Junge Soldaten aus dem Gefängnis Con Dao kehren im Mai 1975 nach Saigon zurück. Der Mann in der Mitte, der einen karierten Schal trägt, ist Le Van Nuoi - Foto: vom Autor gesammelt.
Anschließend wurde im Radio ein Aufruf an die Jugend von Herrn Le Cong Giau, dem Vertreter der Jugendunion Saigon-Gia Dinh, übertragen. Ich stand schweigend in Con Dao und lauschte der Stimme aus Saigon; mein Herz war voller Sehnsucht nach meinen Lieben in Saigon.
Zurück zum Festland
Unerwarteterweise verkündete das Büro von Con Dao gegen Mittag per Lautsprecherdurchsage, dass mehrere Studenten, darunter Le Van Nuoi, aufgefordert wurden, sich auf die Rückfahrt mit dem Schiff nach Saigon um 13 Uhr vorzubereiten.
Das Marineschiff, das für 150 Personen ausgelegt war, war aufgrund von Schiffsmangel mit über 200 Personen überladen. Revolutionäre Seestreitkräfte landeten auf den Spratly-Inseln und vielen anderen Inseln im Ostmeer, um die maritime Souveränität zurückzuerlangen .
Den älteren Passagieren wurde erlaubt, im Laderaum zu bleiben, während die Jüngeren, wie ich, freiwillig an Deck gingen, um dort die gesamte zweitägige und eine Nacht dauernde Überfahrt von Con Dao nach Saigon zu verbringen.
Die Jüngsten, wie ich und Vo Tuan Linh, lagen ganz am Rand des Decks, während die Männer mittleren Alters, wie Onkel Huy, in der Mitte lagen. Onkel Huy sagte zu mir: „Halt dich an meiner Hand fest. Sonst fällst du ins Meer, wenn du einschläfst, und das wäre schrecklich.“
Als ich Onkel Huy in diesem Zug traf, erfuhr ich, dass er der Vater von Pham Xuan Binh und Bach Cuc war, die ich im Frauengefängnis kennengelernt hatte. Manchmal warf ich Onkel Huy verstohlene Blicke zu, tief bewegt vom Anblick eines Vaters und seiner ältesten Tochter, die gemeinsam in Con Dao eingesperrt waren! Krieg ist so brutal! So viele Familien wurden auseinandergerissen, so viele opferten ihr Leben wie Onkel Huy!
Ob ich nun da saß und aufs Meer hinausblickte oder mich zum Ausruhen hinlegte, ich musste mich immer mit einem Arm am eisernen Schiffsgeländer festhalten; ich wagte es nicht zu schlafen, aus Angst, ins Meer zu fallen.
Ich sagte mir: Nicht einschlafen! Nicht einschlafen! Pass auf, dass du nicht ins Meer fällst und ertränkst, nicht indem du dich für das Wasser opferst! Die Wellen durchnässten meine Kleidung. Trotzdem gelang es mir, für ein paar Stunden zu dösen.
Ich wachte auf, als die Sonne über dem Meer aufging, ein strahlender Anblick wie die Freude an der Freiheit – wie eine Sonnenblume, die im Herzen eines Schuljungen erblüht, der fast fünf lange Jahre von seiner Heimatstadt Saigon und seiner Familie fort gewesen war.
Das Marineschiff legte einen kurzen Zwischenstopp von einem halben Tag im Feldpolizeiausbildungszentrum der südvietnamesischen Armee in Vung Tau ein und fuhr dann weiter zur Mündung des Saigon-Flusses.
Nachdem das Schiff den Flussabschnitt Long Tau erreicht hatte, saß es aufgrund der verwinkelten Wasserwege etwa eine Stunde lang fest. Glücklicherweise kamen einige Schiffsführer vom Hafen Saigon mit einem Schnellboot herbei, um das Marineschiff in den Saigon-Fluss zu lotsen.
Am Mittag des 17. Mai 1975 legte das Schiff nach einer dreitägigen und zweinächtigen, von Stürmen geprägten Reise im Hafen von Bach Dang an.
Hunderte Gefangene drängten sich auf dem Schiffsdeck und blickten auf die roten Flaggen mit gelben Sternen und die halbroten, halbblauen Flaggen der Nationalen Front, die auf den Hochhäusern am Bach-Dang-Kai in Saigon wehten. Alle waren bewegt, von Emotionen überwältigt, und Tränen traten ihnen in die Augen.
