Omas Dach in der windigen und sonnigen Jahreszeit

Das Haus meiner Großmutter liegt tief in einer roten Lehmgasse, wo jeden Nachmittag noch der Wind durch die Bananenstauden weht und raschelt, als würde er Geschichten erzählen, die ich auswendig kenne.

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An jenem Tag rannte ich als Kind über den Hof und trat auf das grüne Moos, vor dem mich meine Großmutter immer gewarnt hatte: „Es ist sehr glatt, pass auf, dass du nicht fällst.“ Ein stures Kind wie ich hörte nie zu, denn ich wusste, wenn ich stolperte, würde meine Großmutter herbeieilen, mich mit einer Hand stützen und mit der anderen den Staub abklopfen, und liebevoll murmeln: „Du bist so unartig.“

In meiner Erinnerung war das Haus meiner Großmutter mittags immer am hellsten. Das Sonnenlicht schien durch das poröse Ziegeldach und fiel in kleinen Streifen auf den Boden. Ich saß dort und legte Bambusstöcke in einer langen Reihe auf, als wäre ich eine Eisenbahn, während meine Großmutter Betel kaute und mich ansah, mit diesem sanften, zahnlosen Lächeln, das ich nie vergessen würde, egal wie viele schöne Lächeln ich später noch sehen würde.

Nachts erzählte mir meine Großmutter Geschichten. Ich legte meinen Kopf auf ihr Bein und lauschte ihrer stotternden Stimme, die alte Geschichten wieder aufleben ließ: die Geschichte vom Storch, der am Flussufer entlangwatete, die Geschichte vom Soldaten, der noch keinen Rückkehrtermin festgelegt hatte, die Geschichten vom armen Tet-Fest, das dennoch voller Lachen war. Ich schlief zu ihrer Stimme ein, so sanft wie die Baumwolldecke, mit der mich meine Großmutter in kalten Nächten zudeckte.

Doch dann, als ich eines Tages erwachsen war, begann dieses Dach alt zu werden, und meine Großmutter auch.

Die schwere Krankheit stürzte meine Großmutter in Phasen der Vergesslichkeit. Sie saß auf der Veranda, ihre Augen suchten in diesem verschwommenen Zustand nach etwas Verlorenem. Es gab Tage, an denen ich nach Hause kam, sah sie mich lange an und fragte dann: „Wessen Kind bist du?“

Ich lächelte, aber mein Herz schmerzte: „Das ist mein jüngstes Kind, mein Enkelkind.“

Oma nickte leicht, unsicher, ob sie mir glaubte oder einfach nur vor Müdigkeit aufgehört hatte zu fragen. In diesem Moment wirkte das Haus, in dem ich früher gerannt und gesprungen war, plötzlich viel zu groß, viel zu leer, als fehle ihm ein Stück seiner Seele.

Im letzten Jahr, als meine Großmutter noch einigermaßen bei Bewusstsein war, kam Tet. Sie zitterte und zog einen roten Umschlag aus der Tasche. Es war nicht viel Geld darin, er war zerknittert, weil er früh gefaltet worden war: „Oma hat ihn mir gegeben. Solange ich mich erinnern kann, werde ich ihn dir geben …“

Das war das letzte Tet-Fest, an dem meine Großmutter mich noch mit dem Spitznamen „Klein-Ut“ ansprechen konnte.

Einen Monat nach Silvester starb meine Großmutter, so leicht wie das letzte Blatt des Jahres, das vom Zweig fällt. Man sagte, sie sei in ein fernes Land gegangen, wo die Störche, von denen sie mir immer erzählt hatte, wie eine Tür zu einem sanften Himmel seien.

Am Tag, als meine Großmutter starb, rauschte der Wind durch das alte Ziegeldach und erzeugte Geräusche, die ich aus meiner Kindheit kannte. Ich blickte zurück auf das Haus, auf die Küchenecke, wo meine Großmutter immer Betelblätter zubereitet hatte, auf den Bambusstuhl, an dem sie sich jeden kühlen Nachmittag anlehnte. Alles war noch da, nur meine Großmutter fehlte, die es sonst so gemütlich gemacht hatte.

Seitdem öffne ich jedes Mal, wenn ich zurückkomme, die verblichene Holztür und betrete das Haus, in dem keine Stimmen der Alten mehr zu hören sind, sondern nur noch der Duft der Erinnerungen in der Luft liegt. Ich setze mich an denselben Platz, an dem ich früher lag und Geschichten lauschte, lege meine Hand auf die kalten Fliesen und höre plötzlich die Stimme meiner Großmutter: „Lauf vorsichtig, Kind, es ist sehr glatt.“

Omas Dach ist nachts nicht mehr beleuchtet, aber für mich leuchtet es immer noch hell. Hell, weil meine Oma meine Kindheit jahrelang mit einer Liebe umsorgte, so sanft wie die Mittagssonne, die durch das Ziegeldach scheint. Hell, weil ich mich noch genau an den letzten Glücksgeldumschlag erinnere. Was meine Oma mir hinterließ, war kein Geld, sondern eine liebevolle Erinnerung: „Wenn du groß bist, denk daran, immer nach Hause zu kommen, egal wohin du gehst, ja?“

Noch immer kehre ich jedes Jahr im kalten Frühlingswind dorthin zurück. Um Räucherstäbchen anzuzünden, dem Wind in den Bananenstauden zu lauschen und zu wissen, dass es Häuser gibt, die, obwohl sie von Menschen verlassen wurden, immer noch der wärmste Zufluchtsort im Leben eines Menschen sind.

