La panadería y las cartas

El aroma a masa horneada mezclado con canela aún flotaba en el aire de la tarde que se desvanecía. Hue estaba de pie frente a la puerta de madera pintada de marrón con el letrero "Tienda de Pasteles de Luna Bich Ngoc". Recordó que hacía cuatro años, el propio Nguyen había repintado ese letrero, diciendo con orgullo: "Miren, este año tendremos el Festival de Medio Otoño más hermoso de la historia".

Cuatro años. Cuatro noches de luna llena, y no había regresado a este lugar ni una sola vez. Durante su estancia en la lejana ciudad, pensó que el tiempo curaría el dolor, pero cada Festival de Medio Otoño, el aroma de los pasteles de luna de las tiendas de la calle le partía el corazón. Hoy, al bajar del último autobús y sentir el familiar aroma de aquel pequeño callejón, comprendió que algunos recuerdos jamás se olvidan.

Desde dentro llegaba el zumbido constante de la amasadora, intercalado con toses suaves y secas. Sabía que era la tía Ngoc preparando la tanda de pasteles de la tarde. ¿Tendrían aún la fuerza las manos delgadas y frágiles de la tía Ngoc para amasar la masa y extender cada capa de pastel? Recordaba aquellas mañanas tempranas en las que Nguyen se despertaba a las 5 de la mañana para ayudar a su madre a preparar los ingredientes, con la mirada fija mientras extendía cada relleno de frijol mungo y cada trozo de carne aromática.

La familiar puerta de madera se abrió con un crujido. La tía Ngoc salió, con el pelo mucho más canoso que antes y la espalda visiblemente encorvada. Pero sus ojos se iluminaron al ver a Hue . Se le llenaron los ojos de lágrimas, pero las contuvo. "¿Hue, has vuelto?", preguntó con voz temblorosa. "Te he estado esperando durante tanto tiempo".

El espacio interior seguía igual, solo que los estantes estaban más vacíos y había menos moldes para pasteles. En la mesa de la esquina donde Nguyen solía sentarse a diseñar pasteles, ahora solo había una pequeña silla contra la pared, sobre la cual reposaba un grueso cuaderno. Hue lo reconoció de inmediato: era el cuaderno de recetas que Nguyen había escrito a mano línea por línea, desde sus inicios en el oficio.

—La tía sigue haciendo los pasteles con la receta de Nguyen —dijo la tía Ngoc con la voz temblorosa mientras le entregaba el cuaderno a Hue. La letra clara de Nguyen apareció ante los ojos de Hue: «Pastel de arroz glutinoso con relleno de frijol mungo, proporción de harina de arroz glutinoso a azúcar de roca 5:2, recuerde agregar un poco de aceite para que el pastel quede suave. A Hue le gustan los pasteles suaves, no los duros». Cada palabra era como un susurro del pasado, que le oprimía el corazón.

Ahora que soy mayor, mi vista me falla, me tiemblan las manos, pero cada vez que llega esta época del año, me acuerdo de ti. Recuerdo todas las veces que Nguyen hablaba de ti. La tarde se desvaneció. Se sentaron juntos, escuchando el zumbido constante del horno. El aroma de los pasteles recién horneados salía de la estufa, mezclándose con la luz del sol que entraba por la pequeña ventana. Hue miró hacia el patio trasero, donde aún permanecía la maceta de osmanto que Nguyen había plantado, con sus diminutas flores en plena floración. La tía Ngoc susurró: «Cada Festival de Medio Otoño, no hago pasteles por dinero. Los hago simplemente porque extraño a Nguyen».

