Abendessen mit Mutters Lachen

Als ich ein Kind war, versammelte sich beim Abendessen immer die ganze Familie. Mutter saß in der Mitte, hielt Bambusstäbchen in der Hand, die vom Küchenrauch dunkel geworden waren, und brachte Vater Essen, während sie mir sagte, ich solle aufessen. Immer wenn ich Geschichten aus der Schule erzählte, lächelte Mutter nur, ein Lächeln so sanft wie die Brise vom Fluss, die durch die Areka-Bäume hinter dem Haus wehte. Damals verstand ich die Bedeutung dieses Lachens noch nicht ganz – es war der Frieden einer Frau, die so viel Leid durchgemacht hatte, aber dennoch ihren Frieden im Herzen bewahrt hatte.

Dann wurde ich erwachsen, ging zur Schule, arbeitete weit weg, die kleine Küche jener Jahre wurde allmählich zur Erinnerung. Nachmittags nach der Arbeit, mitten auf der belebten Straße, spürte ich manchmal plötzlich Herzklopfen, nur weil ich den Geruch von geschmortem Fisch aus einem Restaurant in der Nase hatte …

Am Tag meiner Rückkehr in meine Heimatstadt sah ich, dass meine Mutter stark abgenommen hatte. Ihr schwarzes Haar war nun mit silbernen Strähnen durchzogen, doch ihre Figur am Feuer war immer noch beweglich. „Wenn du heute Nachmittag zurückkommst, koche ich noch eine saure Suppe, um meinen Magen aufzuwärmen!“, klang ihre Stimme wie zuvor. Ich konnte nur nicken, als ich plötzlich ein Stechen in der Nase spürte. Meine Mutter lächelte immer noch, ein Lächeln, das die Küche erhellte, als wäre die Zeit nie vergangen.

Das Essen wurde serviert, nichts Besonderes, nur eine Schüssel Suppe, ein Teller gekochtes Gemüse, ein Topf mit duftendem geschmortem Fisch. Aber warum war das Essen so lecker? Papa saß da und erzählte Geschichten aus dem Dorf, ich fügte ein paar Witze hinzu, und Mama lachte. Mamas Lachen erinnerte mich an meine Kindheit, an die Regenzeiten, als ich zusammengekauert in der Küche saß und Mama beim Märchenerzählen zuhörte … Das Essen endete, als die Sonne im Hof unterging. Mama saß immer noch da und sah mir schweigend beim Abwaschen zu. Ihre Augen waren so sanft wie die Nachmittagsbrise auf dem Land. Mir wurde plötzlich klar, dass ich all die Jahre fern von zu Hause nach etwas namens Glück gesucht hatte, in der Arbeit, im Erfolg, in großen Dingen. Doch letztendlich war das Glück genau hier, in der kleinen Küche, im nebligen Rauch, in Mamas Lächeln jeden Nachmittag.

Ich verstehe, dass Glück für meine Mutter nicht materielle Dinge oder Luxus sind, sondern einfach, Kinder in Frieden und Zusammensein zu haben. Für mich ist es Glück, wenn ich neben meiner Mutter sitzen kann, ihrem Lachen beim Abendessen lauschen und spüre, wie mein Herz inmitten des hektischen Lebens stillsteht.

In dieser Nacht, bevor ich schlafen ging, hörte ich meine Mutter leise in der Küche ein Schlaflied singen. Das Schlaflied aus der Vergangenheit, so leicht wie der Geruch von Reisrauch, durchdrang jede Faser meiner Erinnerung. Ich lächelte, weil ich wusste, dass ich, egal wohin ich ging, egal wie alt ich wurde, immer das kleine Kind in der Küche mit dem Lachen meiner Mutter sein werde.

Nguyen Thanh

Quelle: https://baodongnai.com.vn/van-hoa/chao-nhe-yeu-thuong/202510/bua-com-chieu-co-tieng-cuoi-cua-me-5af0681/