Le savant au coin du marché

Chaque printemps, le poème « L'Érudit » de Vu Dinh Lien, qui représente un vieux lettré digne et respectable, me revient à l'esprit. J'éprouve toujours du respect pour les érudits, car je crois que leurs mots viennent du cœur et de l'âme. Ce sont les mots d'un saint.

Mais il semble que la respectabilité ne reste dans les mémoires que lorsque la vie évolue et que les loisirs pratiques ne laissent plus de place aux érudits. Certains raccrochent leurs plumes, d'autres brisent leurs pierres à encre.

Il y a cinq ans, alors que j'allais au marché avec mes amis dans ma ville natale, ce qui a retenu mon attention et m'a le plus touché, c'est une humble cabane au bout du marché. Un vieux lettré était assis solennellement près d'un lit en bambou. Devant lui, une pierre à encre et une rangée de pinceaux soigneusement disposés. Derrière lui, des calligraphies et des peintures flottaient dans la brise printanière. Il a dû rester assis ainsi pendant une heure, mais il n'y avait pas de clients. Seuls des enfants curieux s'arrêtaient pour regarder, mais ils ont été aussitôt entraînés par des adultes qui les ont exhortés : « Dépêche-toi, sinon l'encre te tachera ! » Ces mots étaient comme du sel sur la plaie, mais le lettré persistait dans ce coin du marché.

Je sais qu'il n'est pas de ma ville natale. Il vient de Thanh Hoa . Avant cela, il était professeur dans une école d'art. La passion, et peut-être aussi le sens des responsabilités, le poussaient à être présent en de nombreux endroits. Sur les marchés, aux portes des temples, parfois dans la cour d'école d'un village. Je ne pensais pas à une mission particulière qui le poussait à se déplacer partout, coiffé d'un turban, d'une robe à quatre pans, de sabots de bois et d'une boîte à outils. Je partais simplement du principe qu'il avait une passion.

Mais sa passion lui a clairement coûté une fortune. Sa passion personnelle, telle l'abeille qui donne du miel à la vie, permet au moins aux enfants nés à l'ère numérique de connaître l'existence des érudits confucéens et des écrits sacrés, même s'ils sont arrachés à leurs parents.

La renaissance de la culture traditionnelle est la responsabilité première du secteur culturel, mais aussi de nous tous. Artisans, chanteurs de ca tru, joueurs de flûte de bambou, ou tout simplement, à l'image de ce simple érudit, chacun est un fil coloré qui compose le brocart.

Il y a quelques jours, je suis retourné dans ma ville natale pour aller au marché et j'ai attendu de voir si le « savant » patientait toujours au coin du marché. J'ai souri, car la vieille tente était toujours là, mais le visage du savant n'était plus pensif, il était toujours silencieux. Beaucoup de gens à la campagne s'enthousiasmaient pour ses distiques ou ses calligraphies, parfois juste pour des mots qu'il écrivait au hasard. Certains, d'autres, ont personnellement déposé de l'argent sur la table pour le remercier.

Je croyais que les anciens érudits offraient des calligraphies pour profiter de l'atmosphère printanière, espérant apporter de la joie à ceux qui les demandaient. Aujourd'hui, dans un coin modeste du marché rural, j'ai aperçu cette image, fruit de plusieurs années de persévérance de la part de l'érudit.

Les phrases parallèles et les calligraphies flottant dans la brise printanière sur les trottoirs et aux coins des marchés reprennent vie. J'ai fredonné les vers du poème « Le Savant » : Chaque année, les pêchers fleurissent / Je revois le vieux savant… avec plaisir. Si Vu Dinh Lien était encore en vie, il n'aurait pas à écrire ces vers tristes : Le savant est toujours assis là / Personne ne le remarque / Des feuilles jaunes tombent sur le papier / Dehors, une fine pluie tombe…

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