Dans la région de Tien Phong - Da Mai, la verdure s'étend jusqu'au bord de l'eau. Au printemps, les enfants se précipitent dans les champs, sautillant et gambadant sur les buttes de terre nouvellement découvertes après la saison des crues. Les adultes plantent tranquillement des plants de patates douces, de concombres et de melons. Toute la plaine alluviale s'ouvre à une végétation luxuriante. Si certaines zones se développent, d'autres sont parfois érodées par les variations du courant. Mais c'est précisément cette transformation qui donne à ces terres un aspect rajeuni.
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Festival de courses de bateaux sur le fleuve Cau. Photo : Viet Hung. |
En voyageant dans les environs de Cam Ly - Phuong Son, le printemps est empreint d'une énergie vibrante. L'eau coule rapidement, si claire qu'on peut distinguer les galets au fond. Les plaines alluviales, bien que peu étendues, regorgent de vie. Des touffes de soja germent et des rangées d'oignons violets resplendissent de couleurs éclatantes. Les habitants disent : « Cette terre prospère au soleil », ce qui signifie que tout ce qui est planté au printemps y poussera à merveille. Ainsi, quelques semaines seulement après le Têt (Nouvel An lunaire), même les plus jeunes pousses promettent une récolte abondante. Dans les plaines alluviales bordant le fleuve Cau, le printemps évoque un mode de vie plus ancestral. C'est là que les chants folkloriques de Quan Ho résonnaient autrefois sur les rives, se mêlant au clapotis des rames sur l'eau. Un patrimoine culturel repose sous la terre alluviale brune. Dans la plaine de Van Ha, en cette saison, on cultive des concombres et du maïs collant. Tandis que la plaine de Tien Son résonne des bruits de labour, des rires et des bavardages des groupes de travailleurs, la terre, façonnée année après année, porte en elle des strates de limon, d'histoires, de fêtes et de coutumes passées… faisant de chaque printemps ici un retour aux sources.
À Hiep Hoa, les plaines alluviales qui bordent le fleuve Cau s'étendent à perte de vue, comme si elles embrassaient le ciel. Au printemps, des volées d'aigrettes blanches se posent, laissant de minuscules empreintes sur le sol. Les habitants sèment de la moutarde, pagayant sur de petites embarcations pour aplanir la terre, l'eau reflétant le ciel printanier limpide. Cette année, les plaines alluviales de Mai Dinh et Hoang Van se sont enrichies d'une terre nouvelle, lisse et meuble, telle une feuille blanche vierge pour ceux qui continuent d'écrire l'histoire de ces terres riveraines.
Nous écoutions les récits du vieil homme sur ses souvenirs d'enfance. À chaque décrue, les enfants du village accouraient sur la rive pour ramasser des tessons de poterie et des éclats mêlés à la vase. Certains fragments portaient des motifs anciens ; mon grand-père disait que c'étaient les traces des peuples qui vivaient jadis le long de cette rivière. La terre de la rive nourrissait non seulement les plantes, mais recelait aussi des histoires indicibles. Il disait qu'à la seule couleur de la vase, on pouvait deviner si le ciel avait été clément cette année-là. Autrefois, ma mère et mes sœurs cultivaient des mûriers et élevaient des vers à soie, chaque fil scintillant comme s'il était tiré du cœur de la terre. Aujourd'hui, ce métier ancestral a disparu, mais chaque printemps, il se rend sur la rive pour contempler le changement de couleur de l'eau, se souvenant du bruit du rouet. Après quelques jours de détente, il écoutait les histoires du banc de sable qui s'agrandissait d'année en année. Les gens du coin racontaient qu'avant, ce banc de sable n'était qu'une petite plage de galets balayée par un fort courant tout au long de l'année. Puis, charriées par l'eau, des couches de limon se sont accumulées et ont formé une terre fertile. Aujourd'hui, un verger de litchis précoces s'y épanouit. Au printemps, les jeunes feuilles d'un vert éclatant, les abeilles affluent pour y construire leurs nids et le parfum des fleurs de litchi embaume l'air jusqu'à l'embarcadère. Les villageois disent voir cette bande de terre grandir comme leur propre enfant, se métamorphosant d'un désert aride en un lieu fertile. La terre leur rend la pareille et ils la chérissent comme une partie intégrante de leur être. Les forgerons racontent que les eaux de la rivière Thuong ont contribué à tremper le métal, tandis que la terre alluviale de la rive a nourri les villageois durant les périodes les plus difficiles. Ils croient encore que chaque couteau et chaque houe forgés porte en eux l'essence même de la terre et de l'eau de leur patrie.
Les plaines alluviales sont le lieu où l'on trouve toujours une raison de recommencer, avec persévérance, calme et pourtant une vitalité intacte. C'est peut-être pourquoi, peu importe les changements de cours du fleuve, l'érosion ou l'accumulation d'une rive, on ne quitte jamais ces terres. On y vit lentement mais sûrement, avec douceur et résilience, considérant chaque printemps comme une promesse ; tant que la terre continue de se construire, on y croit. Le printemps arrive avec les couleurs des jeunes feuilles, le chant mélodieux des oiseaux et l'entrelacement millénaire du fleuve et de la terre. L'érosion et la sédimentation sont les lois de la vie. Là où un lieu disparaît, un autre se construit. Là où l'eau se retire, le limon s'accumule et revient. À l'image des habitants de cette terre, doux et résilients, ils sèment et cultivent saison après saison, croyant en la renaissance. Debout sur la berge, contemplant les plaines alluviales foisonnantes de vie, on comprend soudain que le printemps n'est pas seulement le parfum de la nature, mais aussi le sédiment culturel de générations. Les rivières coulent sans cesse, les plaines alluviales s'étendent à l'infini, comme une bénédiction du Nouvel An ; cette saison sera encore bonne ; cette saison, la terre et ses habitants continueront de prospérer.
Source : https://baobacninhtv.vn/boi-them-nhung-dong-xuan-postid438892.bbg
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