Eine Gruppe junger Abgeordneter der Nationalversammlung traf sich am 2. Juli 1976 in der Ba-Dinh-Halle zur Eröffnungssitzung der 6. Nationalversammlung. Von links nach rechts: Huynh Tan Mam, Armeeheld Minh Hien und Mai Phuong ( Ben Tre ), Filmschauspielerin Tra Giang und Le Van Nuoi – Foto: Zur Verfügung gestellt von Tra Giang
Wiedersehen mit den Eltern
Am 18. Mai 1975 kam mein Freund Nguyen Van Vinh, ein Funktionär der Jugendunion von Saigon City, mit einem Gewehr bewaffnet in einem Jeep, der von einem Jugendlichen der Selbstverteidigungsgruppe gefahren wurde, an der Hung Vuong High School im 5. Bezirk an.
Hier nahm ich zusammen mit anderen revolutionären politischen Gefangenen, die erst kürzlich aus südvietnamesischen Regierungsgefängnissen entlassen worden waren, an einem Kurs namens „Der Siegeskurs“ teil. Vinh holte mich ab, um mich zu meinen Eltern in den 4. Bezirk von Saigon zu bringen.
Als ich das Haus betrat, rief ich aufgeregt: „Hallo Papa, ich bin wieder da!“ Mein Vater, der gerade in seinem Hausfriseursalon einem Kunden die Haare schnitt, war überrascht und lächelte breit, wobei seine Zähne sichtbar wurden, die vom Färben in seiner Jugend im Norden schwarz verfärbt waren: „Du bist wieder da!“
Dann ging ich hinein, zu dem Rollstuhl, in dem meine Mutter saß, und brachte mit erstickter Stimme hervor: „Ich bin wieder daheim, Mama!“ Meine Mutter umarmte mich und weinte hemmungslos: „Oh mein Gott! Du lebst und bist zurück! Ich bin so glücklich! Die letzten zehn Tage bin ich mit meinem Stock herumgelaufen und habe dich gesucht, aber ich konnte dich nirgends finden …“
Plötzlich bemerkte ich, dass meine Mutter ihren Betelnusskorb immer noch bei sich trug, als wollte sie damit sagen, dass sie ihren einzigen Sohn nie vergaß.
Es war sehr berührend. Im politischen Gefangenenlager Chi Hoa flochten einige der Insassen Betelnusskörbchen und kleine Handtaschen, indem sie winzige Nylonfäden in vielen schimmernden Farben wie Perlen miteinander verwebten, was sehr schön war.
1973 beauftragte ich meine Brüder mit dem Flechten eines braunen Betelnusskorbs mit weißer Schrift. Auf dem Deckel stand „Alles Gute zum langen Leben, meine liebe Mutter“, an den Seiten „Chi Hoa“ und „LVN“ (Le Van Nuoi). Ich schickte ihn meiner Mutter als Geschenk nach Hause. Heimlich hoffte ich, dass sie jedes Mal, wenn sie die Betelnüsse aus dem Korb kaute, an ihren einzigen Sohn denken würde, der irgendwo im Exil lebte!
Erstaunlicherweise ist der Betelnusskorb meiner Mutter im Erinnerungsschrank der Familie nach mehr als 50 Jahren immer noch stabil und hat seine Farbe nicht verloren.
Der Grund, warum meine Mutter damals einen Rollstuhl benutzen musste, war, dass sie 1973, nachdem sie mich mit meiner älteren Schwester im Gefängnis von Chi Hoa besucht hatten, bei meiner Tante, Thanh Mais Mutter, und Le Van Trieu – zwei Freunden von Le Van Nuoi aus der Studentenbewegung – in der Nguyen Cu Trinh Straße im 1. Bezirk vorbeischauten.
Als meine Mutter und ich die Kreuzung Tran Hung Dao überquerten, wurde sie plötzlich von einem Motorrad erfasst, das mit überhöhter Geschwindigkeit fuhr. Sie stürzte und schlug mit dem Kopf auf die Straße, wodurch sie das Bewusstsein verlor. Der Fahrer, der eine Uniform der südvietnamesischen Marine trug, und meine Schwester halfen ihr an den Straßenrand. Etwa zehn Minuten später kam sie wieder zu Bewusstsein.
Meine ältere Schwester erzählte, dass sie damals sah, dass Mama nur leichte Kratzer hatte und stehen und gehen konnte, also ließ sie den Fahrer wegfahren, und Mama verlangte keine Entschädigung! Unerwartet klagte Mama einige Tage später über starke Kopfschmerzen und wurde dann verwirrt, sodass sie im Cho Ray Krankenhaus notfallmäßig behandelt werden musste.
