Ужин под смех матери

Днём солнечный свет лился золотом на старую черепичную крышу, просвечивая сквозь выцветшие от времени занавески. Из маленькой кухни поднимался дым от ужина, смешанный с запахом тушеной рыбы, кислого супа и сладким ароматом только что сваренного риса. Эта сцена, этот запах, этот звук казались простыми, но в них заключалось истинное счастье человеческой жизни.

В детстве ужин всегда был временем, когда вся семья собиралась вместе. Мама сидела в центре, держа бамбуковые палочки, потемневшие от кухонного дыма, и набирала еду для отца, одновременно говоря мне, чтобы я доедал. Когда я рассказывал истории о школе, мама просто улыбалась, и её улыбка была нежной, как речной бриз, обдувающий арековые деревья за домом. Тогда я не до конца понимал смысл этого смеха – в нём чувствовался покой женщины, пережившей столько трудностей, но сохранившей мир в сердце.

Потом я вырос, пошёл в школу, работал далеко, и маленькая кухня тех лет постепенно стала воспоминанием. По вечерам после работы, посреди людных улиц, я иногда вдруг чувствовал, как моё сердце замирает, просто потому что я улавливал запах тушёной рыбы из ресторана...

В тот день, когда я вернулся в родной город, я увидел, что мама сильно похудела. Её чёрные волосы теперь тронула седина, но фигура у огня оставалась такой же подвижной. «Когда ты вернёшься сегодня днём, я сварю ещё немного кислого супа, чтобы согреть желудок!» — её голос звучал по-прежнему. Я мог только кивнуть, внезапно почувствовав жжение в носу. Мама всё ещё улыбалась, и её улыбка освещала кухню, словно время и не шло.

Еда была подана, ничего особенного, просто миска супа, тарелка варёных овощей, горшок ароматной тушеной рыбы. Но почему эта еда была такой вкусной? Папа сидел и рассказывал истории о деревне, я добавил несколько шуток, и мама смеялась. Мамин смех напомнил мне о детстве, о дождливых сезонах, когда я сидел, прижавшись к кухне, и слушал, как мама рассказывает сказки... Еда закончилась, когда закат опустился на двор. Мама всё ещё сидела там, молча наблюдая, как я мою посуду. Её глаза были такими же нежными, как послеполуденный ветерок в деревне. Я вдруг понял, что все эти годы вдали от дома я искал что-то, называемое счастьем, в работе, в успехе, в великих делах. Но в конце концов счастье было здесь, на маленькой кухне, в туманном дыму, в маминой улыбке каждый день.

Я понимаю, что для моей мамы счастье — это не материальные блага и роскошь, а просто мир и единение с детьми. А для меня счастье — это когда я могу сидеть рядом с мамой, слушать её смех за ужином и чувствовать, как моё сердце замирает в суете жизни.

В ту ночь, перед сном, я услышал, как мама тихонько поёт колыбельную на кухне. Колыбельная из прошлого, лёгкая, как запах рисового дымка, пронзила каждую клеточку моей памяти. Я улыбнулся, зная, что куда бы я ни пошёл, сколько бы мне ни было лет, я всегда буду тем маленьким ребёнком на кухне, где слышен мамин смех.

Нгуен Тхань

Источник: https://baodongnai.com.vn/van-hoa/chao-nhe-yeu-thuong/202510/bua-com-chieu-co-tieng-cuoi-cua-me-5af0681/