Esa tarde, la tía Ngoc condujo a Hue a la pequeña habitación detrás de la tienda, donde Nguyen solía tomar sus siestas vespertinas en los días ajetreados. La habitación era la misma de siempre: una cama, un pequeño armario y una caja de madera sobre la mesa. Sola en la habitación, Hue abrió la caja. Dentro había notas, bocetos de empaques para pasteles y, al fondo, una carta sin enviar. Palabras familiares desfilaron ante sus ojos bajo la luz de la lámpara:

"Mi querido Hue, te escribo estas líneas a altas horas de la noche, después de haber terminado una tanda de prueba de pasteles de luna para el Festival de Medio Otoño de este año. Hace tiempo que quería contarte que deseo expandir esta pastelería. No solo vender pasteles de luna, sino también enseñar a otros a prepararlos, para que nuestras recetas familiares no se pierdan. Sueño con un pequeño espacio donde puedas exhibir tus pinturas, donde podamos compartir nuestro amor a través de cada pastel de luna..."

Las últimas palabras hicieron que Nguyen rompiera a llorar: «Querida, creo que el amor es como hornear; necesita tiempo y paciencia para que el pastel se hornee uniformemente y quede fragante y delicioso. Quiero pasar toda mi vida amándote». Fuera de la ventana, la luna llena brillaba con intensidad. Hue se quedó allí sentada hasta altas horas de la noche, escuchando el lejano canto de los gallos de la casa del vecino y el sonido ocasional de las motocicletas que pasaban por el pequeño callejón.

***

Temprano por la mañana, el sonido de la amasadora resonaba desde la planta baja. Hue se despertó con el aroma a pasteles recién horneados, una fragancia familiar que le brindaba una paz indescriptible. La tía Ngoc estaba junto a la estufa, revolviendo el relleno de frijoles mungo. Llevaba el cabello recogido con esmero y sus manos, a pesar del temblor propio de la edad, seguían siendo hábiles.

Hue estaba de pie junto a su tía, observando cada uno de sus pasos familiares. La mezcla de frijoles mungo hervía, la espuma subía y el fragante aroma de las hojas de pandan llenaba el aire matutino. —¿Tía, puedo quedarme aquí? —La tía Ngoc se giró completamente para mirar a Hue—. ¿Hablas en serio? —Sí, tía. Quiero hacer pasteles contigo, para continuar lo que Nguyen dejó inconcluso…

Afuera, los suaves rayos del sol de principios de otoño se filtraban entre los plataneros. Nadie hablaba; solo el sonido del agua hirviendo y el aroma de los pasteles recién horneados llenaban el aire.

***

Durante aquel Festival de Medio Otoño, la pequeña panadería bullía de actividad. Hue se quedó, levantándose temprano cada mañana con la tía Ngoc para preparar los ingredientes. Por las tardes, Hue se sentaba a la mesa donde Nguyen solía diseñar el empaque de los pasteles. Volvió a abrir su cuaderno, leyendo cada línea que él había dejado. Había recetas que no había probado, ideas que solo había anotado: "Pasteles de luna rellenos de durián: experimentando con la proporción de durián y frijoles mungo", "Clases de repostería para niños, una vez al mes"...

La noche anterior al Festival del Medio Otoño, Hue estaba sentada sola en la tranquila panadería. Cajas de pasteles de luna cuidadosamente empaquetadas estaban dispuestas en filas sobre los estantes. No había tantas como en años anteriores, pero cada pastel de luna estaba hecho con cariño. Sacó la carta de Nguyen y la colocó sobre la mesa bajo la cálida luz amarilla.

Tomó su pluma y continuó escribiendo: «Nguyen, ahora lo entiendo. El amor verdadero nunca termina, solo cambia de forma. Me quedaré aquí, continuaré lo que dejaste inconcluso. Esta pequeña panadería será para siempre el lugar que guarda nuestro amor y todos los sueños que una vez atesoraste».

Afuera, la luna llena pendía sobre el techo cubierto de musgo. El aroma de la repostería recién horneada aún flotaba en el aire, mezclándose con el perfume de las flores de osmanto del jardín. Y Hue sabía que, aunque Nguyen ya no estuviera allí, su amor por ella, por esta pequeña panadería, jamás se desvanecería.

Cuento corto: MAI THI TRUC

Fuente: https://baocantho.com.vn/tiem-banh-va-nhung-la-thu-a191751.html