mangeait en bas. Ils se postaient en bordure du champ, il mangeait au milieu. Les villageois étaient désespérés, il n'y avait aucun moyen de sauver les rizières. « Arrêtons de guetter, rentrons tous dormir, laissons le monstre dévorer tout le riz, il faut l'accepter. » Chacun rentra chez soi, plus personne ne dormit pour garder les rizières.

À minuit, deux hommes furent envoyés en reconnaissance. L'un était armé d'une lance, l'autre d'une arbalète. Cette nuit-là, la lune était brillante et limpide. Les deux hommes marchaient à pas de loup, sans faire le moindre bruit. Ils s'approchèrent de la lisière du champ pour observer, mais n'entendirent aucun bruit. Ils aperçurent alors quelque chose de très grand au milieu du champ.

Ils aperçurent un objet blanc aussi gros qu'une trompe d'éléphant. Ils s'éloignèrent silencieusement, à la distance d'une flèche d'arbalète. L'arbalétrier hésitait, partagé entre l'envie de tirer et l'appréhension. S'il tirait avec une arbalète, la petite flèche ne suffirait pas à tuer l'animal. S'il tirait mal et ne le tuait pas, il craignait d'être mordu. Que faire s'il ne tirait pas ? S'il laissait l'animal manger du riz, il n'en manquerait plus chaque soir, et quand il n'y aurait plus de riz, il n'y en aurait plus à manger. Il décida de tenter sa chance. Il leva l'arbalète, chargea la flèche, mais ne savait pas où viser. Il voulait tirer droit sur le corps de l'animal, craignant que la flèche ne le pénètre pas. Il visa la tige de riz tremblante. Il pressa la détente et tira un projectile qui sembla atteindre l'œil. La flèche l'atteignit, l'animal se roula par terre de douleur, mais ne poussa aucun cri. Après ce tir, les deux hommes, effrayés, regagnèrent précipitamment leur campement.

De retour chez eux, ils racontèrent aux villageois : « Nous avons vu un énorme animal manger du riz, un animal aussi gros qu'une montagne. Le ciel nocturne était tout blanc, sans pattes ni bras, seulement les tiges de riz qui tremblaient. J'ai bandé mon arbalète, chargé une flèche et tiré sur les tiges. Je n'ai eu le temps que d'une seule flèche. J'ai vu l'animal se rouler par terre, un animal aussi gros qu'une montagne. Effrayés, nous avons pris la fuite. Cette nuit-là, certains dormaient, d'autres montaient la garde. Ils craignaient que l'animal, blessé par la flèche, ne poursuive les villageois. Mais de toute la nuit, jusqu'au matin, nous n'avons rien vu qui s'enfuie vers le village. »

Au lever du jour, les villageois se rassemblèrent en grand nombre pour se rendre dans le champ et observer. Beaucoup s'y rendirent, certains armés de lances, d'autres d'arbalètes, d'autres encore d'épées. Ils avancèrent lentement et prudemment vers le champ. Depuis la lisière, ils aperçurent un animal blanc au milieu. Ils ne voyaient que du blanc, sans le voir bouger. Certains pensaient qu'il était mort, d'autres qu'il était vivant. Personne n'osait s'approcher. « Essayons de tirer à nouveau », pensèrent-ils. « S'il est vivant, il bougera forcément ; s'il est mort, il restera immobile. » Certains disaient : « Un animal aussi gros ne peut pas mourir. Cette arbalète est si petite, comment pourrait-il mourir ? » Les villageois avancèrent lentement et avec précaution jusqu'à être à portée de tir. Ils épaulèrent l'arbalète, bandèrent l'arc, tirèrent une première fois, mais rien ne bougea. Ils tirèrent deux fois, mais rien ne bougea. Ils tirèrent de nombreuses flèches, mais rien ne bougea. Mais à chaque flèche tirée, aucune ne se plantait dans le ciel, et l'animal restait immobile. Les hommes avançaient lentement, se rapprochant toujours plus et continuant de lancer des javelots. Ils en lançaient deux ou trois à la fois. Ils visaient le gros animal, mais sans succès, et ne constataient aucun mouvement. Ils se dirent : « L'animal doit être vraiment mort. » Ils s'approchèrent encore et virent l'animal étendu, immobile, comme un escargot. Ils avaient vu juste : c'était bien un escargot. Vu sa taille, ils n'osèrent pas l'ouvrir pour le manger. Ils le laissèrent pourrir au milieu du champ, sur la montagne. L'escargot mourut là, au milieu du champ.

Depuis ce jour, les habitants nommèrent cette montagne Con Oc. Après la mort de l'escargot femelle, les villages voisins cessèrent de cultiver la montagne Con Oc. On craignait que l'escargot femelle ne s'y trouve encore et que ses petits ne dévorent le riz. De plus, depuis cet événement, la forêt de la montagne Con Oc commença à se refroidir. Les villageois supposèrent que, jadis, l'escargot femelle avait absorbé une grande quantité d'eau de mer. À sa mort, cette eau s'était infiltrée dans la montagne, libérant de la vapeur d'eau et glaçant ainsi la forêt. C'est pourquoi la montagne Con Oc et ses environs connaissent un climat froid toute l'année. Avant ce phénomène, les habitants de Dak Song appelaient cette région la Forêt de la Montagne Froide.

Ce récit reflète également la lutte des populations locales pour conquérir les montagnes, les forêts et la nature afin de construire et de développer leur communauté.

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