Der kleine Pfad wartet auf den Frühling.

(NB&CL) Die kleinen Pfade, die sich durch die Gärten schlängelten, wurden zu den vertrautesten Wegen. Nur wenige Schritte entlang der Hecke, über ein Stück Garten, und man stand vor dem Haus des Nachbarn. Dank dieser Wege wurden die Gespräche unter den Nachbarn vertrauter und die Besuche ungezwungener.

In meinem Heimatdorf, inmitten der miteinander verbundenen Gärten, führt fast jedes Haus mit einem kleinen Pfad zum Nachbargarten. Ob der Zaun aus Hibiskus, Chrysanthemen oder robusterem Bambus besteht, es gibt immer eine Lücke, gerade breit genug für eine Person. Meine Dorfbewohner sagen, dieser Pfad diene dazu, schnell zum Nachbarn zu gelangen, wenn der Strom ausfällt. Ein einfacher, aber einladender Weg, wie eine Möglichkeit für die Dorfbewohner, sich in ihrem weitläufigen, dünn besiedelten Leben näherzukommen. Auf dem Land, wo es viel Land und wenige Häuser gibt, sind die Hauptstraßen oft lang und weit voneinander entfernt. Daher werden diese kleinen Pfade durch die Gärten zu den vertrautesten Wegen. Nur ein paar Schritte entlang der Hecke, über ein Stück Garten, und schon steht man im Haus des Nachbarn. Dank dieser Pfade werden die Gespräche im Dorf vertrauter und die Besuche ungezwungener.

Ich bin aufgewachsen und habe immer einen kleinen Pfad benutzt, der durch die Chrysanthemenhecke zum Haus meiner Nachbarn führte. Er war mir so vertraut, dass ich ihn nachts blind entlanggehen konnte, weil ich wusste, wo die Baumstümpfe waren und wo ich die Erdhügel umgehen musste. Wann immer es etwas zu erledigen gab, schickten mich meine Eltern diesen Weg, damit ich schneller ankam. Manchmal musste ich eine Schüssel heiße Krabbensuppe zu Tante Hoa bringen, manchmal Onkel Thuans Hacke zurückgeben, die er sich am Vortag geliehen hatte, oder ihn zu meinem Vater auf einen Drink einladen. Dieser kleine Pfad wurde nach und nach ein fester Bestandteil meiner Kindheit.

Für uns Kinder waren die Abkürzungen aber auch Wege zu aufregenden Abenteuern. Während unserer Mittagsschläfchen schlichen wir uns auf diesen Pfaden entlang und wechselten von einem Garten zum anderen. Jeder Garten war eine kleine Welt voller Spiele und süßer, duftender Früchte, die darauf warteten, entdeckt zu werden. Genauer gesagt, war es ein Weg für die Kindheit, in ein Märchen einzutauchen. Nicht nur Kinder, sondern auch Erwachsene waren von diesen Pfaden fasziniert. Nachts konnte ich von meinem Haus auf dem Hügel aus an den flackernden Taschenlampenstrahlen auf den kleinen Pfaden erkennen, wer zu wem ging. Diese Lichtstreifen sind mir bis heute in Erinnerung geblieben.

Der sonst so belebte Abkürzungsweg ist in den ersten Tagen des neuen Jahres still. Die Menschen in meinem Dorf glauben, dass Abkürzungen zu Jahresbeginn Unglück bringen. Deshalb wählt jeder, egal wie vertraut der Weg ist, zu Jahresbeginn die Hauptstraße. Uns Kindern wurde eindringlich eingeschärft, keine Abkürzungen zu nehmen oder am Eingang der Abkürzung zu stehen und uns zuzurufen. Dieser Volksglaube führte dazu, dass der kleine Pfad vorübergehend gesperrt blieb.

Zum Glück gab es noch die dreißigste Nacht des Mondjahres, die uns erlaubte, uns auf die bedeutungsvollste Weise zu verabschieden. Die letzte Nacht des Jahres ist immer eine Nacht voller Vorfreude und Wehmut. Wie geplant, wiesen uns Taschenlampenstrahlen aus den kleinen Gassen der Nachbarschaft den Weg zu unseren Häusern. Trotz der Dunkelheit wählten wir die Abkürzung, anstatt zur Hauptstraße hinauszugehen. Neben dem Topf mit köchelnden Klebreiskuchen hörten die Kinder mit ihrem Unfug auf und lauschten den Älteren, die Geschichten vom Tet-Fest (vietnamesisches Neujahr) vergangener Zeiten erzählten. Diese Geschichten von einer Zeit der Entbehrung und doch der Wärme, von den einfachen Tet-Feiern unserer Großeltern und Eltern, fesselten uns auf seltsame Weise. Damals ahnten wir noch nicht, dass wir eines Tages selbst Geschichtenerzähler sein würden. Meine Tochter kann sich diese Tet-Feiern von damals heute nur schwer vorstellen, aber ihr aufmerksamer Blick ist derselbe wie meiner als Kind.

Als Silvester nahte, verstummte das Gespräch. Die Kinder verabschiedeten sich auf dem kurzen Weg voneinander und machten sich auf den Heimweg. Da spürte ich die Kälte der Silvesternacht im zentralen Hochland, die tiefe Dunkelheit der dreißigsten Nacht des Mondjahres. Doch es war nur die Kälte und Dunkelheit der Natur. Aus der Ferne hallte das frühe Knallen von Feuerwerkskörpern wider und steigerte die Vorfreude. Schon der Weg durch Onkel Thuans Garten würde mich nach Hause bringen. Die Lichter der Häuser tauchten alles in ein ungewöhnlich warmes Licht. Mein Vater leuchtete mit seiner Taschenlampe und führte mich an vertrauten Bäumen und Grashalmen vorbei. Ich verabschiedete mich still von dem kurzen Weg, denn erst nächstes Jahr würde ich ihn wieder gehen. Obwohl es erst die ersten Tage des Jahres waren, erfüllte mich das Gefühl des Abschieds mit Wehmut. In wenigen Augenblicken würde die Gegenwart dem alten Jahr weichen.

Nach den ersten Tagen des neuen Jahres, die von ausgelassenen Begrüßungen und Festlichkeiten geprägt waren, kehrte am dritten und vierten Tag, nachdem die Ahnenverehrung beendet war, der gewohnte Rhythmus ein. Wir nahmen unsere übliche Abkürzung. Ich war überrascht zu sehen, dass die Pflanzen und Bäume, die vor wenigen Tagen noch in der Kälte zusammengekauert hatten, nach ein paar Tagen sanften Frühlingsregens bereits winzige Blütenknospen hervorlugten. Auch wenn es nur namenlose Wildblumen waren, reichten sie aus, um das Herz zu erwärmen.

Ich ging langsamer, leiser den vertrauten Weg entlang, den ich früher mit meinen Freunden inmitten des Trubels gegangen war. In dieser Stille stieg ein vages Unbehagen in mir auf. Auf diesem kurzen Weg durch den Frühling wurde mir bewusst, dass ich ein wenig älter geworden war.

Quelle: https://congluan.vn/loi-nho-cho-xuan-10329459.html