Die Ärzte diagnostizierten bei ihr ein schweres Schädel-Hirn-Trauma und sagten, sie brauche eine Notoperation. Die Operation verlief erfolgreich und rettete meiner Mutter das Leben. Da sie jedoch den entscheidenden Moment nach dem Autounfall verpasst hatte, war sie an einem Bein gelähmt und musste Krücken benutzen. Ein Jahr später wurden dann beide Beine schwach und gelähmt, sodass sie auf einen Rollstuhl angewiesen war.
Monatelang nach dem Unfall meiner Mutter besuchten mich im Chi-Hoa-Gefängnis nur meine ältere Schwester und Freunde. Misstrauisch fragte ich meine Schwester und erfuhr, dass meine Mutter von einem Auto angefahren worden und seitdem querschnittsgelähmt war. Voller Schmerz rief ich: „Oh mein Gott! Warum hast du mir nichts gesagt?!“
Schwester Hai antwortete: „Mama hat mir gesagt, ich soll Nuoi nichts davon erzählen, dass sie von einem Auto angefahren wurde. Er leidet im Gefängnis schon genug, und das würde seine Verzweiflung und Sorge nur noch verstärken!“
Meine Mutter und meine ältere Schwester besuchten mich zweimal wöchentlich im Chi Hoa Gefängnis, und auch wenn meine Mutter allein zum Hauptquartier der Saigon Student Union in der Hong Bang Straße 207, Bezirk 5 (heute An Duong Vuong Straße), ging, um mich zu besuchen und mir Essen zu bringen.
Zu dieser Zeit hatte auch die Saigon Student Union, für die ich verantwortlich war, ihren Sitz an dieser Adresse.
Meine Mutter kochte oft Gerichte für mich und brachte sie mir, von denen sie wusste, dass ihr Sohn sie mochte, wie zum Beispiel Bittermelonensuppe gefüllt mit Schlangenkopffisch, geschmortes mageres Schweinefleisch mit Eiern, befruchtete Enteneier, Klebreis mit roten Bohnen usw.
1974 wurde ich auf die Insel Con Dao verbannt, in einem abgelegenen „Tigerkäfig“-Gefängnis eingesperrt, und meinen Verwandten war es nicht erlaubt, mich zu besuchen.
Zwei Dinge hatte ich während meiner gesamten Zeit im Exil immer bei mir: einen Rucksack im Militärstil für meine Kleidung und eine Guigoz-Aluminiumdose (eine Dose mit Milchpulver der Marke Guigoz), die mir meine Mutter mitgab, um sie mit braunem Reis, Sesamsamen und Erdnüssen zu essen.
Ein- bis zweimal pro Woche besuchten mich meine Mutter und meine ältere Schwester im Chi-Hoa-Gefängnis und brachten einen Korb voller Snacks mit. Einmal im Monat brachte meine Mutter eine neue Dose Sesamsalz und nahm die alte, leere Dose zurück. Leider war der Rucksack um 1980 verrottet und musste entsorgt werden, und die Guigoz-Dose ging verloren!
In jenen langen Nächten im Gefängnis vergoss ich still Tränen, wann immer ich an meine Familie, meine Eltern, meine Geschwister dachte und mich nach den Lieblingsgerichten sehnte, die meine Mutter mir zu Hause, im Studentenwohnheim und im Chi-Hoa-Gefängnis in Saigon zubereitete…
Meine Mutter, Nguyen Thi Toan, verstarb 1984 im Alter von 68 Jahren (1916-1984).
Dann ging ich hinein, zu dem Rollstuhl, in dem meine Mutter saß, und brachte mit erstickter Stimme hervor: „Ich bin wieder daheim, Mama!“ Meine Mutter umarmte mich und weinte hemmungslos: „Oh mein Gott! Du lebst und bist zurück! Ich bin so glücklich! Die letzten zehn Tage bin ich mit meinem Stock herumgelaufen und habe dich gesucht, aber ich konnte dich nirgends finden …“
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Nächste Folge: Saigon, die frühen Tage des Friedens
Tuoitre.vn
Quelle: https://tuoitre.vn/30-4-1975-ngay-tro-ve-ky-2-vuot-trung-duong-ve-lai-sai-gon-20250415083900442.htm#content-2
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