Żegnaj, kochanie. Liście opadają cicho, dając początek nowym pędom.

Pewnego jesiennego poranka, po cichu opuszczając wspaniałe miasto z jego licznymi ranami emocjonalnymi, wsiadłem do autobusu i wróciłem do mojego rodzinnego miasta, gdzie pozostały wspomnienia.

Wyraźnie pamiętam kształt zwisającego drzewa stojącego nad starym stawem, zwróconego w stronę błotnistej rzeki La Ngà – świata mojego dzieciństwa. Drzewo nie było wysokie ani nie miało bujnej, zacienionej korony, jaką dawały wiekowe drzewa, ale emanowało dziwnie pogodną i spokojną atmosferą.

Kiedyś opowiadała, że ​​w młodości była dziewczyną, która robiła stożkowate kapelusze na wsi w Quang Tri . Zakochała się w żołnierzu. Spotkali się pod małym dachem targowiska, pośród wciąż płonących bombardowań. Planowali spotkanie w lesie, gdzie płynął strumień, a drzewa dawały schronienie. A ich miłość rozkwitła po cichu, a jej nasiona ukryte były pod ziemią. Ale wojna nie oszczędza nikogo; on i jego oddział maszerowali na południe, zostawiając ją z ciążą i tęsknotą, której nie mogła dzielić.

Obawiając się odkrycia przez rodzinę, po cichu skierowała się na południe, zostawiając list. Wybrała ustronny odcinek rzeki, by uprawiać ogród, robić stożkowate kapelusze i czekać na dzień, w którym znów go spotka. Dowiedziawszy się, że zginął w bitwie pod Xuan Loc, po cichu zasadziła kolejne palmy, jakby namawiając samą siebie do stopniowego porzucenia nadziei i oczekiwań.

Wyrób stożkowatych kapeluszy staje się coraz trudniejszy, a palmy w sadach przerzedzają się, ustępując miejsca wielu innym gatunkom drzew. Dorastałem otoczony liśćmi palm, delikatnym szumem fal, bujną zielenią drzew owocowych i miłującym uściskiem świeżej natury…

W dniu, w którym pojechałam z mężem do miasta, liście spadające nad rzeką szeleściły mocniej, jakby wyrażając miłość, przywiązanie i pożegnanie.

W dniu, w którym wróciłam do domu na pogrzeb babci, po raz pierwszy zobaczyłam kwitnący mirt krepowy. Kwiaty mirtu krepowego były długie, kremowobiałe i roztaczały delikatny zapach, niczym pełne poświęcenia życie mojej babci. Kwiaty mirtu krepowego były dumnym i oddanym pożegnaniem, rozkwitając raz, by wypełnić niebo kolorami. Tak jak życie mojej babci – kochającej całym sercem, a potem cicho wkraczającej w wieczność, by ponownie połączyć się z dziadkiem…

Po latach tułaczki po tętniącym życiem mieście, po niezliczonych rozbitych związkach i cierpkich plotkach, wracam – jak przegrany poszukujący zapomnianych korzeni. Palmy nad rzeką zniknęły, ale młode palmy urosły, bujne i zielone, pokrywając wszystko niczym stożkowate kapelusze, które moja babcia suszyła na słońcu. Okazuje się, że po zakwitnięciu i wydaniu owoców wiatr zdmuchnął nasiona palm i zasiał je w ziemi. Okazuje się, że życie jest zawsze w ruchu i nieprzewidywalne. Być może moja obecna praca już mi nie odpowiada, ale kto wie, może znajdę lepszą. Małżeństwo jest takie samo; zmuszanie go do szczęścia nie gwarantuje.

Żyj, poświęć się jak drzewo banianowe, jak ona, akceptując koniec starego, aby odrodzić się w czymś nowym...

Czerwony Łabędź

Source: https://baodongnai.com.vn/dong-nai-cuoi-tuan/202507/chao-nhe-yeu-thuong-la-buong-lang-le-uom-mam-68f1f5a/