Laden Sie die Leser zur Teilnahme am Schreibwettbewerb „ Frühlingswärme“ ein.

Als spirituelle Stärkung für jedes Tet-Fest laden die Zeitung Tuoi Tre und ihr Partner, die INSEE Cement Company, die Leser auch weiterhin dazu ein, am Schreibwettbewerb „Frühlingswarmes Zuhause“ teilzunehmen und ihr Zuhause – ihr warmes Zuhause, seine Besonderheiten und die Erinnerungen, die sie nie vergessen werden – vorzustellen.

Das Haus, in dem Ihre Großeltern, Eltern und Sie geboren und aufgewachsen sind; das Haus, das Sie selbst gebaut haben; das Haus, in dem Sie Ihr erstes Tet-Fest mit Ihrer Familie gefeiert haben... all das kann im Rahmen des Wettbewerbs eingereicht werden, um es Lesern im ganzen Land vorzustellen.

Der Artikel „Frühlingswarmes Zuhause“ darf nicht an einem Schreibwettbewerb teilgenommen und nicht in anderen Medien oder sozialen Netzwerken veröffentlicht worden sein. Der Autor trägt die Urheberrechte, der Veranstalter hat das Recht zur Bearbeitung, und der Artikel erhält Tantiemen, wenn er zur Veröffentlichung in den Tuoi Tre- Publikationen ausgewählt wird.

Der Wettbewerb findet vom 1. Dezember 2025 bis zum 15. Januar 2026 statt und lädt alle Vietnamesen unabhängig von Alter oder Beruf zur Teilnahme ein.

Artikel zum Thema Frühlingswärme auf Vietnamesisch sollten maximal 1.000 Wörter umfassen und mit illustrativen Fotos und Videos versehen sein (Fotos und Videos aus sozialen Netzwerken ohne Urheberrechtsschutz werden nicht akzeptiert). Um Verlust zu vermeiden, nehmen wir Artikel ausschließlich per E- Mail entgegen.

Wettbewerbsbeiträge sollten an die E-Mail-Adresse maiamngayxuan@tuoitre.com.vn gesendet werden.

Die Autoren müssen ihre Adresse, Telefonnummer, E-Mail-Adresse, Kontonummer und Bürgeridentifikationsnummer angeben, damit das Organisationskomitee sie kontaktieren und ihnen Tantiemen oder Preise zukommen lassen kann.

Die Mitarbeiter der Zeitung Tuoi Tre und ihre Familien können am Schreibwettbewerb „Frühlingswärme“ teilnehmen, sind aber von der Preisvergabe ausgeschlossen. Die Entscheidung des Organisationskomitees ist endgültig.

Verleihung der Spring Warmth Awards und Launch des Tuoi Tre Xuan Magazins

Die Jury, bestehend aus bekannten Journalisten, Kulturschaffenden und Vertretern der Zeitung Tuoi Tre , wird die eingereichten Beiträge prüfen und bewerten sowie die Gewinner auswählen.

Die Preisverleihung und die Markteinführung des Tuoi Tre Xuan Magazins werden voraussichtlich Ende Januar 2026 in der Nguyen Van Binh Buchstraße in Ho-Chi-Minh-Stadt stattfinden.

Preis:

1. Preis: 10 Millionen VND + Urkunde, Zeitung Tuoi Tre Xuan ;

1 zweiter Preis: 7 Millionen VND + Zertifikat, Zeitung Tuoi Tre Xuan ;

1. dritter Preis: 5 Millionen VND + Urkunde, Zeitung Tuoi Tre Xuan ;

5 Trostpreise: je 2 Millionen VND + Urkunde, Zeitung Tuoi Tre Xuan .

10 Leserpreise: Je 1 Million VND Preis + Urkunde, Zeitung Tuoi Tre Xuan .

Die Abstimmungspunkte werden auf Basis der Interaktionen mit dem Beitrag berechnet, wobei 1 Stern = 15 Punkte, 1 Herz = 3 Punkte und 1 „Gefällt mir“ = 2 Punkte entspricht.

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KHAI DONG

Quelle: https://tuoitre.vn/mai-nha-cua-ngoai-trong-mua-gio-nang-20251205111541624.htm