Rentrer à la maison - un merveilleux voyage du cœur

(DN) - Le bruit de la pluie qui tombe sur le porche suscite une pointe de nostalgie. On compare souvent le bruit des gouttes de pluie à des gouttes silencieuses de tristesse se fondant dans le silence indéfini. Le Nord, aux premiers jours de l'hiver, accueille l'air froid, intensifié par des pluies soudaines. Le pas de la porte est légèrement moussu. L'odeur de moisi, de moisi, envahit les narines, une légère brise caresse délicatement les cheveux de la fillette assise à regarder la pluie. L'écran du téléphone s'illumine, c'est un message de maman : « Pense à prendre un imperméable au travail, ma chérie, sinon il va pleuvoir soudainement et tu vas tomber malade. »

Avant, chaque fois que ma mère me rappelait d'emporter ceci ou cela, je me fâchais et je me disputais avec elle : « Je suis adulte, tu n'as pas à t'en faire ! » Mais maintenant, chaque fois qu'elle me le rappelle, je souris, le cœur rempli de compassion et de bonheur. Car j'ai toujours ma mère à mes côtés pour me réconforter, m'aimer et recevoir toute son attention ; des choses qui peuvent paraître insignifiantes, mais qui représentent un univers d'amour maternel.

Pour beaucoup, le bonheur doit être synonyme de grandeur. Quant à moi, quadragénaire après une vie faite de hauts et de bas, j'ai commencé à voir les choses autrement : le bonheur réside dans les choses simples, les petits bonheurs du quotidien, dans l'amour que je reçois et l'attention que je porte à mes proches. C'est le week-end où je peux rentrer chez ma mère avec mes enfants, dans ce lieu qui a bercé mon enfance de paisibles souvenirs avec mes parents, ma petite sœur toujours prête à me donner tout, mon petit frère qui rêvait de l'accompagner à l'école…

Rentrer à la maison et s'asseoir avec ma mère sur les vieilles marches, patinées par le temps, avec leurs briques rouges jaunies et par endroits couvertes de mousse. Sur ces marches étaient imprimées les traces des premiers pas hésitants de trois sœurs, encouragées par leurs parents. Ce fut une explosion de joie, accompagnée d'applaudissements incessants, lorsque la benjamine, pour la première fois, posa ses béquilles et marcha sur ses jambes que l'on croyait encore paralysées par les séquelles de la polio. Mon père, à ce moment-là, pleura de bonheur comme un enfant, car sa fille avait accompli cet exploit grâce à sa persévérance et à sa patience. Il l'avait accompagnée chaque jour, l'encourageant sans relâche pour qu'elle ne baisse jamais les bras. Mon père était aussi le soutien indéfectible de ma mère, une épaule sur laquelle s'appuyer, lui insufflant la foi en la réussite de sa fille, même lorsqu'elle la voyait fondre en larmes, les jambes ensanglantées…

Juste devant le seuil de cette vieille maison, mes sœurs et moi attendions le retour de nos parents, pour recevoir un petit cadeau que notre père déposait dans la poche de sa chemise usée. Parfois, c'était un bonbon à la noix de coco moelleux et sucré, parfois un bonbon au lait tendre et sucré. Dans cette poche, je sentais encore l'odeur âcre de la sueur après une journée passée à transporter des sacs de sel blanc pur, au goût iodé de la mer, jusqu'à l'entrepôt. Sur ce petit seuil de cette maison en bois carrelée de trois pièces, je voyais l'amour infini, le sacrifice silencieux, immense et inébranlable de ces deux parents pour leurs jeunes enfants…

Rentrer à la maison avec ma mère et aller cueillir des légumes variés dans le jardin pour préparer un petit bol de soupe aux crevettes séchées. J'avais l'impression que sa démarche n'était plus aussi vive, son dos plus voûté, comme si elle était recroquevillée dans un coin du jardin. Cuisiner du poisson avec elle dans une vieille marmite en terre cuite, sur un poêle à bois à l'odeur de fumée si agréable, c'était un vrai bonheur. Attiser le feu avec elle, et toute la famille se réunir autour d'un repas simple mais chaleureux. Pendant ce repas, ma mère racontait des histoires du passé, des histoires ni ennuyeuses ni démodées, contrairement à ce que j'avais pu imaginer. Pour que ses enfants et petits-enfants puissent se souvenir de leurs racines, se rappeler leurs grands-pères dans les années de pauvreté, quand leurs parents avaient le même âge qu'eux aujourd'hui.

Est-il vrai que le retour au foyer est toujours un voyage simple mais merveilleux pour chacun ? Qu'il s'agisse d'un retour mental ou physique, c'est toujours synonyme de bonheur. Toutes les tempêtes de la vie s'apaisent derrière le seuil. C'est un bonheur qui se trouve dans les choses simples, ordinaires. C'est comprendre pourquoi, après chaque retour à la maison, une mère se remémore souvent de vieux souvenirs. Aussi parce que ses cheveux sont devenus comme des nuages, que les rides se creusent chaque jour davantage au coin de ses yeux et qu'elle n'a plus beaucoup de temps pour les histoires à venir.

Pham Thi Yen

Source : https://baodongnai.com.vn/van-hoa/chao-nhe-yeu-thuong/202510/ve-nha-hanh-trinh-tuyet-voi-cua-trai-tim-6961c3a/