Nostalgie de la campagne

En juin, le soleil tapait fort tout au long du long voyage pour rendre visite à ma mère. Passant le talus de la digue où un vieux flamboyant resplendissait de fleurs rouge vif, j'aperçus les vastes rizières à perte de vue, scintillantes de la teinte dorée du riz mûr. C'était aussi la période où ma ville natale s'animait, au début de la saison des récoltes. Le doux parfum du riz mûr embaumait l'air, invitant les passants à s'arrêter et à respirer profondément.

Mon enfance a été intimement liée aux vastes rizières qui s'étendaient à perte de vue, des champs embaumant la paille. Je me souviens des aurores, alors que mes frères et sœurs et moi dormions encore profondément, nos parents se levaient pour préparer le repas, prenaient leurs faucilles et partaient aux rizières pour la moisson. Peu après, nous étions nous aussi réveillés par l'effervescence de la saison des récoltes. Suivant le chemin de terre cahoteux, l'herbe de part et d'autre encore humide de rosée, les enfants se plongeaient avec joie dans l'immensité de la nature. Au milieu des rizières infinies, le bruissement des faucilles coupant le riz se mêlait aux rires et aux conversations joyeuses. À mesure que le soleil montait dans le ciel, ses rayons éblouissants faisaient perler des gouttes de sueur sur le visage hâlé de mon père et trempaient la chemise marron délavée de ma mère. Malgré la dureté du travail, tous étaient heureux, car après des mois de labeur, le riz avait récompensé les agriculteurs d'une récolte abondante.

Pendant la saison des récoltes, les enfants de mon village accompagnaient souvent leurs grands-parents et leurs parents aux champs, à la fois pour aider aux travaux des champs et pour jouer et s'amuser. Nous courions et sautions dans les rizières fraîchement moissonnées, criant et poursuivant sauterelles et grillons, nous disputant les derniers épis de riz. Parfois, nous allions pêcher dans les canaux d'irrigation qui bordaient les champs, le visage et les mains couverts de boue. D'autres fois, nous nous asseyions au bord du champ, désherbant et organisant des combats de coqs. Quand nous étions fatigués de jouer, nous nous allongeions dans l'herbe sous le banian au milieu du champ, profitant de la brise fraîche, regardant les nuages ​​et chantant. Mon activité préférée était celle où nous fabriquions nous-mêmes un grand cerf-volant, avec une structure faite de fines tiges de bambou et des ailes collées dans de vieux papiers de cahier, et où nous le faisions voler dans l'herbe près du champ. Nous courions à travers le champ, le vent fort soufflant et faisant tourbillonner la paille sèche. Le cœur battant la chamade, le cerf-volant s'éleva enfin dans les airs, planant et voltigeant dans le ciel, au milieu d'une joie immense. La lumière éclatante du soleil projetait une lueur dorée, comme du miel, sur le cerf-volant gonflé par le vent, emportant avec lui des rêves de voyages lointains vers des contrées inconnues… À la fin de la récolte, les enfants couraient joyeusement après les charrettes chargées de gerbes de riz doré, leurs mains tenant des guirlandes de poissons, de crabes ou de sauterelles vertes, dodues et luisantes. Ces souvenirs d'enfance liés aux rizières demeuraient aussi purs et innocents que les jeunes pousses de riz au soleil.

J'ai quitté ma ville natale pour faire carrière en ville il y a longtemps, et l'odeur de la boue des rizières ne me touche plus les pieds. Mais au fond de mon cœur, je garde précieusement les souvenirs de ma terre natale. À chaque saison des récoltes, en parcourant les rizières, je revois le visage fatigué et laborieux de ma mère, des années auparavant. Et dans mes rêves, il me semble encore entendre le doux bruissement du vent qui traverse les champs, emportant avec lui le parfum du riz mûr et de la paille – une fragrance profonde et sucrée.

Lam Hong

Source : https://baonamdinh.vn/van-hoa-nghe-thuat/202506/thuong-nho-dong-que-6e425c2/