La campagne me manque

En juin, le soleil était brûlant tout le long du chemin du retour pour rendre visite à ma mère. Après avoir traversé la digue, on apercevait un vieux flamboyant royal aux fleurs rouge vif, et les champs s'étendaient à perte de vue, scintillant de la couleur dorée du riz mûr. C'était aussi l'époque où ma ville natale était animée et s'activait à l'approche de la saison des récoltes. Le doux parfum du riz mûr se répandait dans tout l'espace, incitant tous les passants à s'arrêter et à respirer profondément.

Mon enfance était associée aux champs qui s'étendaient à perte de vue, emplis du parfum de la paille. Je me souviens des petits matins, alors que mes sœurs et moi dormions encore profondément, où mes parents se levaient un par un pour préparer le repas et allaient récolter le riz à la faucille. Un peu plus tard, nous étions réveillés par le bruit animé de la saison des moissons. Après le chemin de terre cahoteux, l'herbe encore humide de rosée nocturne, les enfants s'immergeaient joyeusement dans l'immensité de la nature. Au milieu des vastes champs, le bruit des faucilles coupant le riz se mêlait aux voix joyeuses et résonnantes et aux rires. Le soleil montait peu à peu, la lumière vive faisait couler des gouttes de sueur sur le visage sombre de mon père, mouillant la chemise marron délavée de ma mère. C'était si dur, mais tout le monde était heureux, car après des mois de soins, les champs avaient récompensé les agriculteurs par une récolte abondante.

Pendant la saison des récoltes, les enfants de mon village suivaient souvent leurs grands-parents et leurs parents aux champs, pour les aider aux tâches ménagères, jouer et s'amuser. Nous courions et sautions dans les champs fraîchement moissonnés, criant et chassant les sauterelles et les criquets, rivalisant pour ramasser les grains de riz restants. Parfois, nous nous invitions mutuellement dans les fossés en bordure des champs pour attraper du poisson, le visage et les membres couverts de boue. Parfois, nous nous asseyions perchés en bordure des champs, cueillant de l'herbe et combattant des poules. Quand nous nous ennuyions, nous nous allongions dans l'herbe sous le banian au milieu du champ, profitant de la brise fraîche, observant les nuages ​​et chantant. Le meilleur souvenir était la fois où nous fabriquions un grand cerf-volant de nos propres mains : la structure était faite de fines lamelles de bambou et les ailes collées avec du vieux papier de cahier. Nous l'apportions dans l'herbe près du champ pour qu'il vole. Nous courions à travers le champ, le vent soufflant par rafales, faisant voltiger la paille sèche. D'un pas précipité et le cœur battant, le cerf-volant s'envola enfin, planant dans le ciel dans une explosion de joie. La lumière éclatante du soleil se répandait, dorée comme du miel, sur le cerf-volant gonflé par le vent, emportant le rêve de voler haut et loin vers de nouvelles contrées… À la fin de la récolte, les enfants couraient joyeusement après la charrette modifiée, remplie de bottes de riz doré, tenant dans leurs mains des filets de poissons, des filets de crabes ou de belles spatules vertes. Les souvenirs d'enfance associés aux champs étaient aussi purs et innocents que le jeune riz en fleurs au soleil.

J'ai quitté ma ville natale pour travailler en ville il y a longtemps, et mes pieds ne sentent plus la boue des champs. Mais mon cœur est toujours empli d'amour et de nostalgie pour la campagne. À chaque saison des récoltes, en traversant les champs, je me souviens de l'allure laborieuse de ma mère. Et dans mes rêves, j'entends encore le bruissement du vent qui souffle à travers les champs, charriant avec lui le doux parfum du riz mûr et de la paille.

Lam Hong

Source : https://baonamdinh.vn/van-hoa-nghe-thuat/202506/thuong-nho-dong-que-6e425c2/