Im Echo des Dorfgongs

Jeder Klang, der einst komprimiert war, jeder Klang, der einst freigesetzt wurde, verwandelt sich nun in die Morgendämmerung auf dem Berggipfel...

Die Gongs ertönten im Rhythmus, ihr Klang war kräftig und gleichmäßig in alle Richtungen verbreitet, bis hin zum Katzenohrberg, von wo er widerhallte. Die Menschen in meinem Heimatdorf, ob beim Fischen im Cau-Fluss, bei der Maisernte auf den Feldern oder auf der Suche nach Bambussprossen auf dem Soldatenhügel, konnten ihn alle hören. Wann immer im Dorf ein öffentliches Ereignis anstand oder die Dorfbewohner zusammengerufen werden mussten, benutzte der Dorfvorsteher den Gong, anstatt von Haus zu Haus zu gehen und dies anzukündigen. Dieser vertraute Klang ist seit fast einem halben Jahrhundert mit meinem Dorf verbunden.

Der Gong hing unter dem schattigen Baum mitten im Dorf und wirkte stumpf und schwer. Natürlich ist ein Metallblock von Natur aus nicht leicht, aber er ist schwer, weil er in seiner rauen, rostigen Hülle unzählige Geschichten aus Zeit und Geschichte barg. Jedes Mal, wenn der gewaltige Klang durch die Berge und Wälder hallte, wurden gleichzeitig unzählige Geschichten im Bewusstsein jedes Einzelnen wachgerufen.

Illustration: Dao Tuan

Schon als Kind erzählte mir mein Großvater, dass der Gong ursprünglich eine Bombe war, die die Invasoren am Waldrand abgeworfen hatten. Zum Glück explodierte sie nicht. Die Pioniersoldaten entfernten den Sprengstoff geschickt und sicher, sodass die Bombenhülle unversehrt blieb. Gemeinsam trugen alle sie zurück und hängten sie im Schatten eines alten Baumes auf.

Seitdem haben meine Dorfbewohner die Bezeichnung von „Bombe“ in „Dorfgong“ geändert, weil sie nun eine andere, bedeutungsvollere Funktion hat. Ich sah ihn mit unschuldigen Augen an und fragte: „Warum verkaufst du die Bombe nicht dem Schrotthändler?“ Er antwortete liebevoll: „Sie soll als Andenken aufbewahrt werden. Wenn du älter bist, wirst du es verstehen.“ Wann immer wir vorbeikamen, stellten wir uns in Gruppen zusammen, um den Gong zu bewundern, ihn zu berühren und uns gegenseitig zum Anschlagen einzuladen. Die Kinder suchten begeistert nach kleinen Holzscheiten und reichten sie herum, um sie anzuschlagen. Der klirrende Klang hallte laut wider, reichte aber nur aus, um die Hühner aufzuschrecken, die ringsum nach Futter gackerten.

Später begriff ich, dass die Bombengranate ein Überbleibsel des Krieges war. Wäre die Bombengranate kein ohrenbetäubender Gong gewesen, wäre sie für immer eine wortlose Stille geblieben, irgendwo in der Ferne verloren.

Gelegentlich hörte ich die Geschichten meines Großvaters aus längst vergangenen Zeiten, aus einer Zeit, als in der Heimat die Arbeitskräfte noch nach dem Genossenschaftsmodell arbeiteten. Der Klang des Gongs war ein vertrautes, fast intimes Geräusch, das alle pünktlich zur Arbeit rief. Nach dem lauten, drängenden Gongschlag hallten eilige Schritte durch die Straßen.

Der Klang des Gongs verblasste mit den Jahren allmählich; der Klang, der einst den Arbeitsbeginn in der Genossenschaft signalisierte, blieb nur noch in der Erinnerung der Älteren erhalten.

Während meiner wenigen freien Tage auf dem Land nutzte ich die Gelegenheit, das Dorf und die Gärten zu besuchen. Im Nieselregen kam ich am uralten Than-Mat-Baum vorbei, an dem noch immer der traurige Gong hing. In dieser Jahreszeit blühen die Than-Mat-Blüten unaufhörlich und verströmen einen süßen Duft in einem Winkel meines geliebten kleinen Dorfes.

Als heute Morgen der Gong ertönte, war ich tief bewegt. Es schien, als hätte der Klang meine tiefsten Gedanken geweckt. Auf der Dorfstraße trugen die Menschen Hacken und Schaufeln, um öffentliche Arbeiten zu verrichten und Kanäle zu graben, um die Quellfelder zu bewässern. Mein Vater sagte, dass die Kommunikationsmittel heutzutage schneller und effektiver seien, aber der Gong berge immer noch seine eigene Geschichte, und die Dorfbewohner bewahrten ihn so, wie ihn schon ihre Vorfahren schätzten.

Nach dem Gongschlag erschrak der Vogelschar in den Baumwipfeln, schlug schnell mit den Flügeln und flog in die Luft. Ihre kleinen Flügel kreisten umher und kehrten dann zwitschernd ins friedliche Laubwerk zurück. Beim Klang des Gongs erinnerte ich mich an meine Großmutter, an die Nachmittage meiner Kindheit, als ich den Gong hörte und schnell Gemüse pflückte, ein sauberes Essen zubereitete, damit meine Eltern rechtzeitig zum Abendessen nach Hause kamen und zu ihren Treffen gehen konnten. Oh, der Dorfgong, die Klänge der Erinnerungen hallten in mir wider.

Quelle: https://baothainguyen.vn/van-nghe-thai-nguyen/202508/vong-tieng-keng-lang-6242591/